Devaneios na calada

Entre o racional e o mistico

2011-12-22T15:50:00.003-02:00

Essa historia de Beatles e Rolling Stones é uma coisa que vira e mexe aparece. Ontem estavamos todos dentro do filme do David Lynch quando começou a tocar Love me Do. Aos poucos o pessoal começou a balançar a cabeça, depois batucar na mesa, e quando o cara viu ja estava todo mundo cantando. Acabou a musica e obvio que escapa a ja tradicional frase: "eu sou Beatles, mas prefiro os Rolling Stones". Em italiano é quase a mesma coisa e o dono do filme, que estava passando exatamente na hora, parou, se sentou e: "eu vou ter que te dizer uma coisa. Eu também gosto dos Stones, mas os Beatles sao os Beatles". Fiz aquela cara de nao convencido, afinal qualquer um que entra nesse tipo de argumentaçao deve se explicar melhor do que "os Beatles sao os Beatles". E nao é que o velho rocker conseguiu?
"Voces que sao jovens nao fazem muita ideia de como era a coisa naquela época. Foram os Beatles que começaram tudo. Eu vi eles em Liverpool, 1962, as pessoas realmente enlouqueciam. Era a musica. Eles fizeram de um jeito que ninguém mais poderia fazer. Eu ja vi varias vezes os Stones ao vivo, eu vi Jimi Hendrix em 1967, quando ele fez um concerto para nem 300 pessoas aqui em Bologna, eu ja vi o The Who, inclusive quando tocavam o Tommy inteiro, eu vi Led Zeppelin, Jethro Tull..., meu amigo, eu vi tudo e posso te garantir: nada foi, nada é e nada sera como os Beatles".
Depois de discursos como esses, às 4h30 da madrugada, dentro de um filme do David Lynch com uma "Franksteiner" na mao, a gente começa a pensar na vida. E se eu penso no sentimento que tive nas primeiras vezes que ouvi Beatles parece que entendo um pouco o que quis dizer o nosso amigo. Realmente nao tem explicaçao o que acontece com o sistema nervoso quando a agulha começa a riscar os sulcos e tu te concentra naquela maça que gira. O proprio cheiro do disco tem sua atraçao e quando tu abre o album vermelho, porque ali esta toda a alma do que é ser Beatles, e fica horas e horas olhando aquela foto... e o discurso nao tem conclusao, porque nao se pode explicar o que é ser Beatles. Com os Stones é diferente. O cara sabe que curte os Stones porque eles sao muito foda. Porque eles fazem Rock'n'Roll como tem que ser feito. Porque eles representam a verdadeira filosofia que esta por tras da musica, a postura, a forma de encarar o mundo de um ponto de vista Rocker. Entao, filosoficamente falando, os Rolling Stones sao a parte racional da relaçao, mas os Beatles sao o mistico. Essa é a força e é por isso que a gente pode racionalmente preferir os Rolling Stones, mas sempre sera Beatles..

O papa é pop

2011-12-17T17:24:00.005-02:00

Depois da morte e ressurreiçao de Jesus Cristo (esse é o novo nome do computador) voltamos aos Devaneios para escrever sobre uma verdadeira obra prima da musica brasileira: o disco O Papa é Pop, dos Engenheiros do Hawaii. Para começar, estamos falando aqui do apice de criatividade de um grupo, o que geralmente coincide com a produçao de um album conceitual, uma obra de arte realizada, construida, densa de significados, que no caso consegue harmonizar musica, texto e imagem em uma unica coisa. Mas a obra nao é fechada sobre si mesma. Muito pelo contrario, ela se abre para o mundo, colhe seu significado, representa, e devolve ao mundo uma imagem carregada de uma nova visao, um novo discurso, um novo jogo de significados, que se concretizam na abertura da possibilidade de reinterpretaçao e mudança do antigo estado de coisas. O interessante é que dentro da propria obra esse jogo de saberes e significados esta representado.

Tudo começa com O exército de um homem so e a figura do pensador solitario, aquele escritor-personagem-heroi que se impoe o auto exilio a fim de olhar o mundo de fora, de perceber aquilo que esta além da realidade, e assim é capaz de reescrever a propria historia. Mas essa nova historia nao é definida, nao é facil, aparece como uma luz, um espasmo que esta inscrito nos detalhes imperceptiveis, cuja escritura também é suja, é escrita “em linhas tortas”, “ em paredes de banheiro, nas folhas que o outono leva ao chao”. O exercicio de olhar o mundo de fora lhe da uma percepçao do tempo, um saudosismo do passado, de uma tradiçao que resiste nessa lembrança e se projeta em um futuro que, em todo caso, nao se sabe até que ponto pode ser realizado, um futuro utopia. Um jogo estranho onde notas de um sintetizador Midi remetem ao passado, o novo e o antigo que se unem no presente. Por outro lado, esse é também o periodo de criaçao da subjetividade, do ser que se constroi em relaçao com aquilo que esta fora, em uma depuraçao daquilo que considera falso, livre dos preconceitos, o homem que é criado dentro de uma estrutura social, mas que justamente por se dar conta dessa estrutura busca a saida, a possibilidade, porque a vida em si nao é feita com as regras artificiais criadas pelo homem: “nao interessa o que o bom senso diz, nao interessa o que diz o rei, se no jogo nao ha juiz, nao ha jogada fora da lei...”.

Este homem-exército no seu processo de emancipaçao criativa deve também recordar sua propria historia, a origem da sua viagem individual que tenta colocar em relaçao com seu espaço-tempo. Por isso Era um garoto que como eu amava os Beatles e os Rolling Stones representa o primeiro choque, a separaçao da infancia, o jovem que ao improviso ve o mundo se abrir em frente aos seus olhos e a terra sumir sob seus pés. A consciencia da sociedade injusta, da completa falta de liberdade individual, representada aqui pela carta de alistamento no exército, que significa igualmente o contrato de trabalho, as contas a pagar, as leis a obedecer. E pior, a necessidade de “lutar” contra seus proprios irmaos em um sistema onde o individualismo foi confundido com egoismo. Em tudo isso a possibilidade de ver sua alma morta em uma trincheira qualquer, o sistema que molda seu soldado até que ele se torne mais uma maquina a serviço do sistema e se esqueça de quem realmente é; o exército-sistema que aniquila e contra o qual deve lutar o exército-individuo. A patria que é qualquer patria e no entanto somos todos iguais todos seres humanos.

Depois de se dar conta das pressoes do sistema a unica reaçao é quase paranoica, depressiva, aquele homem que percebe a injustiça de um sistema mas ainda nao tem as armas para lutar contra. O exército de um homem so II é a percepçao e ao mesmo tempo sentimento de culpa por saber o que acontece e nao ter ainda uma resposta para sair do quadro geral, no caso a percepçao de que “tanto faz ser culpado ou ser capaz”. Paranoia é conviver com o estado de coisas sabendo do seu mecanismos e nao podendo sair de dentro dessa prisao; é o belo jogo de palvras entre o comandante e o soldado que nao se entendem e seguem ao infinito um jogo de ordem, revolta e sujeiçao.

O primeiro sinal da liberdade o homem encontra na perda do medo; medo da vida, medo do mundo, medo do futuro. Mas o desconhecido é de qualquer forma ja conhecido, ja vivido, esta escondido em algum lugar mas insiste em bater “como um relogio antigo”. A historia da revolta, do andar contra, que revela a possibilidade de uma realidade ainda nao vivida mas latente no desejo de liberdade, no andar contra a corrente, liberdade do sentimento de Nunca mais poder, apropriaçao do poder criativo.

Até que entra em jogo o mais poderoso dos sentimentos humanos, o amor. Agora o confronto nao é mais com uma superestrutura que oprime, é a opressao no peito, o coraçao prestes a explodir, a sensaçao de uma alma quebrada, estilhaçada por esse poder inexplicavel. É mais uma etapa do aprendizado, o homem racional que se ve dominado por uma força incontrolavel, que no fim aniquila. Uma dor que nao deixa nada além do vazio, talvez a liçao de que a sinceridade é uma das ferramentas indispensaveis no duro jogo da vida. Pra ser sincero, nao so com o outro, mas consigo mesmo, saber reconhecer as fraquezas, os desajustes, saber reconhecer no outro sua individualidade e saber que cada um existe e vive em respeito ao outro.

Pensar o outro, o enigma do outro, daquelas milhoes de almas que circulam todos os dias pelas ruas, que cruzam seus destinos, que se encontram e desencontram. A massa, que parece sempre igual e que esconde seus segredos atras de uma aparencia comum, um cosmo formado de microcosmos inacessiveis, revelados pouco apouco, jamais em sua totalidade, uma trama de pontos em comum e milhares de linhas dissonantes. Olhos iguais aos seus, mas poderiam ser quaisquer outros, olhos tao parecidos e tao diferentes. E depois os olhos que estao a olhar tudo isso, o que esta atras desses olhos, por que essa estranheza em relaçao ao outro? Como olhar aquele velho mar de estrelas de cima de uma montanha, da janela de um apartamento, e saber que ali tambàem tem apenas mais uma daquelas luzes; e no fim essa pequena janela é tudo, tudo o que se pode saber.

E o que é que se pode saber realmente? Com certeza nao aqui que estampa diariamente as capas de jornais e revistas. Um mundo de espetaculo onde O papa é pop e o “pop nao poupa ninguém”. O que vale mais: a verdadeira virtude ou aparecer em milhoes de eletrodomesticos? Porque no fim nao resta nada, e nao resta nada porque nao se cria nada. Talvez a nova reinterpretaçao de uma antiga teoria, a nova mensagem escrita ha mais de 2 mil anos, na velocidade de um disparo, tudo condenado ao esquecimento instantaneo. A imagem some quando se esquece a mensagem, quando nao existe uma verdadeira mensagem.

Tudo entao se resumiu a nada, a consumo, a pequenas coisas que nos fizeram acreditar fundamentais para a vida. A religiao é um produto tanto quanto um chiclete. O pequeno problema é que todos querem e poucos podem e nesse mundo, com essas regras, é facil ver que A violencia travestida faz seu trottoir. Ninguém esta livre, seja aquele que ve o jogo de pé na arquibancada, seja o rico do camarote, todos estao sujeitos ao mesmo valor. E aquele sentimento de revolta do qual ja falamos se perde, porque é um sentimento vazio como uma “vontade de gritar sem nada a dizer”. Todos presos, dentro de uma favela, numa penitenciaria, dentro de um carro blindado, num condominio de luxo; prisoes modernas que nos vendem como liberdade, liberdade de comprar, mas so se voce fizer por merecer, so se voce for um escravo padrao; a verdadeira “igualdade dos desiguais”. Paranoia, suicidio, nao sao coisas de se espantar. Como se libertar desse mundo?

Bem, para a liberdade é necessario viver. Viver a fundo a cidade no seu melhor e no seu pior, como quando a gente se da conta de que Anoiteceu em Porto Alegre. É ali que a normalidade sai de jogo, que todo o esquema desmorona, a noite sem fim dessa cidade que nao dorme, que despe toda sua falsa impressao quando o sol mergulha no Rio Guaiba, quando o vermelho penetra nos nossos olhos e ilumina a noite que esta por vir. Na comunhao com a verdadeira loucura se encontra qualquer coisa parecida como uma salvaçao, seja um pastor de igreja evangélica no radio do taxi que te leva para a tentaçao, seja no copo de uisque barato das primeiras horas da manha. So sera salvo quem levar consigo os estragos da noite, da bela e terrivel noite de Porto Alegre. Porque amanhece, se amanhece aqui, amanhece em qualquer lugar, e dentro de nos o mesmo de sempre é ja outra coisa porque conseguimos sobreviver mais uma vez à loucura no seu estado extremo.

Um novo ponto de vista; varios novos pontos de vista: essa é a conquista. A sabedoria de que nada é definitivo, o que nos vemos nao passa de uma Ilusao de otica, uma imagem que pode ser quebrada com um simples jogo de corpo, um simples golpe de vista. Niilismo? Talvez... Mas talvez seja melhor pensar em uma nova historia, aquela nova historia, o novo giro da historia, escrita à mao, sim, mas pela mao de um homem livre.

P.s.: Jesus nao tem os acentos que usamos na lingua portuguesa, por isso nao pensem que é culpa minha o assassinato da nossa bela lingua...

Paul McCartney

2011-11-26T09:54:00.002-02:00

Em homanegm ao show do Paul McCartney ao qual estamos nos dirigindo daqui a pouco, republico aqui um texto escrito há mais ou menos quatro anos. A idéia continua a mesma, apesar de que o Black Sabbath reunido tem o seu peso...

Provavelmente Paul McCartney é o ser humano vivo mais importante do mundo. Para o mundo do Rock, indiscutivelmente. É claro que ainda temos Mick Jagger e Keith Richards em mega turnês pelo mundo e Pete Thousand com uma postura cada vez mais rocker. Jimmi Page e Robert Plant também estão vivos, assim como Ozzy Osbourne. Mas a defesa de Paul tem um argumento que supera qualquer outro: ele foi um Beatle.

Depois dessa primeira reflexão, percebo novamente a triste evidência de que o rock morreu. Quem, que apareceu no Rock de 1990 para cá, poderíamos colocar nessa lista? Kurt Cobain, talvez, mas já morreu. Não me venham com os irmãos Oasis. Nada, um deserto de Rock Stars, o que acaba por ser compreendido como a morte do Rock'n'Roll.

Voltemos para Paul McCartney. Vamos analisar fora do mundo da música se alguém é mais importante que ele. Qualquer ex-presidente de qualquer país já está de antemão descartado justamente pelo fato de ter sido presidente de algum país. O que nos obriga a excluir também todo e qualquer político, pelo simples fato de ser político. Ser do exército também exclui da corria. Os economistas só trabalham para foder o povo. Ciência, hoje em dia, resume-se a uma corrida tecnológica sem sentido. Filósofos são grandes técnicos ou grandes chatos.

Só sobra mesmo Paul McCartney. E talvez o Ringo, mas o batera entrou meio que de carona na brincadeira...

O fim da era Berlusconi (ou a certeza de que o poder não é mais político)

2011-11-24T10:58:00.001-02:00

Acabei de me dar conta que nunca escrevi nada sobre esse grande personagem chamado Berlusconi. É impossível negar: o cara é uma figura. Em plena Itália, vizinho ao Vaticano, o camarada Berlú dava festas de arrepiar com drogas, sexo e.... Rock’n’Roll duvido muito, mas as “Sweet Sixteen” com certeza estavam lá. E o cara gastou muito dinheiro, principalmente pra pagar todo o cordão dos puxa-sacos que o sustentou no poder por todos esses anos. Inclusive é difícil para um brasileiro ignorante como o cara saber como um presidente, que não é presidente, porque o presidente é o velho Napolitano, fica no poder sem ninguém ter votado nele. Sério. Desde que cheguei aqui venho perguntando às pessoas em quem elas votaram e ninguém, absolutamente ninguém, votou no Berlusconi ou no seu partido. Coisas da Itália. Mas o pior mesmo do Berlusconi é que ele estava tão concentrado na buceta que se esquecia que tinha um país pra comandar. Ele não conseguia nem acontentar a direita, os empresários, o mercado financeiro, bem, toda aquela gente que realmente manda no mundo. O Banco Central Europeu tinha pedido pra ele como que a Itália ia enfrentar a crise, tipo botando uma pilha pra que ele fizesse alguma coisa como um plano econômico. O Papi óbvio que não levou a sério, afinal a crise era só uma invenção dos comunistas que queria lhe tirar o poder. E depois, que crise, já que os restaurantes continuam cheios, as pessoas seguem comprando carros, as menininhas continuam de pernas abertas, a máfia continua mandando em metade do país. Tudo igual como sempre foi. Mas como o mundo hoje em dia não é mais dos políticos (do povo já faz muito, muito tempo que não é), deram um jeito de tirar o homem de lá. No seu lugar está um fantoche do mercado, que simplesmente obedecerá tudo o que o BCE der como diretrizes. E o povo italiano assiste a tudo isso praticamente de braços cruzados, como uma novela do mundo moderno. O problema é que quem se fode nessa trama é próprio ele, o povo.

Carta à Presidenta

2011-11-17T10:22:00.003-02:00

Cansei de ouvir dizer que não podemos fazer nada, que tudo o que a gente fala são apenas palavras ao vento. Se eu não posso, eu pelo menos imagino quem pode. Decidi que vou começar a mandar uma série de cartas para nossa presidenta. Vá que ela leia...

Excelentíssima Presidenta da República,

Escrevo-lhe esta carta porque sinto tratar-se de um dever cívico, além de ser uma prerrogativa de qualquer cidadão em um sistema de liberdades garantidas como queremos que seja o nosso. Escrevo também como um cidadão brasileiro emigrado, o que se torna interessante de um determinado ponto de vista. Depois de um ano fora do país me sinto longe das pequenezas políticas do dia a dia, talvez mais consciente de uma visão global do nosso Brasil. É a mesma clareza que procuramos quando decidimos “olhar de fora”uma situação para compreende-la melhor. Na verdade espero que essa seja a primeira de uma série de cartas que devo endereçar a Vossa Excelência, e justamente por ser a primeira, gostaria de dar uma visão geral que tenho do nosso país antes de entrar em cada tema específico.

O fato é que o mundo não é mais o mesmo. A civilização ocidental enfrenta sua grande crise, ou pelo menos mais uma de suas grandes crises. A Europa, que pelo menos desde a Grécia Antiga foi o foco, a vanguarda do progresso mundial (seja no sentido positivo como negativo do termo), está caindo aos pedaços. E parece uma ironia do destino que a sua decadência tenha a ver justamente com a própria Grécia.

Mas o que é essa crise? Basta pensar um pouco para perceber que não passa de um ajuste de contas do mercado financeiro. Em outras palavras, alguns governos e empresários irresponsáveis decidiram jogar no mercado para enriquecer de uma forma mais fácil do que a tradicional produção de bens, só que a brincadeira não deu certo. E como essa brincadeira é restrita a um pequeno clube de milionários que não querem perder o seu luxo mesmo perdendo no jogo, quem paga é sempre o povo, porque são eles quem têm o poder sobre nossas vidas.

Nesse atual cenário o Brasil olha como expectador e causa inveja às antigas potências. Mas o que eu gostaria de lhe advertir, Vossa Excelência, é que essa situação se não for bem pensada pode ser apenas uma ilusão passageira. O que eu quero dizer é que um governo deve governar para o povo e não para a aristocracia. Eu sei que é difícil governar sem eles, mas o fato é que eles não estão nem aí para o bem do país; eles querem enriquecer cada vez mais e basta.

Vou citar um exemplo para esclarecer meu ponto de vista: a construção da usina de Belo Monte. Se diz que o Brasil precisa de energia para crescer, para aumentar a produção, para gerar empregos. Essa é a cadeia lógica do pensamento do senso comum forjada pela economia de matriz acumulativa moderna. O problema é que o cálculo não fecha. No nosso Brasil os ricos estão cada vez mais ricos e os pobres continuam pobres igual como antes. A nova classe média é também uma ilusão, já que no primeiro sinal de fumaça vai todo mundo pra casa descansar pra voltas à fila do desemprego. O Brasil não precisa acumular riqueza, assim como fizeram nossos amigos europeus e norte-americanos; o Brasil precisa urgentemente distribuir e preservar riquezas. Vossa Excelência não se indignava com a política imperialista dos Estados Unidos? Então não me parece justo destruir uma nação indígena, que é muito mais antiga que o próprio Brasil, só para dar energia aos grande empresários poderem acumular mais capital nas suas já imensas contas bancárias. Não me parece justo destruir um bom pedaço de floresta que pode sustentar um grande número de famílias para dar de presente a quem já tem muito. O que quero dizer é que o mercado não tem nacionalidade. A qualquer momento eles podem nos abandonar e não terá valido de nada todo esse esforço. E pior: não nos restará nada depois da exploração de nossas riquezas.

Eu escrevo à senhora, Vossa Excelência, na esperança de que possa partir das nossas instituições a mudança de conceito: da acumulação de riquezas à distribuição e preservação de riquezas.

Texto

2011-11-15T22:08:00.000-02:00

Esses dias estava pensando: mas por que cargas d’água eu escrevo? Sim, um pouco é pelo prazer de colocar as palavras juntas (e vejam como fica melhor essa frase em italiano: per il piacere di mettere le parole insieme). Um pouco também porque, às vezes, tenho alguma coisa pra dizer. Mas não é só isso. Não podia ser só isso. E eis que depois de muito pensar cheguei a uma possível resposta. O fato é que eu gosto de comprar cadernos. Em casa tenho que ter ao menos uns dois ou três cadernos. E também é fato que tenho alguma coisa contra as páginas em branco. Quando às vejo assim, limpas, parece que estão tirando um sarro de mim, da minha incapacidade de preenche-las com palavras que façam algum sentido. Ou apenas palavras, visto que de vez em quando sai até uma poesia surrealista. E não é um privilégio só da folha material, aquela em três dimensões que vendem na papelaria. A página do Word é igual. Fica ali, parada, me olhando, como se dissesse “duvido que tu consiga me encher de letrinhas”. Como dizia o professor, o texto é sempre uma luta; no meu caso uma luta contra a página vazia. Um texto fácil é a coisa mais ridícula do mundo. É como se tu perguntasse pro Michelangelo se é fácil fazer uma escultura e ele te respondesse: “aí brou, sabe o Davi? Maior barbada de fazer”. Não que eu esteja me considerando um artista, longe disso, mas a escritura em si é uma arte. Basta passara lá nos Ofícios de Firenze pra ver que a estátua do Dante e do Galileu estão no mesmo nível do Leonardo e do Baccio. O nosso autor da Divina Comédia é com certeza o herói máximo da cidade; qualquer beco tem alguma coisa dele, nem que seja um retrato ou uma placa “Dante passou por aqui”. E o que ele fez de grandioso pela humanidade? Escreveu. O lance é que essa coisa da escritura me intriga. Por mais que eu tente, escrever um romance, por exemplo, parece cada vez uma missão mais irrealizável. Eu não sou bom nessa parada. Meu lance é tiro curto. Me basta ver a maldita daquela página cheia que me dou por contente. Então ta. Deu. Amanhã talvez eu abra de novo essa merda desse caderno...

As dificuldades do alcoolismo

2011-11-06T12:47:00.000-02:00

Às vezes é difícil ser um alcoólatra aqui na Bologna. Primeiro que os mercadinhos, ou “o paquistano”, fecham às 20h. E pensar que não era assim. Quando chegamos há um ano o nosso paquistano aqui da rua fechava às 22h, ou seja, a gente podia jantar tranqüilo, fumar tudo que tinha que fumar, e depois ainda pegar uma bira gelada e barata na rua. Agora temos que planejar tudo com antecedência e nesse caso vale mais a pena fazer um carregamento de “cerveja da moeda” do supermercado, que custa 50 centavos. Mas tem sempre o inconveniente de carregar uma caixa de cerveja européia, porque eles simplesmente não sabem embalar as latinhas em um belo fardinho como os nossos.

Normalmente o cara não consegue nem planejar, nem comprar a cerveja barata do paquistano, então sobra o buteco. E aqui surge a segunda série de problemas. Começa pelo preço da bira, que varia de 3,50 a 5 pila. Por uma sorte do destino, o buteco mais massa da rua (lembrando sempre que moramos na babilônia bolognesa), isto é, o único que toca o bom e velho Rock’n’Roll, é o que tem a bira mais barata: meio litro de Weiss bier por 3,50. Mas essa semana decidiram que todos os bares da nossa rua, só da nossa rua, devem fechar à 1h da madruga. Parece que a polícia quer acabar com o trafico de drogas e os moradores querem dormir (inclusive o paulistão do 23). Por causa disso temos que nos deslocar para outros lugares e junto com o movimento aumenta também o preço do produto. Digamos que a melhor relação custo-benefício é o litrão de bira por 7 euros na Birreria del Pratelo, que é praticamente “do outro lado da cidade”.

O problema depois disso tudo é que os outros bares fecham todos às 3h. É a lei da cidade: nada de bêbados e butecos na madrugada da bela Bologna. Mas, e sempre existe um mas, conseguimos descobrir dois lugares que ficam abertos até de manhã. O primeiro é um tipo-bar-restaurante com dois inconvenientes: é caro e os donos são realmente muito chatos. Sempre dá confusão na hora de pagar. No começo é até divertido, mas depois de um tempo acaba enchendo o saco.

Assim chegamos à nossa única alternativa, que é também a melhor descoberta do último ano: o Club Margot. Começa que o lugar é praticamente escondido: é só uma grade e uma porta como outra qualquer da rua. Para entrar tem que tocar a campainha. Aí aparece o dono e pergunta: “vocês têm a carteirinha?”. Claro, porque não é um bar, é um clube de bêbados. Sim, já somos registrados como parte da corja. Depois disso se passa por algumas cortinas vermelhas e se entra em uma pequena sala, quase uma garagem, com cinco mesas e um balcão de bar no fundo. É praticamente um filme do David Lynch. E tudo fica ainda melhor depois das 4h30, porque a partir dessa hora é permitido fumar dentro do local. A cerveja não é a mais econômica, mas é quase honesto cobrar 5 pila por uma Franziskaner (ou Franksteiner como diz o paulistão).

Enfim, é isso: pra ser um bêbado em Bologna o cara tem que ser guerreiro.

Eu não confio mais em mim mesmo

2011-10-24T21:00:00.000-02:00

E a culpa disso tudo é da minha mãe. Foi ela quem me comprou a fita do “Õ Blésq Blom”, dos Titãs, enquanto estávamos na fila do Calcagnotto (era com um “t”ou dois?), aquele na frente da Prefeitura de Caxias. Lá se vão quase 20 anos, e eu sempre acreditei nessa letra:

“Eu nunca mais vou dizer o que realmente penso
Eu nunca mais vou dizer o que realmente sinto

Eu juro Eu juro (por Deus)

Não confio em ninguém
Não confio em ninguém
Não confio em ninguém com mais de 30
Não confio em ninguém com 32 Dentes

Meu pai um dia me falou pra que eu nunca mentisse
Mas ele se esqueceu de dizer a verdade

Eu nao sei fazer música mas eu faço
Eu nao sei cantar as músicas que faço mas eu canto
Ninguém sabe nada”

O problema é que os anos passam e chegou o momento de um verdadeiro drama existencial: eu tenho mais de 30 anos. Mas o estrago não é completo. Nesses 31 anos consegui a façanha de perder um dente, o glorioso primeiro molar superior direito, o que torna impossível a existência de 32 dentes nessa boca. Assim, nessa segunda-feira fria e chuvosa, me tornei uma pessoa meio confiável. Não porque ganhei confiança, mas porque perdi metade dela. Passei o dia todo pensando nisso e cheguei à conclusão de que a situação tem lá suas vantagens. A principal é que não preciso mais ser tão rigoroso comigo mesmo, afinal, eu não confio mesmo em mim. Ou seja, se eu fizer ou escrever uma bobagem basta dizer: “bom, eu não confiava em mim mesmo”. Talvez esse seja o segredo da idade, a gente para de se levar tanto a sério. Talvez a vida fique mais fácil a partir de agora; talvez as idéias possam fluir com mais naturalidade; e também eu posso estar absolutamente certo, já que não se sabe se é o velho ou o desdentado que está falando.

Evolução e senso comum

2011-10-22T10:39:00.000-02:00

Em um livro sobre metafísica li sobre o “sucesso evolucionístico” do nosso gênero. A discussão era sobre as vantagens e desvantagens de considerar o mundo através do senso comum, isto é, como as pessoas em geral vêem o que acontece. “Já que as nossas interações com o ambiente são eficazes – fato confirmado do exame severo imposto pela seleção natural – e já que tais interações se baseiam nas nossas crenças do senso comum, agora essas crenças devem ser verdadeiras”. Essa é mais ou menos a frase, e autor do livro tenta destruir o argumento da veracidade do senso comum. Primeiro porque o fato de termos crenças do senso comum não significa que fomos selecionados porque temos tais crenças; segundo porque a evolução parece se basear em critérios de economia e redução do risco, e não sobre crenças e visões de mundo.

São realmente ótimos argumentos, mas não tocam a questão fundamental: o tal do “sucesso evolucionístico”. Somos uma espécie de, sei lá, 10 mil anos, e nesse meio tempo conseguimos simplesmente destruir o mundo, sendo que nos últimos 500 anos o processo foi acelerado à máxima potência. Se continuarmos assim, imagino que será um pouco difícil viver por aqui no futuro. O que me faz mais uma vez pensar no mito da racionalidade do ser humano e também em um outro conceito, que podemos chamar de “instinto de preservação”, para ficar no ambiente dawinista.

Voltemos ao nosso amigo fazendeiro do Pará, aquele que se diverte derrubando árvores e matando gente. O seu instinto de preservação diz: “tenho que acumular dinheiro, aumentar meu patrimônio, para viver tranqüilo e deixar meus filhos com uma boa vida”. E que se foda se seus netos tiverem que pagar uma fortuna por um litro de água potável; dinheiro não vai faltar. Obvio que é um caso extremo, mas é mais ou menos assim que pensamos todos nós, ou seja, o senso comum. O nosso “instinto de preservação” no mundo é totalmente particularista. Eu tenho que pensar na minha vida, fazer o meu trabalho, ganhar o meu dinheiro e viver a minha vida. E assim as pessoas acabam destruindo suas próprias vidas, como o fazendeiro que derruba árvores, ou o magistrado que ganha 24 mil pilas por mês, mas tem que viver em um condomínio fechado, cercado de seguranças e gira em um carro blindado; exatamente como o traficante que ele acabou de mandar pra cadeia. E todos esses são os exemplos que o senso comum segue, consciente ou inconscientemente; basta pensar na sua própria vida.

Ninguém para pra pensar na preservação do ser humano como espécie. Ou até se pensa. Mas uma mudança do conceito do particular para o global implicaria numa mudança bastante profunda no nosso modo de vida. E mais uma vez voltamos para o grande problema da nossa época: o totalitarismo econômico e seu braço político, a democracia ocidental. Hoje em dia ninguém se atreve a dizer que o mundo não funciona; a nossa religião moderna disse que esse é o melhor sistema e todos temos que acreditar. Até porque se alguém diz o contrário simplesmente não é ouvido; quem controla a economia e a política controla também a comunicação.

O ponto é que não precisamos nem pensar em mundos fantásticos onde todos são felizes; basta saber que o nosso mundo é melhorável. A base é: assim do jeito que está não vai dar certo, o que podemos fazer para melhorar? E não me digam que é dar bom dia para o vizinho e comprar beterraba orgânica; a mudança deve ser um pouco mais profunda, deve se liberar do particular para o global. No fim a mudança de conceitos deve atingir o senso comum, senão o nosso tal “sucesso evolucionístico” vai pra cucuias. Como fazer isso exatamente ainda não sei, mas uma boa dose de utopia não faz mal a ninguém.

Homem racional é uma piada

2011-10-20T09:58:00.001-02:00

Dizer que o ser humano é racional é quase uma piada. Eu acabei de escrever um texto sobre pessoas que se matam para derrubar árvores e só isso já basta para confirmar a tese de que estamos ainda muito longe de qualquer tipo de racionalidade. Se fala tanto da nossa ciência, da nossa técnica, da nossa “evolução”. Que o homem tenha um completo domínio da natureza, não tenho dúvidas. E é justamente esse o problema. Todo o nosso empenho intelectual dos últimos 500 anos foi dedicado ao domínio da natureza e o resultado é esse mundo de merda em que vivemos. Seria muito mais racional que o homem tivesse dedicado todo o seu precioso tempo e esforço na compreensão da natureza, no sentido de buscar o seu espaço numa relação de respeito com as outras criaturas. Mas é claro que se assim fosse, ninguém seria rico, ninguém teria uma Ferrari estacionada na garagem e ninguém usaria um colar de ouro ou de diamantes. Talvez a gente desse mais valor para outras coisas, como a alegria de estar bêbado com os amigos, viver com a pessoa amada, ajudar os outros, pegar um sol na cara num dia de inverno. E talvez tivéssemos mais tempo livre, porque nesse mundo imaginário ninguém teria medo que as pessoas pensassem por si mesmas.

Esses dias li que o trabalho do filósofo é criar conceitos, ou ajudar no esclarecimento de conceitos. Parece um trabalho ridículo, mas quando vejo que pela simples transformação do conceito de “domínio” para o conceito de “cooperação” temos um mundo completamente diferente, até me sinto na responsabilidade de fazer esse trabalho. O problema é fazer os outros acreditarem nessa balela.

Vejo que desse pequeno texto podemos explorar tantos outros conceitos..... mas outro dia, porque a chaleira chiou e eu tenho que aproveitar os poucos minutos de sol desse começo de inverno...

O babaca feliz de ser roubado

2011-10-19T08:20:00.001-02:00

Pego a revista de sexta-feira do jornal La Repubblica e na capa anunciam a reportagem: “Quem massacra os camponeses que defendem a Amazônia”. Pulo direto para a página 58. Leio o texto e fico impressionado com a facilidade com que o jornalista responde à pergunta a que se propõe no título. A sentença está na página 63: “O apetite pela floresta é poderoso. Das multinacionais que buscam ferro, ouro e outros minerais para exportar à China, àquelas da soja, do carbono vegetal e dos novos biocombustíveis como a cana de açúcar. Os criadores de gado são somente os testas-de-ferro e as comunidades de camponeses ambientalistas estão condenadas ao martírio”.

Eu sou o tipo de cara que se impressiona facilmente com as histórias e dessa vez fiquei impressionado pelo fato de que os italianos sabem o que acontecem com a Amazônia e ficam indignados com isso. Nós brasileiros... bem, quem se importa; a Amazônia é muito longe - e muito grande. E tem mais. Esse tipo de reportagem me deixa particularmente em maus lençóis. É que eu costumo dizer por aí que o Brasil é um país melhor, que as pessoas estão adquirindo consciência, que tem um governo sério. Os caras me olham e dizem: “mentiroso”. Ou no mínimo um iludido por ver um pouco dos pobres entrarem para a classe média. Eu gostaria de ver se a presidenta teria coragem de vetar o tal do Código Florestal, ou melhor, a Lei de Anistia aos assassinos da floresta. Mas duvido muito. Eu gostaria de ver o glorioso Exército Brasileiro, ou a Polícia Federal, mobilizados para deferem o nosso patrimônio da ganância do sistema econômico internacional. Mas duvido muito. E enquanto eles roubam assim, descaradamente, tão descaradamente que até o jornal italiano dá a notícia, o nosso povo está feliz porque pode comprar geladeira, TV de plasma e iPod.

Só para terminar, um pequeno teste de percepção: você consegue relacionar os crimes na Amazônia, o desvio de dinheiro na preparação para a Copa e o neguinho batedor de carteira no centro do Rio de Janeiro? Não? Está na hora de trocar de óculos....

Contra o trabalho

2011-09-26T17:57:00.000-03:00

Não é que eu seja exatamente contra o trabalho em si. Na verdade sou contra ir para o trabalho. Tento me explicar. O que realmente eu não gosto é da obrigação de estar num lugar a maior parte do tempo da tua vida, fazendo coisas que não queria fazer naquele momento, para poder pagar pelas coisas que realmente quer fazer e que ocupam a pequena porcentagem que resta da nossa vida. Ou seja, quando digo que sou contra o trabalho, digo que sou contra o conceito de opressão que carrega essa palavra. E é o tipo de coisa da qual a gente não consegue se desapegar. Por acaso o objetivo da vida não seria viver sem ter que trabalhar? Os meus amigos gregos do século VI, V e IV a.C. pelo menos pensavam assim. E toda a história de escravidão e exploração da força de trabalho, o que é senão a vontade que uns têm de não trabalhar? Agora, se isso é uma coisa realmente assim tão boa que essas pessoas empregam toda a sua força para isso, então a vagabundagem deveria ser um direito universal do homem. Mas seria possível um mundo onde as pessoas não fossem obrigadas a trabalhar? Um mundo como o nosso talvez não, mas por acaso as máquinas não foram criadas para libertar a humanidade do trabalho? E somos tão apegados ao conceito do trabalho que acabamos criando novas ocupações para absorver a massa que perdeu seu emprego para as máquinas. Em vez de correr para a liberdade, nos criamos novas prisões. Podem até dizer que tem gente que gosta do que faz, mas pra mim é impossível alguém que goste de fazer exatamente a mesma coisa 80% do seu tempo, isto é: trabalhar. Eu gosto de ser jornalista, por exemplo, mas ter que ir pro trabalho todos os dias é uma merda. Quem realmente gosta de ir pro trabalho todos os dias tem um problema, o que costumamos chamar de vício, que é uma doença. Mas voltemos à nossa pergunta: seria possível um mundo sem trabalho? Onde as pessoas pudessem fazer só aquilo que tivessem vontade? Daria certo um tal mundo? Eu não faço a menor idéia. Mas boto a maior fé de que a gente poderia pelo menos tentar.

Pose de mau

2011-09-21T12:33:00.001-03:00

Entrada apoteótica no bar, já em vias de embriaguês, por volta da 1h da madrugada. Babilônia. Brasileiros, mexicanos, bolivianos, alemães, estadounidenses, espanhóis e quatro ou cinco italianos. O barman nem pergunta e já vai servindo a Weiss no maior copo que tem. No som, Beatles a todo o volume. Um dos italianinhos olha o bocão na minha camiseta e resolve abrir o seu:

- Aí meu, Beatles é muito melhor que Rolling Stones.

E para a música. Quase silêncio absoluto nas arquibancadas. Expectativa. Olho aquele sorriso imbecil na cara do moderninho e não me agüento:

- Isso é porque tu tem MEDO dos ROLLING STONES!

Fechou a cara e vazou. O barman quase se mija de tanto rir. A torcida ainda comemora quando recomeça o som. E continua nos Beatles. O que não tem problema nenhum, porque eu sou Beatles (e sempre devo lembrar a cara furiosa do velho Jaça gritando: “tu é Beatles guri! Tu é Beatles!).

Mas que é muito mais divertido posar de mau com os Rolling Stones... ah, isso é!

Os malditos problemas do mundo

2011-09-15T17:29:00.001-03:00

O hábito de escrever serve também para clarear as dúvidas. Não que se possa resolver o problema; é melhor dizer que o transformamos em um problema mais concreto. No caso se trata de temas banais, como os problemas do mundo (e é sempre bom lembrar a genial frase do conterrâneo que diz que “resolver os problemas do mundo é coisa de vagabundo, o que é uma absoluta verdade sendo que há poucos minutos o sofá era o lugar ideal para esse tipo de reflexão). O problema básico é tentar descobrir por que o sistema não funciona. Por exemplo: todos sabemos que neste nosso belo mundo existem pessoas que morrem de fome. Digamos que ninguém em sã consciência pode (uma questão ética, mas que seja só por aparência) dizer que acha isso normal, ou que não se sente incomodado por este triste fato da nossa realidade. Hoje sabemos também por que isso acontece: a abundância e desperdício de uns é a miséria de outros. Com estes dois dados em mãos poderíamos facilmente encontrar uma solução: repartir melhor o que temos. Mas dessa reflexão surge o grande problema da humanidade, isto é: conhecemos nossos problemas, conhecemos suas causas, conhecemos a solução e... ninguém faz absolutamente nada! Não sou ingênuo de negar todas as complexas relações sociais que estivemos desenvolvendo nos nossos, digamos, últimos 10 mil anos de história. Mas o “grande problema” é um pouco desconcertante. É como se eu estivesse com uma grande dor nas costas, soubesse que é por causa da posição completamente esdrúxula que sustento em frente ao computador, soubesse que basta me ajeitar para resolver o problema e ainda assim preferisse ficar com a dor. O lance não é que devemos parar de ir a bons restaurantes, de encher a cara, de ir a belos concertos, de viajar, ou qualquer outra coisa que notoriamente nos dá prazer. De uma certa maneira a solução é justamente fazer as coisas que nos dão prazer. Ou refletir sobre o que é prazer. Por exemplo, olhar um extrato bancário de, sei lá, 15 milhões de dólares pode ser muito prazeroso para alguém. Mas a pergunta é: isso faz diferença na vida de quem é dono de tal extrato? Muito provavelmente não, porque tudo o que se faz com 15 milhões se faz igual com, digamos, a metade disso. O problema é que no nosso mundo atual, essa metade acumulada significa que provavelmente mais uma pessoa vai morrer de fome. E é de se imaginar que o feliz proprietário dos 15 milhões se incomode um pouco pela existência dos mortos de fome, nem que seja por causa do mala do mendigo que pede uma moeda na rua, ou do filha da puta que lhe rouba a carteira. Ou seja, ele vive em meio a um problema criado por ele mesmo. E isso fazemos, bem ou mal, todos nós. Mas enfim, eu sou só um vagabundo sentado no sofá da sala, o que sei eu dos problemas do mundo...

Só na Itália

2011-09-13T07:23:00.001-03:00

A Itália é um país engraçado de tão estranho. Como diz o camarada carioca, é realmente o lugar onde os postes mijam nos cachorros. Vamos aos fatos.

Agosto é o auge do verão e absolutamente todo mundo tira férias. Não é como no Brasil que as lojas, por exemplo, fazem um rodízio do pessoal mas ficam abertas. Aqui fecha e deu: um mês de folga geral. Mas, como em qualquer lugar do mundo, tem sempre um buteco aberto. Uma das ruas boêmias aqui de Bologna se chama Via Del Pratello, e era pra lá que íamos em busca de uma cerveja gelada e um pouco de calor humano, já que a cidade estava completamente deserta. Mas tinha um problema: o bar fechava cedo, segundo o dono porque “sabe como é, com pouco movimento não vale a pena ficar aberto”. Eis que termina o verão e volta todo mundo. Multidão pelas ruas, a Praça San Francesco (tradicional ponto de encontro) tomada, gente que chega nova na cidade para estudar, enfim, confusão. E surge o boato de que no último sábado seria a famosa “noite branca” da Via Del Pratello. Não, eles não distribuem cocaína pra galera, mas os bares, teoricamente, ficam abertos a noite toda (a regra diz que eles devem fechar às 3h). Encontramos a turma aí pela meia noite na praça, tomamos a bira barata que cada um trouxe nas mochilas e vamos pro bar. O movimento na rua é intenso mas alguma coisa não está certa. Sim, as portas estão fechadas. De todos os bares. Um pouco sem saber o que estava acontecendo vamos ao nosso buteco tradicional para nos informar. O dono nos olha e tem a coragem de dizer: “sabe como é, é muito movimento e a gente não tem como trabalhar assim”. Mas na semana passada o cara tava reclamando que tinha pouco movimento! E alguém já viu por acaso, em algum lugar do mundo, um bar que fecha porque tem muito movimento?! Não, só na Itália.

Eu e a velha compramos os ingressos para o show do Bob Dylan com Mark Knopfler em Firenze. Um show como esse exige certamente uma preparação adequada. Então fomos à biblioteca e pegamos alguns DVDs e livros sobre a carreira do Bob Dylan, assim podemos organizar e estudar melhor o material que temos em casa. Entre esses, o mais adaptado à nossa missão parecia ser um tipo almanaque dylaniano que percorre toda sua obra, disco por disco, com comentários. O problema é que o livro foi escrito por um italiano. E ele é um daqueles tipos chatos que de tão entendedor de alguma coisa acaba perdendo o gosto por ela. E pior ainda, é o tipo de fã do Bob Dylan que só gosta das músicas dos anos ’60. E por isso, do álbum Nashville Skyline em diante são só críticas. Algumas pérolas: “o álbum tem muitas guitarras” (sobre o Desire), “O ábum vende bem e há uma certa dignidade” (sobre o Slow Train Coming), “o disco contém canções nada memoráveis” ( sobre o Saved), “é um dos pontos mais baixos da carreira de Dylan” (sobre Dylan and The Dead, dico ao vivo com o Greatful Dead), e por aí vai. Ou seja, o cara escreveu um livro quase só para falar mal do Bob Dylan, sendo que o objetivo era ajudar nas vendas dos relançamentos dos discos em CD. Alguém já viu uma coisa dessas? Não, só na Itália.

Essas são apenas algumas situações. Existem tantas outras, como quando tu chega na Questura para pedir o permesso de soggiorno, o cara olha a multidão e pergunta: “o que vocês estão fazendo aqui?”, e por aí vai. Mas no fim é um bom lugar pra viver, porque o absurdo é tão absurdo que se torna engraçado. O problema (para eles) é que se acostumaram tanto com o absurdo da sua vida cotidiana que já nem se importam com as coisas sérias, como por exemplo ter um Berlusconi no comando do país. A minha impressão é que um dia a casa vai cair feio aqui e eles não vão ter como apelar pros States, porque a casa vai estar caindo lá também. E a história já nos mostrou várias vezes o que acontece em momento de crise.... bem, mas isso é já outro papo.

A impossibilidade das respostas

2011-09-06T08:54:00.003-03:00

Há pouco mais de dois meses comecei a viagem pelo mundo da filosofia antiga; antiga mesmo, já que tenho me dedicado aos pré-socráticos, os filósofos que viveram antes de Sócrates. Uma bela e divertida viagem. Alguns episódios são hilários, como nosso amigo Ferecides de Siro, que morreu consumido pelos piolhos. Reza a lenda que seu amigo Pitágoras ficou sabendo da sua doença e foi a Delos visitar o antigo maestro. Quando bateu na porta de sua casa e pediu para entrar o Ferecides só mostrou o dedinho em carne viva por uma fresta da porta e disse: “vaza nego!”. Mas segundo Aristóteles, o primeiro filósofo, em todo o sentido da palavra, foi o Tales de Mileto. Esse gostava de estudar as estrelas e se fazia mais ou menos a mesma pergunta que todos nos fazemos quando estamos bêbados na praia olhando o céu: “como é que pode?”.Eis que um dia nosso amigo Tales caminhava olhando o firmamento e cai num buraco. Uma escrava que passava por ali tirou uma onda: “vocês filósofos são engraçados, se preocupam com o céu e não sabem o que têm na frente do nariz!”. Ele morreu enquanto assistia aos jogos da 58 Olimpíada, uns dizem que por causa do calor, outros por causa de uma briga de torcidas. Depois da morte seus amigos se conformaram: “ele já não enxergava bem as estrelas, então Zeus o chamou para perto delas”.

Lendas a parte, o interessante é que esses primeiros pensadores (Tales, Anassimandro, Pitágoras, Parmênides, Heráclito....) procuravam nada menos que a explicação de tudo. Isto é, queriam saber como funcionava essa coisa que chamamos de mundo. E o mais interessante é que hoje, 2,5 mil anos depois deles, ainda não temos a menor chance de chegar a uma resposta.

O percurso básico do pensamento começa pela pergunta fundamental: “o que existe?”. E se olhamos ao redor, vemos uma mistura incrível de matéria que se combina em uma infinidade de formas possíveis. Isso já seria problemático por si só, mas essa quantidade de coisas, além de ser quase infinita, ainda por cima se transforma. Então, para descobrir a essência do que existe, nossa tendência foi sempre generalizar, ou seja, busca as regras, o que é comum a tudo e a todos. E aqui temos dois caminhos: ou vamos ao mais minúsculo do minúsculo, ou ao sistema geral do universo. Os antigos percorreram bem esses dois caminhos. Tales e seus sucessores de Mileto buscaram raciocinar sobre um elemento que fosse fundamental no universo. Uns disseram que era a água, outros o ar, e outros uma entidade abstrata que chamaram o Indefinido, ou o Infinito. Para Pitágoras o mundo era formado de números, a essência daquilo que vemos é uma relação matemático-geométrica. Já Heráclito via o mundo formado pela luta entre os contrários, quase como uma sucessão infinita de transformação da matéria sem início e sem fim. Demócrito, por outro lado, desenvolveu a teoria atômica, de que tudo o que existe seria formado de pequenas partículas que se combinam de diferentes formas em um espaço vazio.

Mas como as respostas eram sempre parciais, sempre se podia achar algum defeito nelas, surgiu o que hoje chamamos de metafísica. Este é um dos grande produtos da linguagem humana e funciona mais ou menos assim: se a observação direta dos fenômenos não pode nos dar a resposta, vamos procurá-la no nosso raciocínio. Parmênides, por exemplo, dizia que o “verdadeiro Ser” não está na matéria, é alguma coisa além dessa, tipo uma realidade mais real do que aquela na qual vivemos, porque essa é em contínua transformação. E aí complicou tudo, porque Platão o quase todos que vieram depois procuraram esse mundo perfeito além da realidade sensível no mundo das idéias e, talvez por causa disso, a ciência tenha ficado esquecida durante um bom tempo da civilização Ocidental.

Isso até o aparecimento de homens como Copérnico, Galileu e Newton, que voltaram a olhar para a natureza em busca das suas respostas. Foi o início de tudo o que conhecemos por ciência moderna. Mas a história é tão engraçada, justamente porque parece sempre se repetir. No fim do século XIX e início do XX, todas as antigas certezas foram abaladas pela teoria da relatividade de Einstein e pela física quântica de Heisenberg, Bohr e outros. E a mesma pergunta que se fazia o Tales pelas estradas de Mileto “como é que pode?” nós nos fazemos hoje. Porque se vamos ao mundo microscópico das partículas elementares, vemos que não existe um limite definido entre matéria e pura energia. E se vamos, por outro lado, buscar a origem do universo, também não temos resposta, porque se admitimos um início, como o Big Bang, temos que recorrer à irracionalidade e à idéia de que não saberemos nunca porque estamos aqui; mas se admitimos um universo infinito, temos que admitir nossa incapacidade de conhecer o que aconteceu antes do atual estado de expansão do universo.

Ou seja, os problemas dos gregos antigos, que morriam consumidos pelos piolhos e caíam nos buracos da estrada, são exatamente os mesmos que enfrentam nossos grandes cientistas nos mais avançados centros de pesquisa do mundo.

“Mas e daí?”, se pergunta o cidadão comum em frente a tudo isso. Afinal, seguimos vivendo nossa vida normalmente sem nem sequer pensar nessas coisas. Bem, acho que não é tanto assim. Gostaria de pensar que, mais cedo ou mais tarde, todas as pessoas se colocam a pergunta da existência. E o belo dessa pergunta é justamente a impossibilidade da resposta. Essa é a chave para a humildade que devemos ter como regra para nossa vida. Humildade de saber que o mundo é ainda um mistério e que a natureza não é nossa; nós sequer sabemos como funciona todo o sistema. Humildade de saber que não somos absolutamente nada em frente à grandeza do universo e por isso não podemos nos achar mais importantes que os outros, seja a nível individual, a nível social, ou a nível de espécies de seres viventes. E humildade para reconhecer que enquanto não existe uma só resposta, todas elas são válidas; assim podemos respeitar e conviver em paz com quem pensa diferente de nós.

Quem quer ser Jim Morrison?

2011-08-28T19:31:00.002-03:00

Esses tempos o Casagrande (snif) disse que “o meu problema é que eu queria ser como o Jim Morrison”. É um belo de um problema, principalmente para quem não é Jim Morrison. O interessante é perceber o fascínio que uma figura como essa exerce sobre as pessoas. Por exemplo: o mendigão aqui da rua também queria ser Jim Morrison. Me disse uma vez que abandonou tudo “porque tu sabe, naquela época tinha o Jim Morrison e era difícil não enlouquecer”. Para o mendigo europeu Jim Morrison é quase como Raul Seixas para o mendigo brasileiro. É, quantas noites não ficamos eu e o bigode cantando Raulzito na frente do Bell’s... mas, o lance é que um pouco eu também queria ser Jim Morrison; e Raul Seixas. O problema é que essa é uma decisão que traz consigo uma série de dificuldades. A primeira delas é que nós (eu e os mendigos) não somos Rock Stars, apesar de toda a pinta. O lance é a grana. Mais ou menos Jim e Raul tinham sua grana garantida pelo simples fato de serem eles mesmos. E ninguém vai me dar dinheiro pelo simples fato de eu ser eu mesmo, pelo menos não até que eu vire um Rock Star, o que está cada vez mais distante de se tornar realidade (mesmo que alguma esperança eu ainda tenha). Esse é outro problema: com grandes ídolos como esses fica difícil fazer alguma coisa por si mesmo. Afinal, tem sempre Jim Morrison e Raul Seixas ali na estante para te mostrar que por mais que tu tente, nunca poderá alcançar o que foi feito por eles. Mas a gente se esforça. E no fim, o mundigão é muito Jim Morrison, ou Raul. No sentido de que abandonar tudo é uma decisão muito rocker. Eu, por mais que diga, que faça e aconteça, não tenho coragem de largar tudo. E pensar que poderia muito bem viver sentado num banco de praça bêbado 24 horas por dia sem fazer absolutamente nada. Parece quase um sonho. Mas não tenho coragem. Tenho que confessa rminha impotência em relação a quebrar certas regras da sociedade. Menos mal que ainda temos os mendigos para nos mostrarem que é possível quebrar todas as regras e seguir vivendo. Uma vida difícil, claro, mas quem é que tem a vida fácil? Talvez nem Jim Morrison e Raul Seixas tenham tido uma vida fácil. Bem mais fácil que a nossa, com certeza, mas algum problema tinha, caso contrário não buscariam com tanta intensidade a morte. A última barreira. Certo, de alguma forma eles tinham que conscientemente quebrar essa última barreira. Quem não está disposto a ir até o fim, vira alguém tipo o Casagrande, que dá moral de cueca na TV. Eu sou da parte do mendigão que vai beber até morrer. Esse é Jim Morrison.

Calcio italiano

2011-08-26T07:18:00.002-03:00

Só porque o Danizão pediu vou falar de futebol. Normalmente não toco em assuntos futebolísticos e o motivo é óbvio: só assisto aos jogos do meu Internacional. Aqui conheço até os nomes dos jogadores das categorias de base, mais ou menos como meu pai, que assistia os jogos dos juvenis para já saber quem ia ser o próximo craque. Mas fora dos portões do Complexo Beira Rio não conheço absolutamente nada. A prova disso é que quando olho os jogos da Seleção, não faço a menor idéia de quem são metade dos jogadores, muito menos onde eles jogam.

Porém, nesse último ano ficou, digamos, um pouco difícil dar uma banda pela Padre Cacique e chegar até o Gigante. O problema são os 10 mil quilômetros de distância e o preço da passagem aérea. Então, esse texto é sobre outro time, não tão glorioso, quase como um irmão gêmeo (também fundado em 1909), mas com um carisma que reflete o espírito da cidade – trata-se do Bologna Football Club, ou para os mais chegados, o Rossoblú das Duas Torres.

Começamos pela torcida, que é o patrimônio mais importante de qualquer clube que se preze. E aqui estamos lidando com o que pode ser considerada uma bela reunião de bêbados simpáticos que se encontram atrás do gol e cantam o tempo todo. Os esquema das torcidas é quase como no Brasil, já que o ingresso na “curva”, como dizem os italianos, é mais barato. O quente aqui no estádio Renato Dall’Ara é a curva Bulgarelli. Quente em dois sentidos: porque é onde fica o grosso da torcida e porque é onde bate o sol, o que é ótimo em um dia de, digamos, 5 graus. Foi justamente para lá que nós fomos, eu e a Mirela (o bom do time é que é vermelho e azul, assim podemos torcer juntos) para assistir Bologna X Cagliari pelo campeonato italiano.

A ida pro estádio foi bem no estilo brasileiro, de bar em bar já pra chegar pronto. Depois que compramos o ingresso, personalizado, com nome e tudo, fomos para a região da curva e paramos para olhar o movimento. Como todos os maiores de 15 anos seguravam um copo de bira pressupomos que não podia beber dentro do estádio e fizemos mais umas rodadas ali fora. Quando sentimos que precisávamos sentar um pouco resolvemos entrar: segurança, roleta, segurança, outro que confere o ingresso com a identidade, outro que pega o ingresso, outro segurança e sim, estamos dentro. E qual não é a nossa surpresa que os mesmos bêbados que estavam fora estão todos belos e felizes com seu copo na mão. Sim, na Itália eles vendem bira no estádio. Pelo mesmo preço de fora. O que me leva a pensar de onde foi que tiraram que o problema da violência nos estádios brasileiros tinha como causa o álcool.

Depois de nos acostumarmos com o panorama do belo estádio, começamos a cantar junto com a “tifoseria” qualquer coisa como “fino alla fine, forza Bologna”, e coisas do gênero. Dentre todas as faixas e bandeiras com as tradicionais folhas de maconha, fotos do Che Guevara e escritos que não se entende, uma chamou a atenção porque dizia “bevo per dimenticare”. E o que é o futebol senão um bom motivo para encontrar os amigos, tomar uma cerveja e esquecer dos verdadeiros problemas da vida? Claro que falo isso quando não se trata do Glorioso Sport Club Internacional, que não é um clube de futebol, mas uma religião.

Ah, sim, o jogo. Só tenho a dizer que o Campeonato Italiano é um Gauchão de luxo. Com certeza já vi até o Juventude do meu amigo Dani jogar melhor do que Bologna e Cagliari. Chega a dar pena. O lance é que aqui existem três bons times Inter, Milan e Juventus, com um segundo escalão formado por Roma, Nápoli e, forçando a barra, Palermo e Lazio. O resto é chutão pra área e vamo vê o que acontece. Mas na real, quem se importa com o jogo? Bem, só para constar, na ocasião o resultado foi 2 a 2, sendo que o Bologna empatou no último minuto. Assim, saímos todos felizes e ainda tomamos mais uma rodadinha para comemorar.

Ninguém é racista, ninguém é machista, ninguém é...

2011-08-21T10:17:00.000-03:00

O cara que é paranóico pode ver um mundo racista, xenófobo e machista em quase tudo. Aqui na Europa, então, a missão é facilitada por milênios de guerras e ódio recíproco entre povos, desde os mais vizinhos aos mais distantes. A história desse continente é quase a história do ódio e da tentativa de superar os outros pela força. Talvez por isso as pessoas insistam, ainda hoje, em dividir tudo por raça, por nação, por etnia, qualquer coisa, desde que seja uma divisão. Já o machismo, bem, essa é uma história mundial, também de exploração através da força. Vamos aos fatos.

E começamos próprio pela história da dominação de um sexo pelo outro. A mulher durante toda a história foi condenada ao trabalho e à administração do núcleo fundamental da sociedade. Mesmo assim, alguns homens ainda insistem em considerá-las seres fúteis, mais preocupados com sua própria beleza do que com os problemas importantes do mundo. Entre esses homens estão os administradores da fábrica de complementos alimentares ESI. Eles têm um produto que se chama “Multi Complex”, com vitaminas e sais minerais. O produto vem em dois formatos, homem e mulher, com exatamente a mesma fórmula exceto por dois componentes. No feminino colocaram colágeno “proteína para os tecidos” e queratina “componente fundamental dos cabelos e unhas”, e acrescentam: “sensíveis ao calor, detergentes e substâncias químicas, é necessário um justo complemento de queratina para manter cabelos e unhas em condições ótimas”. Já o produto masculino tem coenzima Q10 “para promover a energia celular” e Ginseng “que age favorecendo a memória, a concentração e o bem-estar do organismo”. Precisa comentar? Para nossas escravas que trabalham no calor, com detergentes e substâncias químicas, queratina para as unhas ficarem belas; para os homens que comandam o mundo dentro de escritórios, coenzima a ginseng para favorecer a memória e a concentração.

Mas ninguém diz que é machista, assim como ninguém é racista. Deus o livre falar para um italiano que ele é racista. Em um restaurante, por exemplo, existem vários níveis de trabalho. O pior é o lavador de pratos, o segundo pior o carregador de pratos, depois vem a cozinha e o trabalho de sala. Onde eu trabalho, por exemplo, os lavadores de pratos são quatro: um do Sri Lanka, dois do Paquistão e um do Bangladesh. Os carregadores de pratos são três: um da Rússia, um das Filipinas e este brasileirão. Na cozinha, deus o livre, só italianos, assim como na sala. Mas ninguém é racista. E os italianos reclamam da crise, os jovens não acham emprego. A culpa, óbvio, é dos imigrantes, que além de roubar os empregos ainda diminuem os salários porque aceitam receber qualquer coisa. O problema é que nenhum italiano quer lavar pratos, ou carregar caixas, e os salários são definidos pelos sindicatos (sempre só de italianos) em um mínimo nacional por categoria. Mas a culpa é dos imigrantes.

Isso é quase uma coisa nova para um brasileiro. Por mais que exista racismo no Brasil, e não podemos fechar os olhos para isso, somos todos brasileiros. Ninguém te pergunta as tuas raízes, se tua família é européia, asiática, latinomericana ou africana. Somos todos brasileiros, e isso não podemos perder de jeito nenhum. O nosso problema é um outro, um outro tipo de racismo: o racismo do rico contra o pobre; o que não é em nada diferente do racismo de raça. No nosso país o dinheiro cria uma barreira quase intransponível, a não ser pela entrada de serviço.

Mas, peraí! Os ricos brasileiros não são todos brancos e europeus? Sim, mas o que estou querendo dizer? É claro que ninguém aqui é racista, ninguém é machista, ninguém é...

Depois do trampo

2011-07-29T06:57:00.000-03:00

Personagens:

- 3 bêbadas;

- 2 bêbados;

- barman;

- observador;

- 2 dançarinas;

- 2 idiotas.

Som:

- Rock moderno com pinta de antigo tipo.... as músicas dos filmes do Tarantino.

A bira é muito cara, 4 pilas.

Cada gole (minuto) a coisa fica mais divertida.

- Me dá um pouco de tabaco?

- Claro!

Parece um dialogo muito rústico, mas não, é normal.

O barman começa a dançar e beija uma por uma das três bêbadas.

Os dois bêbados entram na dança e na beijação.

Aquelas que até então eram as dançarinas se retiram acompanhadas pelos dois idiotas, o que ajuda no clima da festa.

A essa altura, o observador tem certeza de uma coisa na sua vida: é um velho.

Madrugada

2011-07-22T23:28:00.001-03:00

Maldita tela do computador. Eu nem consigo olhar direito. Mas... mas tem um problema. Não consigo dormir. E eu nem escrevi duas linhas e já apertei mais o “backspace” do que qualquer outra tecla. E o imbecil do Word não sabe o que é “backspace”. Ta escrito no teclado! Imbecil!

Imbecil sou eu, que fico brigando com o computador. Só porque uma maldita coisinha, e era bem pequena, não me deixa dormir. Já olhei todas as notícias do Inter, todas as notícias do Brasil, todas as notícias do mundo e nada consegue me fazer desistir. Acabei de dar uma de mendigo, como no último texto, e acendi um cigarro pela metade. E daí? Grande coisa. Como se alguém lesse essa porra toda. O que me faz pensar: por que escrevo essa merda? Ninguém lê mesmo. Ta, meus amigos, vocês são a coisa mais importante da minha vida, e a minha irmã Aline mais ainda; mas e daí? Tudo o que está escrito aqui posso falar em uma sentada no buteco.

O lance é que hoje perdi um amigo. Sim, talvez o veja mais umas duas vezes na minha vida, mas nunca será o mesmo. Johan, é o nome dele. Um alemão. Alemão sangue bom; como a gente chama. Meu primeiro amigo aqui em terras estrangeiras, e agora ele volta pra casa. E eu não sei mais onde é a MINHA casa. Sim, é onde estiver o meu amor, mas nem ela sabe onde é a NOSSA casa.

Chega. Eu sei que tudo isso é bom. É assim mesmo. Mas enquanto isso: “Teatro dos Vampiros”. Eu sei que vocês entendem. Obrigado.

Mendigão

2011-07-20T20:01:00.000-03:00

A frase é da minha esposa: “tu não perde a mania de fazer amizade com os mendigos”. Dita assim, com um nítido tom de desaprovação. Mas realmente não posso fazer nada contra isso. Primeiro porque sou um alcoólatra como todos os mendigos do mundo. Segundo porque sou fascinado pela “encantadora alma das ruas”, e ninguém melhor que um mendigo para saber o que é essa tal alma. Fato é que, em tardes ensolaradas deste belo verão europeu, junto umas moedas, compro a bira mais barata do mercado e me sento na praça a espera de companhia. E não demora a chegar. Em pouco tempo somos um belo grupo bêbados em plena segunda-feira a rir e conversar ao redor de um banco de praça. O melhor dos mendigos é que são bons contadores de histórias. Um deles foi um quase grande jogador de futebol. Chegou a jogar nos profissionais do Bologna F.C., o glorioso “rossoblu” das Duas Torres, mas trocou a bola pela bebida. Ele é um pouco relutante a falar do seu passado de glória, mas os outros mendigos o provocam: “esse é uma lenda”, “jogava muito”, etc. Pouco a pouco ele começa a contar histórias de jornadas épicas, como vitória de 3 a 0 sobre a Juventus em 70 e alguma coisa. Até que percebe minha camisa com a foto do Jim Morrison: “esse era o problema, naquela época as festas eram boas de mais. Rock’n’Roll, ta ligado?”. Tô, tô ligado. E o outro pega o gancho e começa a contar dos 32 apartamentos que seu pai deixou de herança e foram transformados em pó. Não me contenho e digo “bom, pelo menos alguma festa viveu esse corpinho”, e com um meio sorriso ele conta de noitadas de três dias na conexão Bolívia-Itália. Um momento de silêncio, e parece que todos nós começamos a refletir na vida. Bem ou mal estamos aqui, tomando uma cervejinha com os amigos na praça. Quando inesperadamente chega outro companheiro: “ei, tu que é estudante, olha o que eu achei”, e puxa um maço de folhas de dentro de uma mochila abarrotada de livros. Ele é conhecido como o “mendigo filósofo” e me entrega as folhas de um manuscrito batido a maquina que fala sobre o problema básico de qualquer ser humano: o que é que eu estou fazendo aqui nessa merda de mundo? Entre Nietzche, Freud, Kant e Platão, linhas de um texto original e muito bem escrito. O interessante é que o papel parece novo e pelos sulcos na folha, recém batido. “Ta, mas tu achou ou foi tu que escreveu isso aqui?”. Um meio sorriso. “Vai comprar ou não?”; “Não tenho dinheiro”; “Então deixa pra lá”. Abre novamente a mochila, guarda o manuscrito e me faz olhar os livros. Enquanto isso, a turma se prepara para o início de um jogo de cartas. Tomo o último gole da minha cerveja e já estamos entrando na embriaguês. Abandono a praça antes que fique tudo muito chato e a “encantadora alma das ruas” se transforme da coisa mais repetitiva do mundo. O importante é que já estou preparado; se algum dia virar mendigo já sei como me comportar.

Amor de mãe

2011-07-11T09:00:00.000-03:00

Mãe é mãe; e o começo é assim tão óbvio porque todo mundo sabe o que significa “mãe é mãe”. Não importa a idade que a gente tenha, seremos para sempre filhos e elas mãe. Eu, por exemplo, tenho 30. Quando meu avô tinha 30, era casado há mais de 10 anos e já tinha suas duas filhas, uma com 9 e outra com 7 anos de idade. Quando meu pai tinha 30, apesar de ser o protótipo de atuação para minha vida, também já estava casado há dois anos, tinha um emprego estável como dentista e já tinha me encomendado pra cegonha.

Depois dessa bela introdução de sucesso familiar, sou obrigado a entrar no argumento principal do texto. Essa semana arrumei um emprego. São 11 meses que estou aqui no Velho Mundo e até então só tinha conseguido bicos do estilo: distribuir panfletos, colar cartazes, ajudar um amigo no bar. Agora não. Agora eu sou garçom do “Mcdonalds da carne”, chamado Roadhouse Grill. Um emprego com carteira assinada. E até me comprei uma bicicleta, porque o restaurante fica no famoso cú do mundo e não vou gastar todo meu salário em transporte para chegar até o trabalho.

Enfim, depois de 30 anos de vida, uma faculdade pela metade, uma concluída, dois anos de trabalho como jornalista, quatro ou cinco bandas de Rock, um casamento e um meio mestrado, consegui um emprego no Mcdonalds da carne e me comprei uma bicicleta. Mamãe, como não poderia deixar de ser, ficou muito feliz. Ela me mandou um e-mail mais ou menos assim: “Parabéns pelo emprego e por ter comprado o primeiro veículo com teu próprio dinheiro”.

Sinceramente, não sei o que é pior: se ela está falando sério ou ironizando a situação. Se for sério é a prova de que todas as mães são completamente cegas de amor pelos seus filhos. Seria quase como se eu fosse mendigo, tivesse comprado um carrinho para recolher papelão e ela dissesse: “Parabéns pelo emprego e por ter comprado o primeiro veículo com teu próprio dinheiro”. Se for ironia, além de uma grande mãe, que compreende as dificuldades da vida do seu filho, ela é a rainha da tiração de sarro. Conhecendo a velha como conheço, fico com a segunda alternativa.

Deus

2011-07-09T09:37:00.001-03:00

Esquina da Via Borgonuovo com Via Santa. E de repente surge a seguinte frase: “nossa única diferença para as formigas é que somos maiores”. E esse texto poderia se desenvolver discorrendo sobre nossa necessidade de aglomero, de trabalho, de convivência, de gente. Mas esse é um texto sobre Deus. Porque talvez essa também seja uma diferença entre nós e as formigas. E a questão não é saber se ele existe ou não, até porque isso não tem a menor importância. O fato é que Deus estabelece sua relação somente com os pobres. O que pode nos levar a pensar que ele seja só uma face do desespero. Mas e não é isso? Eu mesmo apelei a ele quando me vi praticamente sem nada. E sinto que não se pode explicar de forma diferente as coisas que acontecem na vida. Sabe quando falam do mistério da fé? Não é nada mais do que o grande mistério da vida, da sucessão de fatos desconcertantes que nos atingem todos os instantes. E não posso sequer falar de Deus. Porque sinto entrar em um discurso religioso, o que não tem absolutamente nada a ver com o sentimento e a verdade por trás do pensamento que gostaria de exprimir. Não posso falar da alegria simples que sinto ao parar numa esquina de uma cidade que aos pouco se torna a minha cidade e perceber alguma coisa sobre a vida. Do prazer que sinto ao olhar prédios antigos, gente empilhada, bicicletas, carros, ônibus, e saber que sou alguém. É estranho. Me sinto fora de tudo e ao mesmo tempo completamente imerso na loucura que está em torno. Esse é o resumo da felicidade: ser e não ser; olhar e viver; dentro e fora. Uma felicidade tranqüila e duradoura, de saber que as coisas acontecem e saber que posso ao mesmo tempo participar e olhar de fora. É uma sabedoria que só vem com a dificuldade. É saber que um belo sorriso no rosto de quem se deita sempre ao meu lado vale mais do que qualquer outra coisa nesse mundo. Porque quando ele não está ali é tudo uma grande merda. E a dificuldade nem era tão difícil assim, porque foi superada e hoje é só uma lembrança, uma história divertida para contar em mesas de bar do futuro. E se chamo isso tudo de Deus é porque preciso agradecer pela vida, por ela ser assim exatamente como é, e pela certeza de que amanhã ela será completamente diferente; e ainda a mesma. Sim, é um texto complicado. E nem sei porque escrevi toda essa merda. Mas é que tudo parece fazer sentido. Longe das palavras, muito longe; mais ou menos lá onde decidimos dizer que mora nossa alma.

Vizinho Rocker mala

2011-07-05T12:40:00.001-03:00

Hoje descobri um novo tipo de vizinho chato: o vizinho Rocker chato. Parece uma contradição usar na mesma frase as palavras “Rocker” e “chato”, mas é exatamente isso que está acontecendo agora. Estou no meio de uma guerra Rock’n’Roll. Explico. É que o mala do vizinho não consegue ouvir uma música inteira. Existe angústia pior do que ouvir uma música pela metade? Eu mal e mal consigo ouvir um disco pela metade, imagina uma música. Vou citar só um exemplo para ficar clara a minha indignação. Lá pelas tantas começou Stairway to heaven. O medalhista ouviu toda a parte lenta da música e quando chegou o solo.... puft! Cortou! E pulou pra Smoke on the water. E quando chegou o solo.... puft! Cortou! E pulou pra Simpathy for the Devil e... bem, já dá pra imaginar.

Nesse ponto botei o cabeção pra fora da janela e gritei: “ma porco Dio, lascia almeno una fino alla fine!”. Não adiantou nada. Então fui obrigado a ligar o computador, as caixas de som e colocar um Canned Heat a todo volume. Tipo de estalar os alto-falantes. Funcionou. Depois de duas músicas o cara cedeu. Desligou seu aparelho. Ainda não diminuí o volume, porque imagino que ele também está curtindo o Blues. Espero que ele aprenda, pelo menos, que as músicas foram feitas para serem escutadas até o fim. E se deus for bom, ele pode até aprender que os artistas não fazem discos por acaso; são obras que em geral possuem um sentido, que só é percebido quando se ouve um disco inteiro. Sim, eu sei que eu também sou chato, mas pelo menos respeito o Rock’n’Roll.

O sentido da vida

2011-07-04T10:10:00.002-03:00

«Um longo tempo empenhei, e não voltei ainda ao início, para aprender isso: que não se pode aprender nada! Na verdade não existe, acredito, aquela coisa que chamamos “aprender”. Existe somente um saber, que é em tudo, que é Atman, que está em mim, em você e em todos os seres. E assim começo a acreditar: esse saber não há pior inimigo que a vontade de saber, que o aprender.»

Siddharta, Herman Hesse

«6.52 Nós sentimos que, mesmo na hipótese de que todas as possíveis perguntas científicas tenham sido respondidas, os nossos problemas vitais não serão ainda nem tocados. Certo, então não resta mais nenhuma pergunta; e justamente essa é a resposta.

6.521 A solução do problema da vida se encontra no seu desaparecimento.

(Não é talvez por isso que os homens aos quais o sentido da vida se torna, depois de grandes dúvidas, claro, não sabem dizer em que consiste esse sentido?)»

Tractatus Logico-Philosophicus, Ludwig Wittgenstein

Só encontra resposta para os problemas da vida quem: vive. Todos os belos e importantes livros escritos na história da humanidade não podem nos ajudar nesse caminho. Ou talvez ajudem somente a clarear a certeza de que não é ali que estão as respostas. Só quem aceita a vida sabe que o sofrimento e a dor são uma parte inseparável da alegria e do prazer; que a solidão é o melhor caminho para a sociedade; que o ódio e a raiva devem abrir as portas para o amor. O exercício é: desligar e ligar; sair do mundo, olhar de fora, voltar ao mundo com seus novos olhos. Se cada um de nós procura alguma coisa, a resposta para uma pergunta individual, o grande sentido da vida, a resposta é como aquela de Siddharta: não procurá-la, mas estar alerta para reconhecê-la quando chegar. E como vamos saber? Provavelmente não vamos saber da mesma forma que se sabe fazer um cálculo ou qualquer atividade mundana. Teremos aquele momento em que tudo faz sentido. Momento: porque logo depois tudo cai como castelos de carta. Até que chegue o próximo momento. Enquanto isso se vive. Com toda a intensidade possível para que o momento seja o mais belo possível. Metamorfoses constantes, e sabemos que isso não é novidade. Abrir espaço dentro de si para o novo; para a experiência; para a vida. E depois de ler um texto como esse, esquecê-lo, porque não diz nada de importante, a não ser o que todo mundo já sabe. Vida, meus amigos. Vida.

Buceta

2011-07-04T05:13:00.000-03:00

- Aí brou.

- Fala.

- Sabe no que eu pensava quando fiz minha primeira banda?

- Fala.

- Buceta

Claro, e como não, se os grandes todos nos ensinaram assim. Depois de 30 anos de atraso finalmente vi o filme The Last Walz (Martin Scorsese), a despedida da grande The Band. Lá pelas tantas o diretor pergunta pro pessoal por que eles resolveram formar uma banda: “buceta”, é a óbvia resposta.

E me lembro do primeiro documentário sobre o Kiss que apareceu na minha casa. Um VHS que o integrante do Kiss Army que morava comigo trouxe. Lá pelas tantas Gene Simons e Paul Stanley falam de por que resolveram montar uma banda: “buceta”, é claro.

E um dia li a biografia do Ricardinho (Little Richard). A parte toda a bizarria das suas práticas sexuais, em um momento do livro ele conta do show em que as mulheres começaram a jogar as calcinhas no palco (sim, Ricardinho é o precursor do Wando). Isso tudo antes ainda que existisse qualquer coisa como Elvis. E ele é obrigado a admitir que começou a cantar porque queria: “buceta”, como não.

E a minha educação familiar foi baseada no disco vermelho dos Beatles. Um dia provoquei a ira do meu pai ao dizer que preferia os Rolling Stones. “Tu é Beatles guri!”, e desde então sou Beatles (mesmo preferindo os Stones). Mas o velho era um sábio. Aprendeu a tocar meia dúzia de músicas como “Love me do”, “Hey Jude”, “Hard days night”, e coisas do gênero: “pra ver se comia alguma buceta”, como seria de se esperar.

E no fim meio que deu certo. Não sei como seria minha vida sem a banda e sem o Rock’n’Roll, mas acabou que por causa disso descobri as maravilhas que se escondem debaixo das calcinhas que circulam pelos bares de Rock. Pude até ir além, e escolher a mais Rocker, bonita, inteligente e louca para ser minha companheira pelo resto da vida. Por isso agradeço a deus (ou quem quer que seja, se é que me entendem...) por ter me dado a brilhante idéia de pegar uma guitarra e aprender um pouco daquilo que tocava nos discos.

Cidades sem pombas

2011-07-01T08:52:00.000-03:00

Perdido no fim do velho mundo. Por que parece divertido? Porque é quase como um filme: castelos, muralhas; e os mouros que sem guerra tomam conta pelo sub-mundo, sub-emprego, sub-vida. A praça milenar vazia. Dois velhos, um cigarro, um tipo que se diverte rabiscando em pedaços de papel...

Gentilezas de parte a parte e gente que trabalha pra comer. Sobrevivência. Gente que trabalha para esquecer da vida, e no fim é fácil. Mas o trabalho é parte da vida? E vida, o que pode ser? Além de esperar que aconteça alguma coisa...

A morte. Não, não se pensa esse tipo de coisa. Não agora, na hora do almoço, na praça deserta, no fim do velho mundo, em silêncio...

E de repente se percebe: é uma cidade sem pombas. Porque elas também precisam de lixo, do lixo humano, dos escapamentos, da pressa, de migalhas. No fim acaba que construímos as cidades pra elas. Que como nós não querem saber da vida boa do fim do velho mundo, suas praças vazias, seus velhos desocupados, de trabalhadores estranhos que sonham em pedaços de papel. As pombas giram na loucura, nas capitais, onde o sino da igreja é só mais um barulho imperceptível. Aqui não. Eles marcam a hora, regulam a vida do povo ordeiro, que almoça em casa. E nada de migalhas, nada de pombas, nada de...

Nada.

A possibilidade

2011-06-10T13:13:00.000-03:00

Uma resposta para perguntas (quase) filosóficas é impossível. E essa também não é idéia minha, mas cada vez me convenço mais da verdade dessa afirmação. O que existe é a possibilidade. Essa parece ser a fronteira que se apresenta nos dias de hoje. O grande problema: o mundo comprou a idéia de que não existem mais possibilidades. Estamos presos à nova idade média dos conceitos imutáveis. Democracia, por exemplo. Vai tu dizer que não acredita nessa democracia pra ver o que acontece. A nossa sociedade conseguiu subverter o conceito de democracia e o transformou no seu exato contrário: tirania. Nos deram a ilusão do voto e isso parece que basta. Nem sequer pensamos na estrutura porque nos convenceram de que temos a liberdade de escolher quem nos governa. A liberdade de ser escravo de um ou de outro patrão. Liberdade de ser governado não faz sentido nenhum. Liberdade de optar por não decidir porra nenhuma. Liberdade de passar a vida como espectadores da vida, preocupados em sobreviver e nada mais. Não conseguimos nem mesmo pensar em uma possibilidade, em uma alternativa ao sistema democrático. Estamos conformados com nossa mediocridade e enquanto isso o pessoal dos grandes escritórios, dos grandes palácios, tem toda a liberdade para arruinar nosso mundo. E o pior é que eles acreditam que isso seja tão bom quanto uma passeada no volante de uma Ferrari, quando a bunda durinha de uma prostituta de luxo, quanto se deliciar em banquetes, quanto viver em um condomínio fechado. Perto disso, a probabilidade de que o mundo seja extinto é um problema que não merece a menor atenção. Alguns milhões no banco anulam todo e qualquer peso na consciência pela destruição de mais alguns hectares de floresta. O preço dessa liberdade é baixíssimo: alguns salários, postos de trabalho, e nós também esquecemos completamente os problemas do mundo. Afinal estamos fazendo parte do progresso da nação. E assim nos iludem com outro conceito distorcido: progresso. Dia e noite recebemos a informação de especialista que nos garantem que progresso é a acumulação de riquezas. Alguém se pergunta qual é a vantagem do crescimento econômico do Brasil? Claro que não. É mais uma das coisas sacrossantas sobre as quais não se pode sequer pensar. O engraçado é que quando o ciclo de crescimento acabar e vier a crise, porque isso vai acontecer, quem acumulou a riqueza vai continuar rico, enquanto quem trabalhou para isso... bem, que se foda. E todo o progresso foi por água abaixo. Pra nós, que somos os escravos. E aí teremos eleições. E eles vão vir na televisão e vão nos dizer que temos que repetir tudo de novo se não quisermos morrer de fome. E vamos achar a democracia uma maravilha, porque podemos escolher quem nos trará o progresso. Enquanto isso a possibilidade não é sequer pensada. Porque no nosso mundo democracia e progresso são conceitos imutáveis. Mas a possibilidade existe. Então o que nos falta? Coragem? Raciocínio? Força? É, sim, essa era pra ser uma resposta ao texto sobre a identidade dos contrários. O que estou querendo dizer é que da tirania atual alguma alternativa tem que surgir. Como? Ah, meu amigo, isso eu não sei. Mas talvez seja um bom começo pensar nessas coisas.

Identidade dos contrários

2011-06-06T16:56:00.001-03:00

A idéia não é original, como quase todas as idéias. Talvez o fosse quando Eraclito a pensou há mais de 2,5 mil anos. A teoria é: “a identidade dos contrários”. É não a contraposição de calor e frio, doença e saúde, bem e mal, mas a idéia de que o calor só pode vir do frio, a doença da saúde, a luz da escuridão, e vice-versa. Ou seja, sem o frio, não saberíamos o que é calor, sem a saúde não saberíamos o que é doença, e assim por diante. Até aqui é muito simples, e quase obvio. Mas os problemas surgem quando aplicamos a regra a conceitos morais ou metafísicos. Por exemplo: o bem e o mal. Que um pode ser a forma de entender o outro, que seja seu ponto de referimento, se pode aceitar. Mas não podemos (ou não queremos) aceitar que do mal surja o bem, ou do bem o mal. Existe o “bem” em Si? Existe o “mal” em Si? Pensemos em Deus, como o representante do bem supremo. Como seria sem graça sua vida sem o Diabo, nosso representante do mal supremo! Mas até mesmo na Bíblia esses papéis são um pouco confusos. Ali está escrito que Deus nos deu seu mais valioso presente, a vida, e com essa um outro bem inestimável, a liberdade, o livre-arbítrio. O problema é que esse bem veio acompanhado de um mal de igual tamanho: a proibição do conhecimento. O Diabo tentou remediar essa terrível falha. Convenceu a mulher, sempre um ser muito mais inteligente que o homem, de que seria bom para eles que tivessem o conhecimento da situação (até porque o paraíso já estava ficando chato sem sexo). Esse bem que nos deu o Diabo, porém veio acompanhado de um mal eterno, ou seja, a expulsão do paraíso. Mas aí já é culpa de Deus, que era pra ser bom, mas não queria saber de nheco-nheco no seu quintal. Essa é uma bela paródia, mas não explica muita coisa. O ponto é, no nosso dia-a-dia, qual é a relação entre o bem e o mal? Que esses dois pólos vivem em luta constante dentro de nós é tão obvio que não precisa nem ser comentado. Cada um que olhe dentro de si mesmo. Mas pode o mal surgir do bem e o bem surgir do mal? Eu acredito que existe pelo menos um sentido no qual é possível que essa relação seja verdadeira. Podemos começar a pensar pela base, pela coisa mais simples. Na nossa vida acontece de cometermos boas ações ou ações maldosas, mesmo que sejam sem querer. Digo ações porque o bem e o mal só existem a partir do momento que se manifestam em forma de uma ação que podemos julgar como boa ou ruim. Digamos que eu vá visitar um amigo e “pegue emprestado”, sem ele saber, seu disco “High Voltage”, do AC/DC. Para todos os parâmetros possíveis essa é uma má ação, já que eu, em um impulso de maldade, privo meu amigo de escutar essa obra-prima do Rock’n’Roll. Digamos que uns dois dias depois nos encontramos no boteco e entre uma cerveja e outra o amigo comenta: “porra meu, roubaram meu disco ‘High Voltage’ do AC/DC”. Como sou amigo, devo admitir: “não roubaram, fui eu quem peguei sem pedir”. Caiu a casa, está feita a cagada. Mas dessa horrível situação, alguma coisa boa pode acontecer. Na pior das hipóteses o amigo fica tão puto da cara que exige o disco de volta e nunca mais fala comigo; nossa amizade está arruinada para sempre. Parece que do mal surgiu um mal ainda pior. Ou não? Bem, se afasto um pouco o olhar e vejo a situação como um todo, pode ser que de toda essa bruta história eu tenha aprendido que não se pode pegar coisas sem pedir de um amigo, com o risco de arruinar uma bela amizade. E esse aprendizado é, sem dúvida, um bem que adquiri e que será importante para todas as minhas ações futuras. Mas e do bem pode surgir o mal? Pensemos uma situação parecida, porém inversa. Meu amigo vem e me pede emprestado o disco “Too tough to die”, dos Ramones. Emprestar um disco dos Ramones é geralmente uma coisa que não se faz, mas como sou amigo e quero cumprir uma boa ação digo “sim, pode levar”. Digamos que este amigo já tenha a tendência de ser um pouco folgado. Com a minha boa ação ele pode se sentir no direito de pedir várias coisas emprestado, se é que me entendem, e vai se tornar ainda mais folgado. Com a minha boa ação eu fiz um mal para o meu amigo e para mim mesmo, que acabo ficando na constrangedora situação entre negar um favor a um amigo e me privar dos preciosos discos.

É, não ficou claro. Na real nem eu me convenci do meu próprio pensamento. O que mostra a verdade de que a identidade dos contrários é difícil em questões éticas. Para tentar esclarecer a questão, vamos a um exemplo extremo: matar uma pessoa. Para quem possui qualquer sentimento de humanidade, matar uma outra pessoa é considerado como um dos piores atos que podem ser cometidos. Mas imaginemos que eu fosse vivo lá por 1940 e por acaso tivesse a oportunidade de matar Adolf Hitler. As mesmas pessoas que defendem a maldade de matar uma pessoa defenderiam a minha atitude de ter matado o bigodinho. A justificativa (válida, por sinal) é de que assim eu teria evitado a morte de tantas outras pessoas. Agora vem a prova de que uma mesma atitude que começou como um mal e passou para um bem em um contexto específico pode voltar a ser um mal. Minha atitude arbitraria a respeito do assassinato de Hitler pode ser entendida como uma justificativa para matar todos aqueles que não concordam com a idéia da maioria, ou que cometem atos considerados como criminosos pela maioria (ou nem tanto assim). Esse pensamento pode estar na base do assassinato de Bin Laden, por exemplo, que podia muito bem ter sido preso e julgado. E assim acho que se pode ilustrar bem o princípio de dialética que surge de uma simples teoria como a identidade dos contrários. Ta, mas qual é a importância disso, já que não tem nada de novo em uma teoria formulada há mais de 2,5 mil anos? Bem, se me concedem alguns dias para refletir (obvio, no lugar mais adaptado à filosofia, o bar), posso tentar uma resposta.

Rock Gaúcho

2011-06-01T15:48:00.002-03:00

Um dia eu vi a luz. Ela se chama Rock’n’Roll, mais especificamente Rock Gaúcho. A pergunta é: como nós, no sul de um mundo esquecido, conseguimos fazer algo tão incrível e fascinante como o Rock Gaúcho? Desde o meu primeiro disco, “Alívio Imediato”, dos Engenheiros do Hawaii, até hoje, 21 anos depois, milhares de quilômetros distante, ouvindo Charles Master a todo volume em uma terra de língua desconhecida; sim, é a minha grande paixão. Uma paixão simples e idiota, como todas as paixões. Mas por que é tão bom? Eu sei que por causa desses meus heróis juvenis serei sempre um guri. Posso preservar através de três acordes e frases bem colocadas toda a minha inocência, toda minha esperança, todos os meus medos, toda minha loucura inconseqüente. Por mais que os grandes nomes do Rock sejam sempre presentes e tenham todos sua importância, são esses conterrâneos que cravam sua mensagem no fundo do meu coração. Gente que, para ser curto e grosso como convém, acredita na parada. É o frio na espinha que dá quando se ouve um dos discursos apaixonados do Alemão Ronaldo sobre a vida Rocker; que me perdoe Paul Stanley, mas o nosso dinossauro é mais foda. É fazer um show numa garagem, olhar pro lado e ver Justino Vasconcelos empolgado com sua guitarra como se estivesse tocando de novo com o grande Bebeco Garcia (que Deus o tenha). É saber que quando tinha apenas 18 anos toquei em uma Jam session com Cocaine Blues Boy, que gravou os teclados para os Cascavelletes no disco “Rock’aUla”, e depois ouvir histórias malucas sobre noites desregradas entre os anos 80 e 90. É ouvir TNT a todo volume e dançar sozinho como nos primeiros dias, quando andava pelas ruas com cara de mau e a fitinha gravada no walkman. É me reunir com meu irmão e tocar todo nosso repertório de Rock Gaúcho com baixo e guitarra na cozinha de casa das 11 da noite até as 4 da manhã. E como é bom saber que será sempre assim, porque cada vez que boto um Garotos da Rua, um TNT, Cascavelletes, Bandaliera, Bixo da Seda, Engenheiros do Hawaii, Barata Oriental, Liverpool, Rosa Tattooada, Replicantes, De Falla (o velho De Falla), Graforréia Xilarmônica, Cidadão Quem, e até, por que não, Nenhum de Nós, alguma coisa especial acontece.

Mundo irracional (III)

2011-05-31T14:31:00.001-03:00

A irracionalidade desse nosso mundinho está por todas as partes. É quase (não, tira esse quase) um ditadura do irracional. Mas talvez onde ele esteja mais presente, com sua face mais escancarada, é nas relações de trabalho. Continuamos todos escravos, felizes por termos um pouco de papel no fim do mês. Nos dão o suficiente para a sobrevivência, e basta. Exploração do proletariado? Parece antigo, mas é isso mesmo.

A guria vai procurar emprego. Lhe chamam para fazer um teste como garçonete em um restaurante chique, no centro histórico de Bolonha, uma das cidades mais ricas da Itália. Ela vai e serve mesas, limpa, corre, conversa e é gentil com todos por cinco horas, das 11h da manhã às 4h da tarde. O trabalho é bom, o ambiente agradável, as colegas são boa gente. Depois do serviço vai falar com a proprietária sobre o salário e a forma de pagamento. “Nós pagamos 6 euros por hora”. A moça fica quieta. “Em média são 600 euros por mês, às vezes um pouco mais, às vezes um pouco menos”. A moça continua quieta, porque não quer acreditar no que ouve. Enquanto fala, a proprietária do restaurante segura uma bolsa Louis Vuitton, que custou pelo menos 800 euros. Ou seja, a velha gastou 800 em uma sentada pela bolsa e quer pagar 600 por um mês de trabalho duro. “Me desculpa, mas não podemos pagar mais que isso”. Claro que não. Em um mundo onde uma bolsa vale muito mais que uma pessoa não sobra dinheiro para pagar um salário justo aos trabalhadores.

Essa história se repete em praticamente todo o mundo, em qualquer tipo de negócio. É a prova de que vivemos em um mundo irracional e, sem saber por que, estamos acostumados com isso. Como chegamos a esse ponto? Sim, existem explicações. Mas nenhuma consegue convencer àqueles que simplesmente param para pensar. Ah, se o mundo pudesse parar, só um dia, para pensar.... “Pare o mundo que eu quero descer!”.

P.s: Esse vídeo é muito importante. Mostra a luta dos povos do Xingu contra a destruição de sua terra. Reiteramos as mesmas frases do último texto: FLORESTA NÃO É RIQUEZA e PROGRESSO NÃO É CRESCIMENTO ECONÔMICO.

E no fim...

2011-05-30T07:45:00.001-03:00

...o idiota era eu. Alguns dias atrás escrevi sobre o europeu idiota, basicamente uma discussão entre um brasileiro orgulhoso de sua pátria e um alemão que, bem, um alemão é sempre um alemão. O problema é que deixei falar o coração ao fazer uma defesa do bravo povo brasileiro que protege suas florestas da ganância e das motosserras das multinacionais norte-americanas e européias. Os eventos da última semana comprovam que errei feio. Nosso congresso aprovou um código florestal que é quase um convite a todos os derrubadores de árvore do mundo a se juntarem a nós brasileiros para acabar de uma vez com todas as florestas. A intenção do governo era nobre, mas o tiro saiu pela culatra depois da manobra jurídico-política que acrescentou a emenda no projeto onde são perdoados os desmatadores, onde as áreas já derrubadas devem ficar assim mesmo e os atuais proprietários podem continuar usando suas terras como quiserem. Tudo isso dentro de áreas consideradas de preservação.

Se nós temos o sonho de mudar o Brasil, temos que começar por esse tipo de coisa. Em primeiro lugar, A FLORESTA NÃO É RIQUEZA. Enquanto continuarmos repetindo isso, vão continuar querendo usufruir e tomar posse dessa riqueza. A flores é floresta; e ponto. É a casa, o habitat de milhares de espécies, inclusive do homem. É nada mais, nada menos que VIDA, em todos os graus e conceitos que giram em torno dessa palavra. Em segundo lugar, PROGRESSO NÃO É CRESCIMENTO ECONOMICO. A geração de riquezas passa pela exploração dos recursos naturais que ainda nos restam. O importante, e é o que devemos nos dar conta, é que não precisamos de mais riquezas nesse sentido antigo e opressor da palavra. O crescimento econômico só engorda o bolso de mais ou menos 200 famílias do Brasil, enquanto o povo continua sendo escravizado com a ilusão de poder comprar um carro e uma casa. Progresso é a consciência de saber que com o que temos é possível que todos vivam bem nesse mundo. Progresso é o uso da razão em busca de uma sociedade mais justa para todos.

Enquanto não percebermos isso seremos todos um bando de idiotas.

O Messias

2011-05-27T16:45:00.002-03:00

Hoje conheci o Messias. Obvio, em frente a uma igreja. Ele me encarou, com seus olhos azuis, sua barba mal feita, e me pediu 40 centavos. Por causa disso, no começo não imaginei que fosse o sucessor do nosso amigo Jesus. Talvez um outro mendigo qualquer, mais um dos esfomeados que circulam pela grande Europa. Mas ele não se alongou muito na questão do dinheiro. Partiu súbito para uma análise sobre a realeza britânica. Um Messias tem que ser uma pessoa bem informada. “Eu não confio nessa Kate, dentro de no máximo dez meses eles estarão separados. Não casaram por amor.” Com certeza uma previsão importante para a humanidade. Se o casamento ocupou páginas e páginas dos jornais, imagina o divórcio. “A princesa Diana sim que era quase uma divindade. Não é à toa que morreu logo depois de encontrar a Madre Teresa de Calcutá. Ali ela viu que não pertencia a esse mundo.” É, a realeza realmente não é desse mundo. Mas e a história do messias? Num súbito giro de argumento ele começa a contar sua experiência mística. Primeiro foi Jesus, em pessoa, que disse: “tu és o meu sucessor, o Messias que trará a paz a esse mundo”. Depois Maria, sua mãe, confirmou a profecia. E o que faz alguém que recebe esse tipo de notícia? Óbvio: vai comunicar ao Papa de sua presença. Foi aí que ele descobriu que na Santa Igreja Católica existe um complô para matar toda e qualquer pessoa que possa receber a comunicação divina. Eu não saberia explicar melhor.

“Era o dia 20 de abril quando cheguei na Catedral de São Pedro, às 10h 26 da manhã. Pedi para falar com Sua Santidade e me encaminharam para um assessor dele. Ele estava presente na mesma sala, podia me ouvir, mas não dirigiu a palavra. Expliquei a situação e em vez de me receberem mandaram a guarda suíça me tirar do Vaticano. Ainda por cima fizeram tudo cronometrado para que eu perdesse o meu ônibus. Esse não é o problema, já que se sabe que a Igreja não quer a vinda do novo Messias, eu. A questão é que eles contrataram um matador para me eliminar. Quando cheguei em Bologna esse matador me encontrou. Ele não tinha arma de fogo, mas uma bolsa marrom onde guardava várias agulhas banhadas em veneno. Uma coisa tão potente que em menos de uma hora e meia já se está morto. Mas ele não teve coragem de me matar. Disse que ia ligar para a Santa Sé e dizer que não tinha me encontrado. Isso prova que existe um grande complô dentro da igreja para que não possa viver o novo messias. Um outro homem, na Rússia, também recebeu a mensagem de Jesus e o que eles fizeram? Mataram o pobre coitado.”

Meu Deus do céu, obrigado por ter me concedido essa graça e por não terem matado o Messias. Ainda mais porque ele me disse que eu tenho a visão, a percepção cósmica. Mas entre tudo isso, a notícia mais importante é que o mundo não vai acabar em 2012, como todos nós acreditávamos. A data certa é 29 de maio de 2019. Até lá terei tempo de me preparar e me arrepender de todos os meus pecados.Mas uma coisa eu ainda não consegui entender. O que pode fazer o Messias com 40 centavos além de comprar uma cerveja de 37 centavos, a mais barata do mundo, no mercado da esquina?

A tragédia dialética musical do mundo

2011-05-23T15:53:00.000-03:00

Depois de duas semanas de estudo sobre a tragédia grega, tudo na vida se transforma em tragédia. E reforça o estudo anterior sobre Adorno; tudo na vida se transforma em tragédia dialética. E se quiser ainda reforça o estudo sobre a Filosofia da Música; tudo na vida se transforma em tragédia dialética musical.

A pergunta que sempre fazem: “ta, bonito esse teu discurso do contra, mas como se resolve a situação?”. Não sei. E acho que nem tem como. Essa é a tragédia do conhecimento: consciência e percepção das coisas que estão erradas e completa confusão sobre o que seria o certo. A pergunta, a maldita pergunta faz as noites virarem horas de angústias e os dias em olheiras cegas e surdas que vagam em meio à gente, às máquinas, às construções. Nada de respostas. Talvez ainda mais perguntas, mais problemas. E se torna à tragédia, à libertação no ritual dionisíaco do bar, entre copos e discursos que apenas saem da boca e perdem todo o seu sentido.

A tragédia dialética é geral. Resumo: o mundo condiciona o indivíduo que condiciona o mundo. E dessa magnífica quase certeza surge a total impossibilidade de responder à maldita pergunta. É a análise prática e lógica que mostra a impossibilidade. Se a base é a educação, essa tem lá suas duas faces: social e individual, que também se influenciam reciprocamente. Numa estrutura minimalista temos comunidade – família – indivíduo, que também pode ser lida como indivíduo – família – comunidade. E assim se perde toda e qualquer tentativa de estabelecer de onde sai o poder de influência. O indivíduo idealmente consciente forma sua família idealizada, que por sua vez é a base de uma sociedade utópica. A educação pode se transformar revolucionariamente através de uma simples mudança: eliminar a afirmação negativa, a opressão, e substituí-la pelo questionamento, a razão. A criança faz alguma coisa que se julga errada pelos critérios humanos e sociais. Em vez do opressor “não, isso é errado”, o pai pergunta “por que fazer isso?”. Assim começa a tomada de consciência a respeito dos padrões de convivência. Mas quais são esses padrões? Serão os padrões da sociedade? E assim se volta ao início da questão, porque a sociedade estabelece os padrões. Mas os padrões sociais são aqueles que os indivíduos exercer reciprocamente, e essa seria a chance de mudança. Mas numa sociedade que oprime e controla as consciências individuais, como aplicar a mudança?

Esta é a nossa grande tragédia dialética. Não temos como fugir, temos que agir, mas sem perspectiva alguma de qualquer mudança significativa. E a música, o que tem a ver com isso? Sim, nossa arte fundamental guarda em si o potencial de mostrar toda essa complexa rede de situações recíprocas e portar em si a revolucionária tomada de consciência. Mas o destino da música também é trágico, como todo e qualquer produto humano. Um exemplo? Nosso amado Rock’n’Roll, no seu momento de mais alta expressão artística, de poder revolucionário (Jim Morrison, Raul Seixas, Bob Marley, Bob Dylan, John Lennon, etc.), era ao mesmo tempo um produto de consumo exibido nas vitrines de todo o mundo. O sistema se encarregou por si de esvaziar qualquer potencial explosivo da expressão artística.

Hoje, no nosso vazio artístico geral, as potencialidades são ainda mais raras. A situação é cada vez mais difícil de ser resolvida. E talvez daí possa surgir nossa esperança. Da opressão deve, se a natureza humana e a lei universal da natureza continuam valendo, surgir a esperança. O novo só pode surgir do velho, da luta contra o estado de coisas, da luta pela vida na sua grande expressão. Sabe-se lá quantas guitarras ainda terão que ser quebradas até o surgimento do novo, mas o importante é continuar tentando.

Ao deus Baco (Dionísio)

2011-05-23T14:50:00.002-03:00

A sabedoria dos gregos é algo de impressionante...

“Este ser divino, o filho de Zeus,

Se alegra com banquetes,

Ama a paz:

Essa deusa que porta riquezas, que nutre os jovens.

Ao rico e ao pobre, igualmente,

O deus concede

A alegria do vinho, que afasta a dor:

E o deus odeia quem não ama essas coisas:

Na luz do dia, nas amadas noites,

Viver uma vida serena:

Afastar com sabedoria o coração e a mente

Dos homens soberbos:

Esta fé, que o povo simples

Compartilha e pratica, eu quero aceitar”

Euripide, As Bacantes

O europeu idiota

2011-05-16T18:49:00.000-03:00

Uma ótima frase, uma pergunta. O cara chega no vendedor de bebidas e diz: “tu que vende a bebida, o que te compra de melhor?”. Ao mesmo tempo que são capazes de formular essas pequenas genialidades, os europeus são um bando de idiotas. Mesmo os inteligentes não conseguem conceber um mundo inteligente fora da Europa. Ontem a discussão era sobre a preservação do meio ambiente, e começou mais ou menos assim:

- Malditos BRICS (Brasil, Rússia, Índia, China e África do Sul).

- Como assim?

- Agora que estão crescendo, que têm o poder, não querem aceitar as regras internacionais de preservação ambiental. Vão acabar com o pouco de natureza que ainda resta.

- Quer dizer que a culpa agora é nossa?

- Bem, nós destruímos a nossa natureza, vocês podiam pegar isso como exemplo e parar de destruir.

- Tu é ignorante ou faz de conta que é?

- Por quê?

- Como se fossemos nós brasileiros que destruímos a natureza do Brasil. Fazem 511 anos que vocês europeus chegaram lá e toda essa história é a história da exploração do nosso país pelos portugueses, holandeses, alemães, italianos, ingleses, alemães. Antes de me dizer que eu devo parar de destruir o Brasil, fala com os finlandeses que plantam eucalipto por tudo, inclusive em terras indígenas, com o pessoal da Monsanto que espalha aquela porra de agrotóxico nas plantações de soja, trigo e milho transgênico, plantados em terra da Floresta Amazônica, a todas as multinacionais que destroem nossos rios. E tem mais, quem abateu a floresta foram os imigrantes europeus, não o povo indígena, os escravos negros ou os mestiços de todas as raças que são o verdadeiro povo brasileiro.

- Mas isso é porquê vocês não têm boas leis para proteger a natureza.

- Como não temos? Tu sabe alguma coisa sobre isso ou fala a caso? Nossas leis são em geral as mesmas que vocês têm aqui.

- Mas então não funcionam.

- Não funcionam por causa da corrupção. Porque essas empresas em vez de fazer a merda aqui onde vivem suas famílias, vão fazer no quintal dos outros.

- Mas só funciona porque vocês se deixam corromper.

- Então a culpa de toda a corrupção não é de quem corrompe, é de quem se deixa corromper?

- Bem, mais ou menos....

- Cara, pensa melhor antes de falar qualquer coisa sobre o Brasil. É isso que te aconselho.

Percebem? O cara acha que o Brasil só tem esse crescimento econômico porque faz como eles fizeram, ou seja, explora a natureza. O europeu, assim como nós brasileiros, se preocupa com o que ainda resta de floresta no mundo. Mas não se dá conta de que a culpa de tudo isso está sobre as suas costas. Isso mostra também que, se nós brasileiros formos inteligentes, se formos capazes de um desenvolvimento pensado em forma diversa, com respeito pela natureza, sem a ânsia consumista do dinheiro, do crescimento, enfim, um desenvolvimento responsável e humano, os europeus (e porque não os norte-americanos também) vão bater mendigando na nossa porta. E isso vai ser muito divertido. Se formos capazes de fazer uma coisa inteligente, o mundo pode mudar a partir de nós. Basta que sejamos conscientes da nossa potencialidade, respeitosos com a natureza e capazes de elaborar uma forma de desenvolvimento não mais baseada na riqueza material, mas no respeito mútuo, na justiça entre as pessoas, as nações e das pessoas com o planeta. É um sonho, uma utopia, mas porque não pensá-la?

Porto Alegre

2011-05-13T14:20:00.001-03:00

Porto Alegre sempre foi um sonho, uma paixão. A primeira lembrança: um gigante em vermelho depois de vales de arranha-céus, marca pra sempre a mente de uma criança. Da carroceria de uma Belina, depois da praia, no horizonte surge a selva de pedra. Todos os mistérios, as possibilidades, as desgraças, as maravilhas, enfim, a vida de uma construção humana com coração de verdade. “Meu coração é um porto sem endereço certo”. Noites de músicas feitas na nossa capital no quarto do pequeno sonhador. Do ônibus sempre a vontade de se perder por aquelas ruas do centro, que levam a lugar nenhum, ao rio que não é rio, à água que não é água, à praia que não é praia. E enfim Porto Alegre. Assustadora, gigante, quase indecifrável para o jovem ignorante de um interior vizinho e muito, muito distante. Anos em silêncio, buscando em cada parede, em cada árvore, em cada falha no asfalto a identidade com aquele sonho infantil. “Eu me sinto um estrangeiro, passageiro de algum trem, que não passa por aqui, que não passa de ilusão”. Aos poucos o espírito, a alma de uma cidade se revela. E sem querer, sim, eu sou de Porto Alegre. Uma rotina encantadora, entre o parque, a avenida e... claro, os bares. Os grandes centros de convívio da nossa sociedade decadente, a casa de bárbaros e profetas, filósofos e idiotas, poetas e ignorantes. Os bares que abrigam toda a amizade, a possibilidade de celebrar aquela alma da cidade, o ritual dionisíaco, que se chama Baco e copos de cerveja gelada, cachaça quente, risos, sexo, ou pelo menos a vontade de sexo que aflora em uma juventude que se descobre e descobre as possibilidades de uma cidade tão grande e tão pequena como essa. Sim, “anoiteceu em Porto Alegre”. E da noite vem o dia, a clareza, o conhecimento. A sensação indescritível de amar uma rua, um prédio, uma casa, uma boa conversa sobre Blues às 4 da manhã de uma noite que não termina. Aos poucos o Norte desconhecido e o Sul familiar se tornam tão vizinhos quanto José do Patrocínio e Lima e Silva. Quantas horas perdidas (ganhas) a olhar por uma janela sempre igual e sempre diferente a decifrar o mistério da vida. Um cigarro daqueles na mão, uma dose de qualquer coisa, a certeza momentânea de que tudo está bem, e será para sempre bem, desde que no horizonte trêmulo, que me deixa os olhos úmidos, esteja sempre minha amada Porto Alegre.

Osama e o mundo irracional

2011-05-06T09:24:00.001-03:00

É o fim de uma lenda. Osama Bin Laden está morto. Mas a sua morte não foi em vão, ela trouxe mais uma contribuição para a gloriosa Filosofia de Bar: outra prova de que vivemos em um mundo completamente irracional.

1- Como que ficaram tanto tempo assim procurando o homem? Lá se vão mais de 10 anos, duas guerras e o barbudo ali, curtindo um tempo com os camaradas em um apartamento no Paquistão. Esse é o ponto, o cara estava no Paquistão, o que significa que simplesmente erraram o lugar das guerras. E outra, essa é incrível: um vídeo com uma entrevista onde uma criança da vizinhança contava como vivia Bin Laden. Pelo amor de deus, se as crianças da vizinhança sabiam que o cara estava ali isso só mostra que a “inteligência” norte-americana é um completo fiasco.

2- Direito de matar. Em pleno 2011 acabamos de receber a prova de que ainda vale o famoso Código de Hamurabi e a Lei de Talião: “dente por dente, olho por olho”. E lá se vão quase 4 mil anos de história e pensamento; para não mudar nada. O negrão vem na TV e diz: “o barbudo pagou pelas sei lá quantas vítimas dos atentados de 11 de setembro”. Agora o raciocínio não é meu, mas do colega Igor Natusch. Matar o Osama quer dizer que os povos iraquiano e afegão têm o direito de ir até os Estados Unidos e matar George W. Bush, toda sua catrefa e ainda quebrar uma ou duas pernas do Obama, que não fez a guerra (nos lugares errados), mas segue nelas. Felizes foram aqueles que viram os nazistas, digamos que bandidos muito mais bandidos que o Osama, serem levados a julgamento e condenados a apodrecer numa prisão pelo resto da vida. Hoje a lei é a lei da arma.

3- O mundo é um lugar mais seguro. Hummm... acho que não. A poucos quilômetros aqui de casa a OTAN se diverte jogando bombas na Líbia. Ali vizinho, Israel segue arrepiando com os palestinos. A África segue a Babilônia de sempre. A Europa se aprofunda no racismo, o mesmo que levou à II Guerra Mundial. Além disso, ao matar Bin Laden sem julgamento o perigo de atentados em retaliação está de volta ao nível máximo.

4- A famosa teoria da conspiração. Ou melhor, uma hipótese plausível e igualmente irracional. Os Estados Unidos sempre souberam onde estava Bin Laden. Não o mataram antes por medo de que os árabes fechassem a torneira do petróleo. A poucos dias abriu-se a brecha. Crise na Líbia. Os caças norte-americanos são os primeiros a despejar suas bombas no Oriente Médio. Garantidos aqueles poços, pau no Osama. Isso tudo aliado à decadente popularidade do Obama, que há pouco lançou sua candidatura à reeleição... é uma bela de uma teoria da conspiração que, se é lógica, ao mesmo tempo mostra a total irracionalidade de um mundo onde uma gota de óleo vale muito mais que a vida de milhares de pessoas.

Ela quer ser Linda Lovelace

2011-05-04T03:30:00.001-03:00

- Vocês já viram o filme “Garganta Profunda”? (ela)

- Sim. (ele)

- Claro. (eu)

- Eu acho a trilha sonora fantástica. (ela)

- Aham. (ele)

- Bah, nem me lembro. E, convenhamos, fantástica é a Linda Lovelace e sua grande habilidade no manejo de certos instrumentos. (eu)

- Pois é, como será que ela consegue fazer aquilo? (ela)

- Não sei. (ele)

- Reza a lenda que ela era engolidora de espadas e por isso conseguia fazer aquilo que faz no filme. (eu)

- Uau! Eu não sabia disso. Tu sabe que homens geralmente nos pedem para colocar tudo dentro da boca, mas eu nunca consegui. (ela)

- (ele olha espantado)

- Se tu quiser, te compro um jogo de espadas para ir treinando. (eu)

- Hahahaha, não é uma má idéia. (ela, que termina seu cigarro e volta pra dentro do bar)

- Cara, tu ouviu o que ela acabou de dizer? (ele)

- Sim, acabou de confessar que não consegue colocar um pau inteiro na boca. (eu)

- Como que uma guria diz uma coisa dessas? (ele)

- Com a boca, amigão. Te dou uma dica, porque eu sou casado. Chega pra ela e diz que tu não é tão grande assim e que ela pode tentar uma de Linda Lovelace contigo. (eu)

*A atriz e depois ativista feminista Linda Boreman morreu em 2002. Depois de ganhar apenas U$1.250 pelo seu papel em “Garganta Profunda” (grana que ficou com seu marido, que foi quem a obrigou a participar do filme) e fazer outros papéis de menos sucesso, ela escreveu o livro “Ordeal” onde relata os abusos que sofria do marido e dos produtores de filmes pornô. Mesmo assim, é impossível esquecer sua atuação como a jovem que tinha o clitóris na garganta. O filme foi o primeiro pornô a entrar no circuito comercial mundial e faturou mais de U$ 600 milhões (lembram o quanto ela ganhou?), sendo um marco para toda uma geração de punheteiros.

Exemplos

2011-05-01T08:03:00.001-03:00

Elvis Presley, Chuck Berry, Jerry Lee Lewis, Jack Kerouac, Allen Ginsberg, Che Guevara, Fidel Castro, Vinícius de Moraes, John Lennon, Paul McCartney, Keith Richards, Mick Jaegger, João Goulart, Tim Maia, RAUL SEIXAS, Bob Dylan, Gilberto Freyre, Leonel Brizola, Pelé, Jimmy Hendrix, Janis Joplin, Jim Morrison, Jimmy Page, Robert Plant. Theodor W. Adorno, Jean Paul Sartre, Hunter Thompson, Gay Talese, Norman Mailer, Falcão, Socrates, Gilberto Gil, Rita Lee, Eduardo Galeano, Mario Quintana, Samuel Weiner, Erico Veríssimo, Paul Stanley, Cazuza, Renato Russo, os Ramones, Andy Warhol, Bob Marley, Magic Johnson, Bebeco Garcia, Humberto Gessinger, Neil Young, Joe Strummer, Slash, Kurt Cobain.

O que têm eles em comum? Todos viveram na segunda metade do século passado e, de alguma forma ou de outra, se tornaram exemplos para quem teve o privilégio de acompanhar suas obras ainda em vida. É obvio que qualquer um pode fazer sua própria lista, já que as personalidades citadas foram aquelas que influenciaram a minha vida. Mas o ponto aqui não é falar de preferências, e sim de referências. Duvido, mas duvido mesmo, que qualquer um consiga dar o nome de uma personalidade atual que se aproxime da grandeza desses personagens. Talvez o Lula presidente.... e basta.

Pobre século XXI. Quais são as causas da sua miséria? A primeira coisa que me vem em mente é o aperfeiçoamento do sistema global de controle. A indústria da desinformação atingiu um grau de tamanha perfeição que não depende mais dos grandes gênios para fazer dinheiro. Assim, poupam o próprio trabalho de desmoralizar uma grande obra, de esvaziar o seu conteúdo. Simplesmente não permitem mais a existência de grandes obras. Mais. Nos fizeram acreditar na impossibilidade do novo. “Tudo já foi feito, tudo já foi experimentado”. Assim nos engessaram nessa prisão, nos condenaram a uma repetição sem fim do mesmo, do que já foi feito e experimentado.

Agora, o que se pode esperar de uma geração sem exemplos? O primeiro raciocínio é negativo, já que observamos nas ruas a falta de qualquer noção estética, a ausência quase absoluta de criatividade, a recusa a qualquer pensamento ou discurso subversivo-utopico. A sociedade do medo conseguiu convencer a grande massa de que fora da vida pré-programada não existe vida.

Mas a lógica filosófica (da filosofia de bar, claro) sabe que o positivo só existe por causa do negativo. A ausência de exemplos também pode ser entendida como liberdade absoluta para as novas gerações. Uma vez libertados do medo, uma vez conscientes da necessidade de novas experiências, se rompe a prisão e se faz girar mais uma vez a roda da história. A esperança é de que ainda tenhamos força para isso e que em breve apareçam novos e belos exemplos para o futuro da humanidade.

Pena e liberdade

2011-04-27T15:56:00.001-03:00

A pena talvez seja o pior e o melhor sentimento humano. Justamente porque nos faz recordar o quanto somos humanos. A dor da necessária convivência. A verdade escancarada de todos os nossos erros. A agonia da prisão em um mundo onde a liberdade é só uma palavra, um conceito abstrato. A visão de que pessoas, nós, vagamos completamente perdidos entre forças que nos perseguem. A imagem é essa: o medo. Nos comportamos como se uma chuva de espinhos fosse cair sobre nossas cabeças a qualquer momento, mas eles não existem. São frutos da nossa própria imaginação. A pena dos outros dói porque é apenas um espelho da nossa própria mediocridade.

Estamos de novo na grande escola das ruas. O tumulto ordenado da vida quotidiana. Entre olhares que se cruzam, cenas que se repetem. Um velho não muito velho para os dias de hoje. Suas prováveis seis décadas de vida assombradas pela memória do passado. Todos os dias, hoje condenados à solidão, buscam abrigo na alma das ruas. Um objetivo. O pequeno apartamento é triste demais. Os dias felizes torturam a existência de uma época já perdida. O objetivo: limpar os sinais do presente. O velho põe sua melhor roupa e começa sua caça. Pelas ruas do centro para em frente aos postes e arranca os cartazes vibrantes de uma juventude que busca diversões baratas. Sim. Dia após dia percorre as galerias com um estilete e limpa os postes até que tornem à sua existência original. Sua alma não suporta a poluição visual, a desordem, o riso fácil de pseudo artistas, as cores que convidam ao prazer. Uma luta solitária contra a baderna juvenil. A maioria não percebe. Não importa. Alguns fazem piada. Não importa. A luta contra o presente. Luta contra os sinais do tempo que corroem a alma. Luta contra o futuro que lhe tirou tudo o que fazia sentido. Isso sim é importante. A alguns poucos resta a pena. A consciência de que esse é um risco que corremos todos. No futuro lutar contra o presente em nome do passado. Assimilar o tempo. Viver para não morrer em vida. Chega a noite. E a escuridão e a facilidade de um poste nu convidam novos cartazes a se fixarem por ali. Amanhã tem mais. Mais um passeio. Mais um estilete que raspa o ferro ou o concreto da iluminação pública. E nós também estamos condenados ao amanhã. A não ser que se lute por aquilo que hoje é uma simples palavra, um conceito abstrato, antes que seja tarde demais para a liberdade.

Ruas

2011-04-26T16:09:00.001-03:00

Ruas. A loucura encantadora das ruas. Um mago sentado no banquinho embaralha o futuro dos passantes. Por qualquer moeda fala de coisas impossíveis. Todas belas. Quem observa tudo é o paquistanês. Não compreende muito. Pouco daquilo além da prisão do seu negócio que é a liberdade de uma qualquer pobreza asiática. Ásia mãe do chinês, que a sua volta não vê nada além dos clientes que pedem um tradicional expresso italiano. Ruas, motos, pressa. Cães gigantes que cagam por tudo. Merda nos sapatos da madame. Centenas de refeições na merda. Uma moeda. Uma troca justa pela perna que não existe mais em frente à igreja. Velhas senhoras em casacos de pele. Não. A moeda é para deus e seu filho que sofre eternamente no altar. Para o belo salame do padre que esbanja gordura sob o manto negro. Ruas, carros, pressa. Meninas perdidas no pensamento. Livros que escondem os desejos vaginais. Vasta cabeleira ao vento exala perfume de mistérios insondáveis. Até o banqueiro esquece os números. Um riso compartilhado. No açougue cheiro de morte. Histórias da antiga cidade com a faca no ventre do pobre coelho condenado a saciar os prazeres da bela família. Quem não participa é o jornaleiro. Triste por ler sempre as mesmas notícias, corrupções, mortes, gols contra e horóscopos positivos. Paulo Coelho também fala italiano para as solteironas. Junto com Sabrina, Cláudia, Elisabete e todas as belas donas das prateleiras. Discos antigos compartilham ácaros com seus livros. Ruas, gente, pressa. Oferta de haxixe com educação. Cheiro de temperos orientais. Justiça e policiais bem vestidos. Cegos de arrogância. Olham o mendigo, ignoram o crime. Toc, toc, toc. Passos de salto. Belas pernas cansadas. Rugas da velhice precoce de quem vendeu a vida por dinheiro. Desejo secreto de nudez. Desejo nu nos olhos sentados em frente ao bar. Brinde ao céu. Brinde às ruas. À loucura encantadora das ruas.

Problemas psicológicos

2011-04-22T13:54:00.002-03:00

O pessoal anda com problemas sérios. Outro dia ouvi a história do que, talvez, seja um dos mais graves problemas psicológicos já sentidos por uma pessoa. O assunto começou quando eu e o amigo Marco Salvato nos vimos defronte a um cartaz do "IV Encontro Italiano de Lésbicas". Entre os temas que seriam debatidos estavam: sociedade, história, afirmação, psicologia, feminismo. Imediatamente comecei a pensar sobre o universo psicológico de uma verdadeira lésbica. A primeira conclusão é de que deve ser bem parecido com o meu, no sentido de que eu penso cerca de 80% do tempo em mulheres. O resto pode ser dividido em: 15% ao glorioso Sport Club Internacional e 5% sobre os problemas do mundo. Levando em consideração que uma lésbica convicta tenha fortes tendências futebolísticas (não que mulheres femininas não tenham, para deixar bem claro) posso dizer que entendo bem a psicologia de uma lésbica. Depois desse flash de pensamento idiota, o colega toca meu ombro:

- Vou mandar um e-mail sobre esse encontro a um amigo meu.

- Como assim um amigo? O cara tem fetiche por lésbicas?

- Não, ele é uma lésbica.

A situação é complicada. Esse amigo do amigo tem certeza absoluta de que nasceu com a personalidade de uma mulher em corpo de homem. Quando criança brincava de bonecas, usava as roupas da mãe, falava com trejeitos, aquela coisa toda. Mas o problema é que ele não é veado, ele é uma lésbica. Sim, apesar de ter uma alma feminina, sua atração sexual é pelo sexo feminino. Mas será ele gay? Se aplicarmos uma formula lógica a essa questão, podemos concluir de que se trata de um homem normal (não, os veados não são monstros, normal no caso se refere a quem segue a norma geral), já que sua segunda homossexualidade anularia a primeira. Mas como explicar seu impulso feminino? Sim, é um sério problema. O que faria nosso grande Freud em uma situação como essa? Provavelmente se divertiria com suas depravações sobre fase anal, fase oral e outras tantas. Depois receitaria uma dose de cocaína ou heroína por dia para ajustar o regulamento da cabeça. Foi mais ou menos isso que eu disso pro amigo:

- Cara, esse brother aí não tem solução. O negócio pra ele é se drogar.

- Como assim?

- Tu já viu alguém tão conturbado assim que não fosse um bêbado ou drogado?

- É, é verdade.

- E tem mais. Se estiver bêbado nos butecos ele pode até faturar umas minas com esse migué de espírito de lésbica.

- Boa. Acho que até eu vou tentar aplicar esse uma hora dessas.

- Aham.

Resolvido o problema, fomos tomar uma bira e fazer pose de lésbica olhando as belas meninas que começam a mostrar suas pernas na encantadora primavera de Bologna.

Racismo acadêmico

2011-04-14T19:10:00.003-03:00

A aula é Filosofia da Música. Da para ter uma noção do quanto é importante sabendo que Bologna é a Capital Européia da Música segundo a UNESCO; que praticamente todos os grandes nomes da música passaram por aqui, digamos de Mozart a Giuseppe Verdi; que foi onde começou a ser escrita a história da música européia, com o padre Martini; enfim, coisas que podem ser lidas no texto “O umbigo do mundo”, desse mesmo blog. O tema do curso é “O homem como instrumento musical”, ou seja, como ao longo da história do pensamento sempre foi presente a necessidade de comparar nossa existência com a música para explicar a relação do homem com a natureza, nossa colocação no universo. Até aí tudo bem. Seria um belo curso se o professor não fosse um racista filho da puta. Por trás da máscara de “gentleman”, ele esconde o seu mais puro preconceito por tudo o que não é europeu.

Hoje era a última aula e deveriam ser discutidas as teses finais do curso. O “professor” e um colega ficaram cerca de meia hora falando sobre a possibilidade de um musicólogo exercer a atividade de crítico musical nos dias de hoje. E todos prestaram atenção com o maior carinho, como se esse fosse realmente um tema que devia ser debatido; mas que não tem absolutamente nada a ver com o curso e, convenhamos, qual é a dificuldade de um musicólogo desempenhar o papel de crítico musical?

Eis que chega a minha vez de expor as idéias. O plano é fazer uma comparação entre o conceito de homem como instrumento musical em Diderot, que simboliza o início da nossa era moderna, e Platão, como representante do mundo antigo, para mostrar que a essência da música, ou o que interessa para a filosofia, é de uma certa forma independente da evolução técnica que uma ou outra cultura musical teve ao longo da história. Enfim, que o conceito de música que nos porta a um pensamento que vai além, que força o conceito para o inexplicável, existe tanto na grande música européia de Beethoven, como no blues de John Lee Hooker, ou nas pajadas de Noel Guarany. Mas eu consegui explicar esse conceito complexo? Não, claro que não. Reproduzo o diálogo.

- E você, sobre o quê vai escrever?

- Bem, penso em começar pelo ponto em comum entre o conceito de Diderot e Platão sobre a música.

- Ok. O próximo...

E deu. Assim, com um meio sorriso nos lábios. Como se pensasse: “ah sim, o pobre latino americano, o que ele sabe sobre essas coisas, não vale a pena discutir”. Eu esperando uma pergunta, uma dúvida, uma inquietação, como aconteceu com todos os outros colegas, já que o assunto seria polêmico, a começar por comparar Platão e Diderot. Mas não. Absolutamente nada. Nem um comentariozinho. E essa não foi a primeira vez. No texto já citado falo sobre o dia em que fui motivo de piada porque falei sobre a história da música brasileira. “Meu amigo, isso não existe, isso se chama etnomusicologia”, foi o que me disseram, também entre risos. Depois resolvi dizer que Platão tem uma concessão de música que não coincide em nada com a polifonia européia pós século XV, porque eu sei o que está escrito no Livro III da República. “Meu amigo, isso não existe, essa é a base do pensamento europeu”, disseram, sem saber absolutamente o Platão escreveu.

Por isso, como não posso dizer em aula e ainda tenho que fazer a prova final do curso, digo aqui: VAI TOMAR NO CÚ RACISTA FILHO DUMA PUTA.

Perguntas fundamentais

2011-04-14T15:14:00.001-03:00

Noite. É, sim, mas não é esse o ponto. Um prato de massa, enrolar um cigarro, preparar um café... não, também não é isso. São três ou quatro livros pendentes, que me olham de todos os cantos da casa... é, quase... não. O ponto é que a desilusão faz parte de vida. O ponto é assimilar essa parada. Aula de filosofia. O professor, segundo dizem, é um dos mais importantes da Europa. Ele enche a boca para dizer que a filosofia tem três perguntas fundamentais: “o que existe?”, “como existe?” e “por que existe alguma coisa ao invés de nada?”. Eu sou um cara simples, que gosta de coisas simples. Mas tomo o maior cuidado para não ser simples a ponto de ser um idiota. À primeira pergunta, o grande filósofo chamado Quine, a pouco tempo atrás, respondeu “genialmente”, segundo o genial professor, “tudo”. Perceberam a sutileza? Pergunta: o que existe? Resposta: tudo. A segunda pergunta é um pouco mais complexa. Envolve o conceito de verdade e outros importantes fatores que os filósofos discutem desde Aristóteles, não, muito antes, desde Parmênides. Quase três mil anos de discussão para entender o mundo e, no fim, hoje se admite que o senso comum é o que mais se aproxima da verdade. Ou seja, todos nós sabemos como é o mundo. Então chegamos à terceira pergunta e a resposta brilhante é: não tem resposta. É impossível saber porque existem as coisas ao invés de nada.

Sim, é noite. Massa, cigarro, café e se essa é a filosofia, sinceramente, não quero fazer filosofia. Posso admitir a importância das tais perguntas fundamentais, mas depois de 2,5 mil anos acho que podemos dar um passo adiante. Até porque, entre Platão e Aristóteles, já temos todas as respostas. O resto é imitação. No meu mundo humano, demasiado humano (só para fazer pose de filósofo) as novas perguntas fundamentais seriam: “por que, no ano da graça de 2011, ainda existem pessoas que passam fome?”, “qual a necessidade de fazer guerras?”, “como chegar ao real valor das coisas, das pessoas e das idéias?”. Poderia prosseguir por um bom pedaço de texto, mas essas três parecem o suficiente para iniciar um pensamento. E penso que só refletindo sobre questões desse tipo podemos realmente mudar alguma coisa no nosso mundo que, convenhamos, é completamente irracional.

Primavera

2011-04-12T06:59:00.000-03:00

Primavera. Calor. Pouco, mas já muito depois de neve e temperaturas constantemente abaixo de 0º. Como diz um amigo, quase a aprovar o senso comum, é bela a primavera. Sim. O paraíso das mini-saias. Das sandálias. Dos vestidos. Da cerveja gelada. Chega de vinho. Chega de cerveja quente. Chega de vodka com suco de limão. Cerveja gelada. Bermuda e camiseta. É mais fácil passar mensagens. É o Raul que dá belos discursos sobre a Sociedade Alternativa. Ninguém entende. Mas não é essa a questão. É a intenção. É Led Zeppelin refletindo sobre a origen da identidade masculina. “In the days of my youth I was telling what it means to be a man…”, e coisas do gênero. Lado a lado, entendeu? De preto no sol. Com a maravilhosa cerveja da moeda que custa 50 centavos estupidamente gelada na mão. E o calor. E o sol. E as meninas de biquíni deitadas na grama como se fosse praia. E o futebolzinho de criança com amigos distantes. As praças cheias. Bêbados, mendigos, estudantes. Toda espécie de vagabundos felizes. Violão. Bob Dylan. Fabrizio De André. There is a house in New Orleans in Piazza Verdi. O ar. Livre. Manifesto contra o condicionamento do ar. Basta de condições. Liberdade ao menos para o ar. Que seja quente quando quiser. Que venha a noite. Com ares de embriaguês. Que a vida, que o mundo, seja ar. Dó, Sol, Ré. Gritos. Risos. É a primavera que chega. Em inglês. Em italiano. Palavrões em português para dar risada. Os franceses com frio. As alemãs peladas. As russas. Os bolivianos cada vez mais índios, orgulhosos da pátria de Bolívar. O Brasil nas vitrines. Frutas estranhas. A felicidade de ser simples. É. É a primavera. A primavera.

Jornadas anárquicas

2011-04-08T11:03:00.001-03:00

Na semana passada vários pequenos atentados foram notícia em diferentes regiões da Itália. Na Liguria, explosão de uma bomba em frente a um quartel militar. Em Bologna, outras duas bombas: uma em frente à sede de uma multinacional de energia e outra no escritório central da Lega Nord, o partido racista do norte italiano. Outros incidentes como esse foram verificados também em Roma, Napoli, Torino e Milano. Por trás de todos a suspeita da sombra anarquista.

Essa semana, a polícia invadiu o escritório da Associação Anárquica Fuoriluogo, em Bologna. A suspeita é de que ali seria o centro de toda a atividade subversiva da rede anarquista italiana. No mesmo momento em que policiais revistavam a sede da associação, outras 50 casas particulares também eram invadidas. 27 jovens entre 23 e 30 anos de idade foram presos por suspeita de participar dos atentados. Legalmente foram enquadrados por “associação criminosa com fins subversivos”.

O material encontrado e usado para justificar as prisões e o fechamento da central é: pedaços de pau, garrafas, benzina, cartazes e panfletos que incitam o povo à rebelião, cerveja, e uma boa quantidade de fumo.

No próximo dia 16, grupos anarquistas de todo o país virão à Bologna para protestar contra a prisão dos companheiros, pela liberdade de expressão, contra o racismo e contra a exploração de serviços essenciais ao povo por grandes empresas capitalistas. A polícia anuncia pelas páginas dos jornais uma grande operação para conter os subversivos. Estaremos perto para conferir.

Filosofia de bar - II

2011-04-06T09:38:00.001-03:00

No fim, por que a gente discute tudo isso?

1. para passar o tempo entre um gole e outro de cerveja;

2. para fazer pose de intelectual e faturar umas gurias;

3. porque futebol e musica não são temas inesgotáveis;

4. porque temos a estranha mania de ler;

5. para manter a tradição do “sistema bar”, que não admite uma noitada sem discussão;

6. porque somos grandes vagabundos.

Por enquanto deixamos por isso mesmo. Mas aqueles dois realmente parecem personagens muito sérios. Um litro de cerveja divido em dois e o mundo já não é mais o mesmo. A utopia ganha ares de realidade. O perigo grandioso da utopia. Relações de poder. Nem as risadas do fundo do balcão atrapalham. Nem a garçonete gostosa. Decretam o fim da filosofia. Os professores são grandes idiotas. Não pensam. Aqui está a razão. A sentença é o sino da cozinha. É o grito do barman. É a garçonete gostosa. Os amigos que não estão nem aí. Voltamos à dialética. O resumo de 2,5 mil anos de filosofia em cinco minutos. Vislumbrar a possibilidade de uma alternativa. “A democracia é só a máscara mais bela do totalitarismo”. Como sair do sistema? A civilização do medo, dos bares e das garçonetes gostosas que só são garçonetes porque são gostosas. E basta. Elas também estão na televisão só porque são gostosas. E basta. E na nova sociedade teremos garçonetes de que tipo? Gostosas. Certas coisas não mudam no mundo imaginário da filosofia de bar. Goles quentes. Como convencer os outros de que estão errados sem querer impor uma idéia? Voltamos ao princípio. E o princípio de que o princípio gira. Dialética. Fim da filosofia. Salvação dialética artística do alemão que se achava melhor que todos os outros. Cerveja quente no pub irlandês de uma Itália esquecida. Sino da cozinha. Nova sentença. “Nós estamos no centro do universo”. Sim, o sol passa todo dia sobre minha cabeça e ninguém vai me convencer do contrário. Hora de ir. Dormir tranqüilo. Estamos salvos. Os bares ainda continuarão a existir por muitos e muitos anos. Pelo menos é o que esperamos.

Mundo irracional

2011-04-01T11:20:00.000-03:00

A escritura andou esquecida. Na mente a frase: “a expressão restringe o pensamento”. É verdade. Triste, mas verdade. Nunca saberemos o que os grandes pensadores realmente pensaram. Enquanto o cérebro trabalha com dialéticas incessantes, escrever é um assassínio. Depois, porém, um crime necessário. Como a palavra falada, que podia ser evitada, mas..... escapa. O importante é pensar. Porque pior é falar e escrever sem pensar. Uma introdução confusa para dizer que a cada dia o mundo mostra mais provas de sua irracionalidade. Se quase três mil anos de cultura e pensamento resultaram nisso que vemos hoje, é melhor, não, é necessário, abandonar tudo e recomeçar do zero.

Leio a notícia de que o nosso governador quer aumentar o salário dos brigadianos e dos professores. Afinal, o que os gaúchos mais pediram nas eleições foi educação e segurança. A democracia fala, o poder escuta. Menos o poder Judiciário, que além de cego é surdo. Só não é mudo. Como os cofres do Estado estão vazios (a turma de cima realmente dá conta do recado quando o lance é roubar), a proposta era cortar os salários dos juízes e estabelecer um teto igual ao do governador: R$ 17 mil. Me parece um bom dinheiro. Mas para os nossos ilustres juízes é um ultraje. Afinal, eles ganham R$ 24 mil por mês. Com que direito um mísero governador de estado pensa em, do dia para a noite, cortar R$ 7 mil do salário de gente tão importante como os juízes? Ainda mais para dar aos professores e brigadianos, a escória da sociedade. Fora de brincadeira, não dá para entender. Onde se gasta R$ 24 mil em um mês? Eu juro que tentei de todas as formas pensar qual é a diferença entre ganhar 24 ou 17 mil por mês e não cheguei a uma conclusão. Talvez porque eu, que me considerava classe média alta no Brasil, ganhava R$ 15 mil em um ano. Trabalhando e me incomodando todos os dias. Depois de seis anos de faculdade. Exatamente como os juízes; muito mais que os políticos. E eu ganhava muito mais que um professor, o que considerava uma injustiça. Afinal, entre um jornalista e um professor, morte ao jornalista. Também ganhava mais que um brigadiano, mas essa é outra questão. Porque o brigadiano defende o patrimônio daqueles que ganham entre 17 e 24 mil por mês, não o meu ou o do professor. Nós que somos gente normal corremos o risco de ir para a cadeia por fumar um baseado ou tomar uma surra em uma manifestação do sindicato. Fato é que os juízes abriram o berreiro e ninguém vai mexer nos seus salários. E ninguém se escandaliza. A maioria até pensa que é certo. É o mundo irracional em ação.

Outra prova? Então pulamos do Brasil para a Itália. Enquanto os caças da força aérea nacional bombardeiam a Líbia para garantir o petróleo e lamber o saco dos Estados Unidos, milhares de refugiados chegam às praias de Lampedusa, na Sicilia. Para os italianos, este é o seu grande problema atual. Afinal, eles não querem mais árabes vendendo bugigangas pelas ruas. Eles realmente se incomodam com isso. Outro dia ouvi um discurso de quase meia hora sobre como um jovem italiano não agüentava mais ser abordado por africanos, árabes e asiáticos que vendem isqueiros, chapéus, carteiras, bolas de gude, papel de cigarro e até livros. Realmente é muita coisa. Melhor seria, então, que eles despejassem bombas nas nossas cabeças, exatamente como fazemos com eles. A maioria acha que os imigrantes são realmente um problema. É o mundo irracional em ação.

Juventude revolucionária

2011-03-24T17:05:00.000-03:00

A juventude revolucionária volta a tomar as ruas. Protegidos pela polícia, que interrompe o trânsito e olha tudo de longe. Quem disse que as drogas não são liberadas? Os argelinos e marroquinos vendem haxixe e, às vezes, coca a menos de 10 metros da polícia civil e militar. O importante é marcar presença com coletes a prova de bala, escopetas e olhares tão ameaçadores quanto os de uma criança que não quer ir pra aula. Bem, a turma passa pela polícia, compra a droga, passa pela polícia de novo e se instala em frente à mesa de som, no meio da rua, a famosa Via Zamboni de Bologna, para fumar seus baseados. É simplesmente impossível que os brigadianos não saibam o que acontece, o que me leva a crer que a droga é liberada aqui na Itália. Afinal, que ganha com isso é a máfia, a máfia é o governo, e a polícia é a segurança do governo. Opa, mas peraí! Então quer dizer que a juventude revolucionária, no fim, acaba sustentando o governo! Não, não pode ser. Eles devem ter feito uma pesquisa antes e chegado à conclusão que os nossos marroquinos e argelinos da Via Giuseppe Petroni não têm nada a ver com a Camorra, Cosa Nostra ou Ndrangheta.

A música Rap não mente, a juventude revolucionária é suburbana. Ou não? Se considerarmos que todos estão na universidade, nenhum (ta bom, alguns poucos) trabalha e gastam pelo menos o quê, uns 600 Euros por mês entre aluguel, comida e drogas, me parece que estamos pendendo mais para o lado da burguesia. Mas o que vale é a intenção. Negar as origens. Isso se mostra nas roupas, todas de um mal gosto elevado à máxima potência. Não é que eu seja um estilista, ou um entendedor de moda, mas andar com as calças pelos joelhos é ridículo para qualquer gosto. Digamos que o Rap esteja bom. Até que param a música para começar os discursos.

“Estamos aqui para o início de mais uma jornada de luta. De apoio aos irmãos que neste momento estão lutando na revolução mediterrânea. Contra a invasão da Líbia pelo Ocidente e apoio aos rebeldes. Contra a crise que assola a Europa. Contra a austeridade do governo. Por melhores condições de estudo e mais investimento na Universidade....”

O rosário vai longe. Apesar de já ter tomado um litro de cerveja eu olho pro alemão que está do meu lado e pergunto: “por acaso tu conhece alguém que seja a favor da crise?”. Claro, porque me parece uma idiotice gigante pegar um microfone e dizer que é contra a crise. O Berlusconi também é contra a crise. A turma de Wall Street é contra a crise. Se eles quisessem ser do contra, teriam que ser a favor da crise, pois é ela que, dialeticamente, mostra a fraqueza do sistema no qual vivemos. Não, mas eles são contra a crise. Eles também são contra a austeridade do governo. O que significa que o seu sonho é um governo que gaste mais, ou seja, um governo mais forte. E eu que pensava se tratarem de anarquistas, como eu sou inocente. Se a jornada de luta é beber e fumar haxixe no meio da rua, estou dentro. Mas como convencer os trabalhadores e desempregados a aderirem à revolta? Ou eles têm que acordar cedo no outro dia, ou não têm dinheiro pra comprar cerveja. É, os estudantes estão sós. Por melhores condições de estudo estou pensando em sugerir a todos uma temporada na Ufrgs. E sobre a questão da Líbia, bem, talvez o dinheiro gasto com os marroquinos e argelinos acabe nas mãos certas.

Voltou a música, ainda o Rap. Pra mim chega. Eu já sou velho, passei dos 30, não tenho nada que ver com a juventude revolucionária. Prefiro ir pra casa, ouvir um Bob Dylan, estudar o que diz meu amigo Adorno e, depois, dormir bem abraçado na nega véia. Talvez eu ainda não seja um grande revolucionário, mas, quem sabe um dia eu chego lá.

Invasão

2011-03-21T15:01:00.000-03:00

E não é que a turma invadiu mesmo a Líbia? Pobre do povo, que agora além de se livrar do ditador, vai ter que se livrar dos invasores. A democracia ocidental continua a ser o produto ideal, a mascara perfeita do totalitarismo. Assim, se anuncia o desastre: trocarão uma ditadura personalista por uma ditadura de mercado. Simples assim. Até a Itália entrou na dança, como prova de que o que vale mesmo é o petróleo. Se ele muda de lado, nós mudamos também. Enquanto isso os jornais colocam tendenciosamente notícias do tipo: “Cuba e Irã condenam ataques à Líbia”. Bom, eu também condeno. Mas é como se condenar os ataques salvadores do ocidente fosse coisa de gente como Fidel e Ahamadinejad, que também não têm nada a ver um com o outro. Para o sistema totalitário quem é contra é igual, não importa que seja um racionalista como o cubano ou um fanático religioso como o iraniano. Enfim, bombas custam dinheiro, e alguém vai ter que pagar por elas. Ao que tudo indica, será o pobre povo líbio.

Coisas ao vento

2011-03-18T15:01:00.000-03:00

Nada como um tsunami no Japão para esquecer a Líbia. A França já não pensa em invadir o país árabe. Obama pensa em concentrar seus esforços na reconstrução da ilha no Pacífico. Berlusconi pode dormir tranqüilo (bem acompanhado, é claro) com seu amigo ainda no poder a lhe mandar petróleo barato. Os jornais? Bom, quem se interessa por um ditador feioso e um bando de árabes em fuga quando se pode mostrar fotos e vídeos de uma onda gigantesca que arrasa um país.... E o valoroso povo líbio a receber bomba na cabeça. No Egito, onde o exército se negou a matar seus irmãos, a pressão internacional foi enorme. Na Líbia, onde o exército mata rebeldes como formigas, tudo bem, deixa estar.

Enquanto isso, nas ruas de Bologna, clima de feriado. A Itália unida celebra sua desgraça. Crianças bem nutridas carregam as bandeiras tricolores enquanto mendigos se desesperam por qualquer moeda. Sem brincadeira. Em 15 minutos de caminhada pelo centro, sete abordagens de mendigos, sendo que apenas três eram africanos, os outros legítimos italianos. A pobreza da Europa não é culpa da pobreza da África.

Um belo dia de sol. Vem se aproximando a primavera e as praças retomam sua vida. Tudo parece bem; e muito superficial. A vida que se pensa e se vê é só uma grande superficialidade; a mesmo assim é a vida. Ainda temos cerveja a 50 centavos, então, tudo bem. Ainda temos amigos e um pouco de boa música, então, tudo bem. Não importa que para isso 70% do nosso tempo útil seja usado em trabalho para enriquecer os outros. Não importa que na Líbia pessoas sejam assassinadas como formiga. Não importa que o Japão esteja à beira de uma catástrofe nuclear. Não importa que o mundo desenvolvido produza mendigos em larga escala. São só coisas ao vento e amanhã tudo é passado. Nossa desgraça, quando vier, também passará. São só coisas ao vento.

War

2011-03-15T10:08:00.002-03:00

Nada demais a dizer. A não ser que a história, a filosofia, a ciência da humanidade nos levou para um abismo de onde não vemos possibilidade de sair. Ou vemos? Faço minhas as palavras do grande Bob Marley:

"Até que a filosofia que torna uma raça superior
E outra inferior, seja finalmente permanentemente
Desacreditada e abandonada havera guerra,
Eu digo guerra.

Até que não existam mais cidadãos
De 1º e 2º classe em qualquer nação.
Até que a cor da pele de um homem
Não tenha maior significado que a cor
Dos seus olhos havera guerra.

Até que todos os direitos básicos
Sejam igualmente garantido para todos,
Sem privilégios de raça, terá guerra.

Até esse dia o sonho da paz final,
Da almejada cidadania e o papel
Da moralidade internacional,
Não sera mais que mera ilusão
a ser percebida e nunca atingida,
Por enquanto havera guerra, guerra."

Isso escrevo porque fico impressionado com a ignorância daqueles que desenvolveram essa sociedade que vivemos. A Europa é uma comédia. Vou para a aula e ouço falar das maravilhas culturais dos séculos XVII e XVIII, que estão ainda penduradas nas paredes de velhos museus. Ouço falar do Renascimento e dos grandes homens que fizeram ressurgir a filosofia e arte gregas (para eles tudo o que a antiguidade fez). Só que não ouço falar que esses mesmos homens viviam em cidades onde os judeus eram aprisionados em guetos de onde não podiam sair. Que esses mesmos homens um pouco antes queimavam mulheres que gostavam de transar porque eram bruxas. Que esses mesmos homens eram a elite minúscula de uma gigante sociedade de miseráveis. Que esses homens invadiram a África e a América para levar o genocídio em massa e a escravidão, enquanto o pessoal ficava ouvindo belas operas nos salões das capitais do Velho Mundo. E, que vangloriar suas belezas sem considerar todas as grandes merdas que fizeram é perpetuar um sistema como o nosso.

A última obra

2011-03-11T11:26:00.001-02:00

O terror do artista é o papel em branco. Necessidade e medo do primeiro risco. A mão treme. Suor sob os olhos. Uma gota que escorre pela testa e desvenda caminhos entre a vasta barba, um pouco negra, um pouco branca. Não cai jamais. O lápis suspenso no ar. Força; coragem. A mão treme. O vazio do branco se desdobra pela imensidão do nada. Porque não deixar tudo como está? Nada. Que coisa diz o nada?

E o que ela está fazendo ali? Nessa gigantesca rua de terrenos vazios. Cercas de arame que dividem o abandono. Galpões de riquezas passadas. O lixo que tem vida própria, escolheu esse canto miserável da cidade para viver. Ela sentada na sarjeta. Segura a cabeça como que prestes a perder a paciência. Sorri. Um sorriso idiota de escárnio conhecido.

Mas o que ela está fazendo ali? Com cabelos negros e cacheados que balançam a ventos antigos. Se levanta. A saia longa, a camiseta rasgada, um seio à mostra. Flutua para o pátio e sequer encosta os pés brancos como a lua nas chapas de compensado. O pó marrom mal se mexe. O ar parado. A penas um sopro no ouvido.

Professor, professor.... ao suor se juntam as lágrimas. O braço ainda no ar. O medo de um rico errado. Os olhos semicerrados. O coração que bate apenas por obrigação. O estômago recorda suas úlceras. Os joelhos começam a perder a força.

As paredes de madeira crua parecem não acreditar quando ela entra. Nenhum som. Nenhum rangido do chão de cupins. Os lençóis gordurosos bem estendidos não demonstram nenhuma marca, nenhum sangue. Saudade de quando eram brancos. Saudade de perfume. O ar parado. Apenas um sopro no ouvido.

Professor, professor.... a mão firme. Um impulso de coragem. A tela branca recebe finalmente seu risco. Vermelho. Um único golpe. A realização da arte. A última arte. A morte com um lápis no centro do coração cansado, vazio, pobre, imundo e, finalmente, livre.

O umbigo do mundo

2011-03-08T10:51:00.000-02:00

A Europa é o centro do mundo; dos europeus. A sua cultura é fantástica, mas justamente pela sua grandiosidade deveria ser mais humilde.

Esse raciocínio começa no Museu da Música de Bologna, que é considerada pela Unesco como a “capital européia da música”. Ali estão reunidos principalmente os artigos colecionados pelo Padre Martini, considerado pelos europeus como o primeiro estudioso a formatar alguma coisa parecida como uma história da música. A coleção realmente é fantástica. Entre outras coisas descobri que Mozart (sim, o grande Wolfgang Amadeus Mozart) morou a duas quadras da onde moro hoje por volta de 1770, quando tinha entre 14 e 15 anos, e veio a Bologna estudar musica por indicação do Padre Martini. No museu estão expostas suas primeiras partituras, escritas a mão, junto com cartas a outros compositores e amigos, como Johann Christian Bach, filho do velho Johann Sebastian, que era seu colega de estudos. Além de instrumentos extintos o museu também tem uma coleção de livros, entre eles o primeiro livro de música impresso na história (da Europa), que data de 1501.

É uma história riquíssima, sem dúvida. Eu mesmo fiquei emocionado ao descobrir tanta coisa e me senti imerso em um mundo de cultura que, sinceramente, jamais imaginei assim tão perto. Por isso aproveito casa momento para enriquecer meu repertório e fruir dessa imensa quantidade de opções que o Velho Continente oferece.

Isso porém, causa um efeito ruim nos nossos amigos europeus. Eles tendem a considerar só o que é seu como válido. A única filosofia é a filosofia ocidental européia; a única música é a música européia; a única cultura é a cultura européia. Uma prova?

Estou eu na aula de Filosofia da Música, no Departamento de Artes e Espetáculo da Universidade de Bologna. O professor começa a falar sobre a importância do conhecimento histórico da música para entender seu desenvolvimento como ciência e arte desde os gregos até hoje. Fala do Padre Martini e de como a consciência historiográfica da música é tardia, assim como sua emancipação do estudo de matemática e filosofia. A um certo ponto, começa uma inquietação. Um colega ousa levantar a mão. “Professor, mas estamos falando só de música européia no caso, não é?”. A resposta: “a única música que se presta a uma historiografia decente é a européia, porque é a única registrada”. Minha vez de levantar a mão: “bem professor, eu posso estar enganado, mas estou bem seguro de que existe alguma coisa como a história da música brasileira”. A resposta: “mas é só uma descendente da música européia, enquanto que a musica étnica não é histórica, é antropológica”. Ou seja, para o grande professor tudo o que não é descendente da tradição européia é música étnica e não só não merece uma história como é impossível traçar sua história.

Impossível é tamanha idiotice numa aula da Universidade de Bologna onde todos concordam com o professor, com exceção do pobre brasileiro e do pobre africano aculturados. No caminho para casa continuei pensando. Tudo bem que não exista uma história da música brasileira, latino-america ou africana, mas tenho certeza absoluta que existe pelo menos uma história da musica chinesa ou japonesa, uma civilização muito mais antiga que a européia e que inclusive começou a escrever antes deles. Chego em casa e vou para o Oráculo (Google). Em questão de 0,28 segundo me aparece a história da música japonesa, com documentos que vão desde o período Nara (710 a 794), passando pelo Heian (794 a 1185), Kamakura (1185 a 1333), Muromachi (1333 a 1568), Azuchi-Momoyama (1568 a 1600), até o período Edo (1600 a 1868). Isso tudo me pareceu bem histórico, inclusive com escolas musicais bem definidas muito mais antigas que as assinaladas pela historiografia musical européia.

Depois de me deleitar com a história da música japonesa, que é filha da chinesa, ou seja, uma história jovem, fui procurar alguma coisa sobre o nosso Brasil. Mais 0,14 segundo de internet e encontro o livro “História social da música popular brasileira”, de José Ramos Tinhorão. No caso o pesquisador faz uma análise da influência que a música tem no comportamento social (e vice-versa) do povo brasileiro desde o século XVI até os dias atuais. O que me parece também bem pouco etnomusicológico, se podemos dizer assim.

Depois disso, sempre que posso aconselho os amigos europeus a buscarem a humildade. Principalmente nesse momento de crise, onde todo esse maravilhoso castelo (de areia) do conhecimento europeu nos levou a esse buraco sem saída, não só econômico, mas também social e cultural, é importante abrir os olhos para outras experiência e outras realidades. Fica o alerta também para nós, que em vez de nos desgastarmos elaborando teses e mais teses sobre o pensamento europeu, poderíamos concentrar nossa energia em buscar o que temos de mais original na nossa cultura artística, histórica e social e transformar isso na nova filosofia brasileira e latino-americana.

Medalhista

2011-03-01T19:56:00.002-02:00

A internet é mesmo fantástica. Fui procurar o significado da palavra hipostatização. O dicionário Michaelis do UOL, que está nos favoritos, não me deu nenhum resultado. Então parti para o oráculo (Google) e digitei: hipostatização. Apareceu uma lista de sites com textos onde aparecia a tal palavra, mas nenhum com uma explicação sobre seu real significado (imagino que os autores dos textos realmente a usavam por repetição, sem saber o que significa). Então digitei: hipostatização dicionário. De fato apareceu um blog onde o autor de um texto, no fim, colocava a definição de hipostatização segundo o dicionário Houaiss:

“segundo a reflexão moderna e contemporânea, equívoco cognitivo que se caracteriza pela atribuição de existência concreta e objetiva a uma realidade fictícia, abstrata ou meramente restrita à incorporalidade do ser humano”.

Depois de pensar como isso poderia ser encaixado no texto de Adorno “A filosofia da música moderna”, voltei para o computador e me deparei com o tal do blog onde tinha achado a definição da palavra. Foi aí que começou toda a diversão que me levou a formular a frase: “a internet é mesmo fantástica”.

Para começar, o site se chama “Liberal Space: Blog de Eduardo Chaves”. Ao lado do nome uma pequena frase, “Em defesa da liberdade”, e logo abaixo a foto de uma piscina gigante em meio a árvores exóticas no jardim de uma mansão, provavelmente uma chácara de fim de semana, já que não se vê nada além de colinas verdejantes no horizonte. O texto que apareceu, porque constava a palavra hipostização, se chama “O mercado (I)”. Me prestei a ler, só por curiosidade. Começa falando de uma reunião entre Margareth Thatcher e Mikhail Gorbachev, onde o russo perguntou pra velha o que ela fazia para garantir a alimentação do povo britânico. “Nada, respondeu assustada a Dama de Ferro, o mercado se encarrega disso”. Eis que através desse exemplo, o medalhista* Eduardo Chaves começa a falar da cidade de São Paulo. Nada melhor do que as palavras do próprio autor para se ter uma idéia de sua teoria:

“Os críticos da economia de mercado parecem imaginar (pelo menos é o que suas falas sugerem) que o mercado é algum misterioso e sinistro ser que age nos bastidores para garantir que os ricos tenham o que querem e os pobres não tenham o de que precisam. (...) Mas o mercado não é nenhum agente misterioso e sinistro. O termo se refere apenas à totalidade das iniciativas de troca, compra e venda que nós todos fazemos. (...) Imaginemos a cidade de São Paulo. No mínimo dez milhões de pessoas ali vivem. Entre outras coisas, essas pessoas precisam se alimentar todos os dias. Um indivíduo à la Gorbachev se indagaria: “Que providências são tomadas para que esse povo todo tenha o que comer todos os dias?” – imaginando, naturalmente, que alguém tomaria essas providências: uma pessoa ou um comitê de pessoas. Mas a realidade é que ninguém toma essas providências de forma centralizada.(...) A tarefa é realizada porque milhões de produtores e distribuidores de alimentos, cada um cuidando de seus interesses, sabe que as pessoas nessa enorme cidade precisam se alimentar e se encarregam de disponibilizar os alimentos para a população – por um preço, naturalmente. Como diria Adam Smith, e Mikhail Gorbachev, pela sua pergunta, concordava com ele, tudo parece acontecer “como se” uma “mão invisível” efetuasse o planejamento, controle e coordenação da produção e distribuição de alimentos para a população. Como na União Soviética ele era o responsável último pelo planejamento, controle e coordenação da produção e distribuição de alimentos para a população, e não estava conseguindo cumprir a contento sua tarefa, ele imaginou que, na Inglaterra, a “mão” que fizesse isso fosse a de Thatcher… Já seria notável que toda uma população de no mínimo dez milhões de pessoas tivesse algo básico com que se alimentar todos os dias: pão e leite, digamos. Mas não: as pessoas têm uma incrível escolha de bens e serviços que atendem não só às suas necessidades básicas mas aos seus desejos mais diferenciados e sofisticados. Há alimentos frescos, congelados, desidratados, em latas, orgânicos, tipicamente brasileiros, dos diversos estados brasileiros, e, também, americanos, chineses, japoneses, italianos, mexicanos, franceses, libaneses, indianos, etc. As pessoas podem comprar os ingredientes e fazer sua própria comida ou podem comprar a comida já pronta – em restaurantes, lanchonetes ou mesmo de ambulantes, ou para consumo em sua própria casa, mediante “delivery”.”

Essa última parte foi grafada porque é realmente uma peça de gênio. Um gênio que provavelmente vive no seu escritório da Avenida Paulista e não faz a menor idéia de que uma boa parte da população da querida cidade de São Paulo PASSA FOME, e essa é uma necessidade de um mercado do luxo para a burguesia como o descrito pelo ilustre Eduardo Chaves. Já não me divertindo muito com a experiência, fui dar mais uma vasculhada no tal do blog. Entrei no link “Sites Liberais”. Voltou a alegria. Entre sites oficiais de grandes nomes como o adorado Adam Smith, estão pérolas do naipe de “Capitalism Magazine”, com o comentário “excelente revista online só de artigos liberais”, ou “Capitalism Site”, com o comentário obvio de “vale a pena conferir”. Fiquei só um pouco chateado porque não tinha um link para a revista Veja, mas pensando bem, o tal periódico pode ser considerado muito fascista para um liberal desse quilate.

Enfim, eu não estaria escrevendo tudo isso se o medalhista de ouro Eduardo Chaves fosse um Zé Ninguém. Mas a um certo ponto comecei a me perguntar quem seria esse ser, e a resposta veio mais uma vez do oráculo:

“Sou Eduardo Chaves, Professor de Filosofia da Educação, Filosofia Política e Teoria do Conhecimento na UNICAMP, especialista no uso de tecnologia na educação, empresário, são-paulino, amante de música antiga (tanto brasileira, como americana e francesa) e de bons filmes, liberal em política (liberal clássico, laissez-faire, não neo-liberal)”.

Esse é o problema. Meus pobres colegas estudantes de filosofia da Universidade de Campinas são obrigados a ouvir babaquices do tipo que todo mundo se alimenta bem em São Paulo por causa da benevolência do mercado. Tornei ao blog, só para fechar a janela e nunca mais olhar para esse tipo de coisa e um último pensamento me veio à mente. A pequena frase “Em defesa da liberdade” significa a defesa da liberdade dos empresários de ter uma piscina numa mansão longe, muito longe, da realidade do povo brasileiro. E eu concordo com isso, ele só não precisava era sair de lá para ensinar idiotices numa renomada Faculdade de Filosofia.

*Medalhista é uma gíria cunhada em parceria com o amigo Lúcio Sassi e significa um personagem com idéias ou ações tão absurdas ao ponto de receber uma medalha que pode ser de ouro, prata ou bronze segundo nosso critério de idiotice.

Discurso

2011-02-28T15:30:00.000-02:00

Às vezes uma noite não é o suficiente para que determinadas substâncias abandonem o nosso ser. Isso é facilmente constatado pela análise dos pensamentos da manhã, naquele meio termo entre o sonho e a realidade. Se são apenas passagens soltas na memória, ou uma música que não para de tocar, está tudo bem. Agora, se eles começam a fazer sentido e se encaixam perfeitamente em uma história absurda, bem, pode ser indício de que alguma coisa ainda age na cabeça.

Toda essa introdução é só para dizer que hoje de manhã eu ganhei um prêmio Nobel. Nossa teoria (nossa porque tem o crédito de todos os que vieram antes e dos atuais militantes da Filosofia de Bar) da Revolução Individual ganhou grande repercussão, até ser considerada como um percurso viável para a humanidade e não só um discurso de bêbados da madrugada. Eis que lá estamos nós (cada premiado tem direito a 10 convidados) na tal da academia que dá o prêmio. Jantar de gala, autoridades, milionários, grandes personalidades, enfim, a fina flor da sociedade mundial. E nós que arrumamos confusão já na entrada, porque o segurança não quer nos deixar entrar de calça jeans, camiseta dos Ramones e jaqueta de couro. Tiveram que chamar o presidente da associação do Nobel pra nos deixarem entrar. Parece até que o Lula, que era um dos convidados de honra da festa, também falou alguma coisa a nosso favor.

O fato é que entramos e enquanto o pessoal do Nobel de matemática, economia, literatura, jardinagem, culinária, etc. discursava, nós nos encarregávamos de fumar um cachimbo de substâncias especiais. Finalmente chega o momento do grande prêmio Nobel da Paz. Vou em direção ao púlpito e faço o seguinte discurso:

“Antes de mais nada, obrigado a minha família e aos companheiros de longas jornadas que ajudaram na elaboração da nossa teoria. Obrigado ao povo que comprou nosso livro e mais ainda a quem acreditou no que estava escrito ali. Mas eu estou aqui para falar de contradições. Eu olho para todo esse espetáculo e imagino o quanto não se gasta para organizar essa festa toda. Antes de subir aqui, fiz alguns cálculos e cheguei à conclusão que só essa noite consumiu pelo menos dez vezes mais dinheiro do que todo o gasto que eu e minha esposa tivemos nos dois anos que passamos na Europa. Ou seja, só com a economia de não fazer essa festa, poderíamos sustentar 20 novas famílias por um ano. Mas isso não significa nada. Pra vocês uma janta como essa é coisa normal. Digamos que para aqueles mais ativos são, o quê, uns 30 eventos como esse durante o ano. Ou seja, 600 famílias sustentadas por um ano. Mas isso não significa nada. Porque eu não estou contando o papelão que seria repetir um vestido, uma jóia ou um sapato. Nesse caso subimos a quantia a valores inimagináveis gastou com encontros absolutamente fúteis, e que dizem ser politicamente corretos. Mas não se preocupem, porque eu não pretendo entrar em contradição. Esse discurso não é um discurso contra vocês, já que depois desse um milhão de dólares que recebi eu me considero integrante do clube. Inclusive aproveito a ocasião para dizer esse dinheiro será gasto exatamente como vocês fazem: em bebidas, drogas e prostituição. Obrigado”.

Aplausos efusivos da minha turma. Exceto pela minha mãe, que está chocada. Bem, nem tanto. Ela já imaginava que alguma coisa assim podia ter acontecido e me diz: “ai meu filho, pelo menos essa vez podia ter feito alguma coisa decente”. E com esse final sou obrigado a me levantar e começar mais um dia da minha vida mijando todo o álcool da noite anterior.

Depressão

2011-02-25T17:19:00.002-02:00

Abro a caixa de correspondência e, junto com propagandas de restaurantes que oferecem um bife por 15 Euros, encontro o seguinte bilhete escrito a mão:

“Lina, procuro trabalho. Russa, 55 anos, limpa, regular, seria, com experiência, posso passar roupas bem, limpar, fazer companhia.... Tel:347-8087415”

Que tristeza. Minha depressão alcoólica chegou ao limite, e chorei. Chorei ao imaginar a senhora de 55 anos escrevendo sabe-se lá quantos bilhetes iguais a esse sentada na cozinha do seu apartamento. Chorei ao imaginar o desespero que a levou a fazer isso. Chorei ao imaginar o quanto ela não rodou pela cidade, entre agências de emprego e anúncios de jornal, para ouvir sempre o famoso “não” de quem tem os empregos. Chorei por viver numa sociedade onde uma mulher de 55 anos já é velha demais para trabalhar, jovem demais para morrer e não tem direito a uma vida digna. Chorei porque provavelmente muitos dos que receberam esse bilhete riram ou reclamaram da sujeira que as pessoas colocam nas caixas de correspondência. Chorei de raiva porque muito provavelmente quem sentiu a mesma tristeza depois pensou: “é triste, mas o mundo é assim”. Chorei porque o mundo somos nós quem o fazemos e nossa obra é grotesca, cruel e sem sentido. Chorei porque as pessoas acham tudo isso normal. Sim, e chorei porque ontem tomei um porre de bebida falsificada e não posso nem tomar água que vomito. E isso só confirma o fato de que esse nosso mundinho é uma merda.

Música

2011-02-25T17:19:00.001-02:00

A experiência musical coloca o homem em confronto com a potência da natureza (talvez da sua própria natureza), no sentido em que nos encontramos no estado de ânimo entre o terror e a satisfação plena perante o desconhecido. A música é a arte do desconhecido. O som, que é uma língua “não língua”, e consegue tocar direto na alma do ser, naquele lugar que não é nem experiência positiva empírica da realidade, nem imagem racional, nem divagação mental. Música é o nome desse momento em que somos atingidos no fundo da nossa alma pelo som. E a música nos remete ao estado de ânimo ideal (entre o terror e satisfação plena) que nos impulsiona na busca pelas respostas, a procurar no interior da nossa consciência e no seu relacionamento com o mundo exterior uma explicação aos fenômenos que nos perturbam. A música precede a ciência. A música precede a filosofia. A experiência musical é condição necessária para o desenvolvimento da boa ciência e da boa filosofia. A arte, a sensibilidade artística, atinge seu ápice na sua forma mais abstrata, a música, e só assim nos reconhecemos na origem do ser humano. Nós dominamos o mundo, mas ainda não o entendemos. Ainda não entendemos a natureza. Essa é a mensagem da música. Essa é a reflexão necessária para o desenvolvimento e o progresso da filosofia e da ciência rumo a um mundo de harmonia. A ressonância da música através da história sempre esteve ali para nos lembrar. Aqueles que percebem sabem que não é fácil. O caminho da humildade perante a força da natureza é difícil. Admitir sua potência é o primeiro passo para sua compreensão. A música é o instrumento que reverbera na caixa acústica da humanidade a possibilidade de viver em paz, em harmonia e em ritmo de acordo com a natureza do mundo, que é a mesma natureza de cada um de nós. Pensar a música é pensar nessa força desconhecida. Pensar através da música é buscar na relação homem/mundo a chave para a realização do projeto de paz e felicidade. Mas não será esse o fim? E quem se importa? Não será mais alcançável. Como sempre, o importante é buscar o caminho e saber que o desconhecido sempre estará ali, seja no sistema dodecafônico que elevou a música ocidental ao seu mais elevado limite de complexidade, ou na junção mais simples de três acordes básicos tocados por um negro do Mississipi.

Velha e nova filosofia

2011-02-21T20:13:00.002-02:00

A filosofia acaba comigo. Nos últimos dias tenho vivido intensamente a verdadeira guerra entre idealistas e positivistas. Guerra, com certeza. Se fossem eles também adeptos da nossa já tradicional Filosofia de Bar, teríamos o prazer de acompanhar quebra-paus homéricos (hegelianos, wittgenstainianos, schopenhauerianos, fregianos...) pelas ruas da Europa. Isso porque eles são muito apegados às suas idéias. Não aceitam que alguém possa pensar diferente. Para não darem o braço a torcer, exercitam suas mentes em impressionantes exercícios de lógica até não chegarem a conclusão nenhuma, o que significa que, pelo menos, o outro não está certo.

Vejamos por princípios gerais. Os idealistas acreditam que todo o mundo é fruto da nossa mente, ou seja, não existe nada fora dos pensamentos, das idéias. Daí o seu nome. Por causa dessa concepção, o mundo para eles, ou para todos nós, no caso, nunca será nada mais do que a mera representação que fazemos das coisas que estão ao nosso redor.

Já os positivistas acreditam plenamente que o mundo existe fora das nossas geniais cabeças, e o máximo que podemos fazer para conhecê-lo é perseverar nas nossas experiências empíricas. Ou seja, nós nunca poderemos conhecer a totalidade das coisas, porque nosso conhecimento depende da ciência e essa, além de infinita, pode mudar de uma hora pra outra e com ela todo o nosso sistema de conhecimento.

E eles realmente brigam por causa disso. Escrevem artigos irônicos uns contra os outros. Escrevem obras longuíssimas recheadas de exemplos que provam suas teorias. Escrevem, escrevem, escrevem.... por quê?

Acabamos de ver nos dois parágrafos anteriores que eles concordam em um ponto: jamais vamos ter certeza dessa porra toda. Se a nossa incerteza é fruto da nossa mente ou da impossibilidade que apresenta a própria natureza não quer dizer nada. A incerteza permanece. É muito mais importante pensar no nosso papel no mundo do que como nós percebemos o mundo. Até porque a incerteza de qualquer escola do pensamento é a grande prova de que não somos nada, absolutamente nada, para a imensidão do universo. O problema é que os sistemas de pensamento desenvolvidos até hoje nos tornaram arrogantes. Sempre tentamos dominar o mundo através do pensamento sobre o que é esse mundo. Acreditamos que podemos, ou pior, devemos dominar a natureza. Por causa disso somos obrigados a viver com essa noção de progresso que temos hoje, que para piorar foi costurada com a noção de crescimento econômico. Dominar a natureza para gerar mais riqueza. Esse é o grande fruto do pensamento ocidental e de todas as suas escolas.

Não seria belo se, nesse momento histórico de emancipação da América Latina, nós também não fundássemos a nossa própria filosofia, destacada de vez da tradição européia? Nosso povo já tem todos os ingredientes: alegria, cooperação, amizade, força, orgulho, respeito. Com um pouco de esforço podemos racionalizar isso, buscar nas nossas tradições mais profundas e milenares o respeito pela natureza e o sentimento de igualdade entre homens, animais, plantas e planeta. Podemos criar a sociedade do futuro. Já temos riqueza suficiente; temos material humano; temos tradições. Sim, acredito plenamente que nós podemos. O problema é: quem está disposto? Quem tem coragem de encarar o desafio? Quem tem coragem de abrir mão dos seus privilégios? Aí, meu amigo, o buraco é mais em baixo. Pelo menos enquanto tivermos uma elite (cultural, política e econômica) que pensa fazer parte da Europa.

A (i)lógica da linguagem

2011-02-18T16:53:00.000-02:00

Pego um livro que parece importante: “A estrutura lógica da linguagem”. Uma coletânea de textos, dos quais o primeiro é do grande G. Frege, assim, com intimidade. “Über Sinn und Bedeutung”. O quê? Não sabe alemão? Pois essa é uma das premissas para ler um livro desses, já que o tradutor se recusa a traduzir Bedeutung. Depois de explicar a impossibilidade da tradução do termo ele diz que, tudo bem, vai usar a palavra Denotação para indicar Bedeutung, e assim o título do texto fica: “Sentido e Denotação” (que no caso está escrito em italiano e eu tomei a liberdade de traduzir para o português, que pode significar um sacrilégio e eu deveria também dar minha explicação de tradução, mas acho que isso já é o suficiente). Até aqui tudo bem. Mas começa o texto. E o nosso amigo G. se pergunta se a = a é a mesma coisa, ou não, do que a = b. Parece muito para minha cabeça, mas vamos lá. Porque se dissermos que a = b, isso significa implicitamente que a = b é a mesmo coisa que a = a e daí teríamos que admitir como correta a formula a = b = a, o que me parece muito estranho. Mas tem mais. O que me garante que no caso b seja alguma coisa em perfeita relação de igualdade com a? Nesse caso, b poderia ser chamado de b, ou seríamos obrigados a dizer que b não é b em hipótese nenhuma, e sim a? Chega mesmo. Daqui eu não passo.

E tem gente que diz que entender esse tipo de coisa é, provavelmente, a coisa mais importante que podemos fazer da nossa vida. Eles não se contentam em admitir que as pessoas conversam, se entendem, e basta. Um dia eu falei essa heresia no curso de Filosofia da Linguagem, onde se estuda Wittgenstein. Meu amigo... metade da turma ficou horrorizada e a outra metade simplesmente riu da idiotice que eu tinha falado, inclusive a professora. Porque pra eles parece ser inadmissível o fato de que as pessoas conversam e se entendem. Isso é impossível. Pelo menos até o dia em que descobrirmos se a = b é igual a a = a. Entendeu? Isso é o importante.

E tem mais. O alemão Wittgenstein diz que só podemos falar as coisas que possuem forma lógica e que todo o resto simplesmente não pode ser dito. O problema (pequeno problema) é que cerca de 90% de tudo o que falamos é o resto. Ou seja, para ele as pessoas falam coisas sem sentido e uns fingem que entendem os outros. Por causa disso o mundo é essa merda que vivemos. Ninguém se entende. Esse é verdadeiramente um grande problema. Mas ainda assim persiste o fato de que as pessoas conversam e se entendem. E agora? Como solucionar esse incrível paradoxo? Infelizmente ainda não sei, mas prometo que vou ficar o resto da noite olhando para as letras a e b do teclado para ter certeza se elas são mesmo diferentes ou existe a possibilidade de serem iguais ou....

A decadência da juventude

2011-02-17T16:59:00.000-02:00

A juventude é uma coisa engraçada. Aqui na Itália, por exemplo, enquanto o “Papi” faz o que quer no governo eles brincam de Segunda Guerra Mundial. Semana passada começou a se falar aqui em Bologna na possível abertura de um centro social da “Casa Pound”. Essa é uma associação da juventude fascista, Pound em homenagem ao poeta Ezra Pound, que apoiava abertamente o regime de Mussolini. Os outros centros sociais, tanto os comunistas quanto os anarquistas, começaram a se movimentar em uma série de protestos contra essa possibilidade. “Bologna é anti-fascista”, gritam os jovens nas festas. Sim, porque não existe um protesto sem festa aqui em Bologna. Ou seja, os bêbados de Lênin e Bakunin bebem contra os bêbados de Hitler e Mussolini.

O que é totalmente diferente do Brasil. Como esquecer as memoráveis lutas por um restaurante universitário na faculdade de Educação Física encampadas pelo DCE da Ufrgs? Somos muito mais realistas que os Europeus. Mas muda alguma coisa? Enquanto nossos governos fazem de tudo para ajudar nossos honrados empresários a transformarem nosso país em uma economia capitalista de primeira linha estamos preocupados em alimentar os filhos da burguesia com uma refeição barata de R$1,30. Não sejamos hipócritas. Os estudantes da Ufrgs são os filhos da burguesia, e as exceções só confirmam a regra.

Que época é essa onde os jovens perderam o fio da meada? Quando aconteceu isso? O fato é que perdemos um pouco a noção da realidade presente. O fato é que assimilamos demais o discurso de que o sistema é esse e nada pode ser mudado. O fato é que os jovens estão muito preocupados em se tornarem adultos o quanto antes. O fato é que os jovens se esqueceram de sonhar.

A função número 1 do jovem deveria ser afirmar a sua humanidade, exigir seu direito de ser humano. Isso faz parte da construção do indivíduo e, em conseqüência, da sociedade do futuro. Afirmação da humanidade em seus direitos fundamentais: direito à felicidade, à dignidade, à vida. Somente depois de afirmada a humanidade se parte para suas conseqüências imediatas: respeito à felicidade do outro, à dignidade do outro, à vida do outro. Depois de reconhecidas as conseqüências se estabelecem os meios: direito ao trabalho, direito ao ócio, igualdade nas relações. E daqui surge a luta da juventude para que seu programa seja reconhecido pelas instituições oficiais. Uma luta independente da forma, do tipo de organização ou dos meios que se utiliza. Mas uma luta racional. Não uma brincadeira de Segunda Guerra Mundial ou a exigência de um restaurante barato para os filhos da burguesia.

Mundo globalizado

2011-02-10T19:16:00.001-02:00

Amistoso internacional é uma das coisas menos emocionantes do futebol. O povo só olha porque as principais emissoras dos países têm contratos com as confederações nacionais e com a FIFA. Mas também não tira nenhum pedaço parar duas horas e olhar o time nacional na TV. Na Itália é a mesma coisa que no Brasil. Apesar do descaso geral, tem aqueles que saem com bandeira, camisa e xingam o aparelho na esperança que o técnico escute alguma coisa do outro lado. Mas Itália e Alemanha foi um jogo tão chato, mas tão chato, que lá pelos 15 minutos nem esses fanáticos estavam mais prestando atenção. Afinal, o bar tinha vantagens insuperáveis, como cerveja barata e comida de graça. Mesmo assim, ainda faltava alguma coisa para a consolidação da alegria geral na mesa. O que poderia ser? O que estava faltando?

Confusão, é claro. E não demorou muito para acontecer. Depois de uns cinco mini-sanduíches de mortadela, um pote de batatinhas e uma rodada de cerveja vermelha, começa a gritaria na rua. Imediatamente todos se viram para olhar. Na pizzaria da frente, o cozinheiro com cara meio de árabe sai irado com um bastão de ferro e desafia um outro meio árabe que resiste e encara a briga na calçada. Correria. O dono da pizzaria estava no bar; voa para a rua. Dois de nossa mesa também correm. Mais para saber de perto o que acontecia do que para servir de “turma do deixa disso”. Gritos, ameaças, meia dúzia de sopapos, chutes, e a situação se acalma. Dali a pouco o dono da pizzaria acompanha o cliente raivoso pela rua tentando acalmá-lo e retornam os amigos com as notícias para acalmar nossa curiosidade. Boas notícias, pelo riso que carregam junto.

O fato: o cliente era curdo e enquanto comia sua pizza xingava o ex-ditador Saddam Hessein de tudo, inclusive de ditador, e bendizia a invasão dos Estados Unidos. O que ele não sabia era que o cozinheiro era um sunita iraquiano, orgulhoso do seu país, mesmo com seu ditador, e totalmente contra a invasão externa. Ou seja, uma briga secular iraquiana tomou forma, como por mágica, nas ruas de Bologna. Coisas da globalização, diriam alguns.

Os italianos, brasileiros e alemães da nossa mesa se divertiram muito com a história. Para nós esse tipo de briga não tem sentido. É muito mais justo arrumar confusão por conversar com a mulher de alguém, ou olhar para a pessoa errada. Esse negócio de nações e religiões não está com nada.

Mais uma rodada de cerveja austríaca, ou romena, ou holandesa, tanto faz, e a Itália empata a partida. Alegria dos “Fratelli”, tristeza dos alemães, e indiferença dos árabes, brasileiros, franceses e espanhóis. Agora a noite estava encaminhada. Mais um copo de cerveja e ao sair do bar a rua já está com um princípio de ares babilônicos. Massa de gente que faz a alegria dos marroquinos do comércio de produtos típicos da sua terra, se é que me entendem. A essa altura, nada melhor do que comer um Kebap feito pelo pessoal do Bangladesh. Eles têm a manha. Mais uma cerveja, dessa vez no pub irlandês do indiano que tem como barista um mexicano. Enfim, a lembrança: é quarta-feira. Isso significa que todos podemos andar poucas quadras e terminar a noite em samba, porque uma negra brasileira de voz maravilhosa canta em um buteco de italianos. Sim, tudo termina em samba, como não podia deixar de ser em um mundo globalizado.

Raul e o egoísmo anárquico

2011-02-09T12:23:00.001-02:00

Eis que no fim dos anos 60, Raul Seixas chega com seus Panteras no Rio de Janeiro. Ele não sabia que era tarde demais. O som Jovem Guarda que aprendeu a fazer acompanhando Roberto Carlos, Wanderléia e Jerry Adriani em Salvador não é mais o que rola. O que era para ser um sonho se tornou um pesadelo. O disco não vendeu. A banda se desmanchou e o jovem voltou para casa pior do que quando tinha saído.

Reza a lenda, criada e registrada pelo próprio Raul em inúmeras entrevistas, que após a derrocada carioca ele se trancou por um ano no seu quarto. Ali, ele não tinha nada mais que seus discos do Elvis e seus livros de filosofia. Foi um ano de estudo ininterrupto. Dali surgiu outra pessoa. A pessoa que viria a transformar a música popular e, por que não, a cultura brasileira. Não tenho porque duvidar dessa lenda. Aliás é fácil apresentar provas de que ela seja verdadeira. Raul, por exemplo, captou a essência da filosofia revolucionária anárquica. Ele mesmo sempre se disse um anárquico. Como bom revolucionário, deve ter lido Proudhon. Quem sabe algum trecho como esse:

“Segundo o princípio revolucionário, o homem, constituído em estado de sociedade a partir da Justiça que lhe é imanente, não é mais o mesmo que no estado de isolamento. A sua consciência é diversa, o seu ‘eu’ é transformado. Sem abandonar a regra do bem-estar, ele a subordina àquela do justo, tanto que descobre no respeito pelo outro uma felicidade superior, e a seguir a transforma em um hábito, uma necessidade, uma segunda natureza. A Justiça se transforma, assim, em um outro egoísmo. É esse egoísmo, antítese do primeiro, que constitui a honestidade.”

E aí? Deu pra lembrar alguma coisa? Quem é Raulseixista sabe que em pelo menos duas passagens ele faz referência a esse tipo de egoísmo do qual fala o filósofo: nas músicas “Carpinteiro do universo” e “Eu sou egoísta”. A simples conclusão é de que vale a pena parar com a correria da vida, colocar um disco do cara na vitrola, e aprender um pouco com o professor Raul Seixas.

Proudhon e a revolução individual

2011-02-07T11:33:00.002-02:00

“A condição social não pode ser para o indivíduo uma diminuição da sua dignidade, não pode ser nada menos que um aumento. É preciso portanto que a JUSTIÇA, nome com o qual designamos acima de tudo a parte da moral que caracteriza o sujeito em sociedade, seja mais que uma idéia; é preciso que essa seja ao mesmo tempo uma REALIDADE. É preciso, digamos, que essa aja não somente como noção do conhecimento, relação econômica, formula de ordem, mas também como força da alma, forma da vontade, energia interior, instinto social. É razoável pensar que, se a Justiça permaneceu até hoje impotente, isso se deve ao fato que, como faculdade, força motriz, nós a havemos inteiramente mal interpretada; que a sua cultura permaneceu negligenciada; que não há marchado no seu desenvolvimento com o mesmo passo da inteligência; enfim que nós a consideramos como uma fantasia da nossa imaginação ou a impressão misteriosa de uma vontade estranha. É preciso portanto, mais uma vez, que nós sentamos essa Justiça em nós, na consciência, como uma volúpia, um amor, uma alegria, uma cólera; que nós estejamos seguros de sua excelência seja do ponto de vista da nossa felicidade pessoal que daquele da conservação social; que, com esse zelo sagrado da Justiça e com a sua falta se expliquem todos os fatos da nossa vida cotidiana, seus estatutos, suas utopias, suas perturbações, suas corrupções; e que nos apareça enfim como o princípio, o meio e o fim, a explicação e a sanção do nosso destino. Em duas palavras uma FORÇA de Justiça, e não simplesmente uma noção de Justiça, força que, aumentando para o indivíduo a dignidade, a segurança e a felicidade, assegure ao mesmo tempo a ordem social contra a incursão do egoísmo: eis o que procura a filosofia, e fora do que não pode existir sociedade.”

Pierre-Joseph Proudhon, A justiça na revolução e na igreja.

Este é mais um autor que corrobora a idéia de que a verdadeira revolução é individual. De que nos adianta uma revolução feita com a mesma mentalidade de poder que domina a humanidade até hoje? Trocar um poder pelo outro... não nos serve. Somente quando conseguirmos mudar a essência do ser humano, a revolução individual, poderemos ter algo de novo em nossa história e, aí sim, partir para a construção de um novo mundo. O caminho é o pensamento. Pensar nossa essência e descobrir o real valor das coisas (materiais, espirituais, sentimentais...). Para atingir o caminho precisamos, primeiro, parar, esquecer, buscar o silêncio e o nada. Não existem regras. Cada um é livre para escolher sua parte no caminho. Mas para a humanidade é necessário escolher o caminho.

"Pare o mundo que eu quero descer"

2011-02-04T16:59:00.001-02:00

Uma geração que se pergunta constantemente como mudar o mundo. Que se pergunta o que é mudar o mundo. Que se pergunta sobre a possibilidade de mudar o mundo. Que se pergunta o que é o mundo. São tantos. Que caminham por ruas com cabeças nos céus. Não se conhecem. Quando conversam, se encontram. Não vislumbram respostas. Não têm foco. Nada que os possa unir. Nada de ideologias, nada de movimentos. Um exército de solitários sonhadores espalhados pelo mundo. Iguais na sua angústia. Igualdade global. Iguais, talvez, no desejo de parar. De colocar um freio no mundo. Desejo de pensar. De que todos pensem o absurdo que nos tornamos. Espantados com a pequeneza do mundo. Ainda tudo muito novo para conhecer, para se encontrarem. “Pare o mundo que eu quero descer”. Falta de tempo para perguntas, quanto mais para respostas impossíveis. Nada de revolução, de revoltas. Apenas um desejo desesperado de tempo. De conhecer o tempo. De usar o tempo para nada. Desejo de liberdade do tempo. Desejo de encontrar. Qualquer coisa que se possa pensar. Qualquer coisa que valha a pena. Nem que seja um suspiro de vida. Desejo de utopias que sejam nossas. Desejos impossíveis e necessários. Nem que seja para acordar. Para que venha a coragem de abrir os olhos. Coragem para encarar o céu, as ruas, as pessoas. Coragem de buscar um sentido, qualquer que seja. Somos solitários. Nos grupos que sorriem entre copos nos bares, em salas de aulas, nas fábricas e escritórios. Somos solitários e um dia nos encontramos. Percebemos que não temos palavras. Temos desejos tão secretos que não falam. Buscamos. Ainda não. Pensamos. Ainda não. Desejos. Discutimos possibilidades sobre as quais não acreditamos. Jogamos palavras até que... quem sabe. Na confusão algum sentido. Buscamos e pensamos. Ah, se todos pudessem pensar. Antes de tudo, parar o mundo. “Pare o mundo que eu quero descer”.

Diálogos

2011-02-03T18:17:00.000-02:00

- A verdade é que essa selva aqui é só uma palhaçada, uma fachada. Todo mundo imita todo mundo. Essa parada de imagem pega mesmo. A galera é bombardeada todo dia por uma quantidade absurda de imagens e acha que a liberdade é se ajustar a uma dessas imagens, como uma cópia bem feita. A liberdade já é condicionada pelas imagens, ta ligado? Eu, por exemplo, tu, por exemplo, a gente é condicionado pelas capas dos discos dos Ramones, a mina aí meio que quer ser Janis Joplin, o outro brother aqui, sei lá, um personagem dos filmes de colégio da sessão da tarde, aqueles anos 80. Ninguém tem seu próprio estilo. Eu nem faço idéia do que seria ter um estilo próprio. O que significa “ter um estilo”?

- Cara, fez efeito essa tua parada, hein?

- Ô meu, nem fala. To me mordendo todo. Mas o lance é esse: somos todos cópia de alguma outra coisa. É como o Rock`n`Roll, chegou num momento que sempre vai ser cópia de alguma outra coisa. Não dá mais pra inventar nada, se o cara inventar qualquer coisa já não é mais Rock`n`Roll. Nós estamos condenados a viver uma vida de imitações. O que pra mim é, sei lá, tudo bem. Nem me preocupo muito com isso. Eu gosto de andar com a minha jaqueta de couro. Só não quero que venha qualquer idiota me dizer que é original, que tem um estilo próprio, porque é mentira. E ta cheio de babaca por aí que penteia o cabelo pro lado e acha que descobriu a América......

Deve ser bom mesmo o produto. Da minha parte, me conservo mudo pra não fazer a cagada de cuspir o ácido. O bar continua igual. Todo aquele desfile que inspirou o discurso do amigo continua a passar pela nossa mesa. O balcão lotado. As paredes, sim, as paredes, absorvendo mais uma camada de fumaça. Os cartazes de shows que não param, como se algum deles fosse virar uma estrela do Rock. A luz amarela constantemente amarelada, caramelizada. Como todos os drinks em copos longos, curtos, garrafas, ampolas. A mesa, pobre mesa. Que já viu milhares de cenas como essa e tem seu destino traçado. Fará companhia a cotovelos inexperientes ou cansados até que o fogo a consuma. Sobre ela um par de mãos quase perfeito. Sem pinturas. Com veias. Lisas. Que se desdobram em pulseiras e penugens. Que conduzem a um rosto de sorriso constante, confiante, eletrizante, marcante, ante, ante.....

- Ô meu, ta ouvindo?

- Ãh?

- Eu perguntei: então, qual é a revolução?

- Ah, a revolução. A revolução é individual, a revolução do individualismo perfeito. Ta ligado que sempre nos ensinaram a ver o individual e o coletivo como dois lados de uma moeda. O lance é acabar com essa porra dessa moeda. O individual só vai ser pleno quando for coletivo; o coletivo só será livre quando for individual. Raulseixismo. “O meu egoísmo é tão egoísta que o auge do meu egoísmo é querer ajudar”. Revolução é tocar o pé no freio com tudo. Silêncio. Pensamento. A revolução será possível no dia em que todos puderem fazer sua revolução individual. No dia em que ninguém precisar mendigar por uns trocados ou morrer de medo atrás de uma cerca elétrica. O primeiro passo é a certeza do absurdo que se transformou nossa parada. Revolução não tem nada a ver com o poder, tem a ver com gente.

- E tu mina, o que me diz?

- Eu digo que vocês são craques da filosofia de bar. Mas não se dão conta que isso é só um supermercado de idéias. Vendem idéias como sabão em pó. Ninguém se dá conta que o produto é o mesmo, e seguem criando embalagens cada vez mais chamativas para vender sua própria idéia. A lógica do mercado está tão presente na vida que é difícil perceber. Ou por acaso não procuramos todos a mesma coisa: felicidade? E todas as idéias de mudar o mundo são exatamente a mesma...

Felicidade, prazer, nós dois numa cama. E tudo termina em sexo. E desilusão. Prazer é felicidade? Ou o primeiro passo para o êxtase da melancolia? Uma boca assim fina, delicada, falando coisas difíceis. Fáceis de entender. Idéias prontas. De onde vieram essas idéias prontas? Se pudesse mergulharia nessa alma. Em todas as almas. Descobrir os segredos profundos. Aqueles fantasmas que se escondem debaixo do travesseiro. Do lado oposto das palavras. Ah, meu deus, me ajude, porque a viagem apenas começou.

- Aí, vou no banheiro.

Salto no desconhecido

2011-02-01T10:06:00.000-02:00

Paixão por livros. As ferramentas que nos ajudam a abrir os horizontes do mundo. Entender e duvidar, questionar, observar e descobrir os segredos de pequenas passagens que insistem em nos surpreender. Existem coisas sobre as quais não podemos falar. Quem diz é o cozinheiro bangla que toma uma cerveja depois do expediente de 10 horas sem intervalo, sentado na escadaria de um prédio escondido entre ruas desertas de uma cidade que dorme no frio. “Não podemos falar sobre a felicidade. Ela vem do coração, e o coração não se comunica por palavras. Nós não pensamos a felicidade. Ela aparece e some antes de se tornar palavra”. Um cozinheiro. Que esqueceu por um momento sua vida de merda. Que conhece o segredo dos livros mesmo longe das bibliotecas. Quem é capaz de encontrar as palavras do coração? Aquelas que estão do lado oposto de qualquer tipo de lógica racional? Aquelas que dão o verdadeiro sentido da vida, que transformam a vida? Que tipo de conhecimento é esse que perseguimos sem jamais alcançá-lo? Talvez seja o tipo de conhecimento capaz de mudar alguma coisa de verdade. O mesmo pelo qual procuraram os grandes humanos que tentaram falar com o coração. A imensa quantidade de livros que mudaram e ainda mudam vidas. Porque o mundo é uma vida. Devemos agradecer a todos aqueles que, geração após geração desde o princípio da humanidade, lançaram suas próprias vidas no desconhecido e tentaram procurar as palavras que lá se escondem. Caçadores de palavras. Arquitetos malucos que projetam pontes entre o coração e a mente. Que derrubam as pontes conhecidas pelo simples prazer de criar a necessidade de novas pontes. A revolução do desconhecido. E não duvidem: é ali que está o nosso futuro. E ele é para todos, ou pelo menos para aqueles que tiverem coragem de saltar no desconhecido.

Platão é Rock

2011-01-28T17:45:00.000-02:00

Pelo pouco que conheço da cultura ocidental, acredito que Platão tenha sido o primeiro cara a escrever sobre Rock`n`Roll. Com certeza existem outros gregos antes dele que escreveram sobre música em geral, mas dessas obras só existem fragmentos e provavelmente não são tão específicas como a República de Platão é sobre a importância do Rock`n`Roll para a juventude. No livro em questão, o pensador imagina uma espécie de sociedade perfeita pra tentar convencer seus amigos que a justiça e o bem são o melhor caminho para a felicidade. Para que a cidade funcione, a educação tem um papel fundamental. Assim, os jovens devem ser criados com base nas mais altas virtudes do ser humano. Lá pelas tantas ele começa a falar sobre a importância da música nessa educação. E a música que ele diz ser a melhor para que os jovens cresçam virtuosos é, nada mais, nada menos, que o Rock`n`Roll. Vejamos:

“[398d] a melodia é composta de três elementos: as palavras, a harmonia e o ritmo. (...) no que concerne às palavras se deve expressar na mesma forma e modalidade que fixamos antes. Tínhamos dito que nos discursos não precisamos de nenhum lamento e gemidos. (...) se as harmonias lamentosas (...) são inúteis até para a mulheres que devem ser honestas, imaginem para os homens. Nesse caso as harmonias lentas também não nos servem. Conservemos então apenas essas duas harmonias, uma violenta e outra voluntariosa, as quais poderão imitar melhor as vozes de pessoas destemidas, felizes, temperadas e corajosas. Nos cantos e na melodia não precisamos de muitos sons e melodias complicadas. (...) Não devemos andar a busca de ritmos variados e métricas de qualquer gênero, mas considerar quais são os ritmos de uma vida ordenada e corajosa. (...) Mas o importante são as letras (...) o ritmo e a harmonia, como se dizia antes, são regulados pela palavra. (...) A falta de decoro, de ritmo e de harmonia é aparentada com a baixeza da linguagem e do caráter, enquanto as qualidades opostas são irmãs e imitações do oposto, ou seja de um caráter sábio e honesto.”

E chega. Já deu pra perceber que ele fala de Rock. Em primeiro lugar, a importância da letra. Rock`n`Roll é letra, é passar uma mensagem para a rapaziada. Depois, nada de “lamentos e gemidos”, ou seja, nada de pagode e sertanejo. Ele quer uma harmonia violenta e voluntariosa, mas ou menos como um Motorhead, ou coisa parecida. Nada de sons complicados e difíceis.

E agora, Platão é ou não é um Rocker? E se Platão, que há quase 2,5 mil anos influencia a humanidade, disse que devemos curtir Rock`n`Roll, quem somos nós para contrariar?

O lance é a letra

2011-01-26T17:05:00.002-02:00

Era o maior show da banda. Festival de aniversário do Sociedade da Lei MC, o Moto Rock IV. Só me lembro que tocávamos nós, Opala 69, a Vlad V, e mais umas três outras bandas. Pra ter uma idéia do evento, um pedaço da história do clube:

“Foi aí que ao tentarmos registrar o nome como Sociedade Alternativa fomos avisados que não poderíamos usar o nome e o escudo que tínhamos escolhido. Foi então que fizemos uma reunião para escolher o novo nome e escudo, assim escolhido o nome Sociedade da Lei e uma nova figura para o escudo que teve o desenvolvimento de uma caricatura pelo Sr. Antonio Borges. Então entrando em contato com a Sra. Kika Seixas e sua filha Viviam Costa Seixas as mesmas autorizaram o uso do novo nome e a nova caricatura, sendo autorizado e reconhecido no 5º Ofício do Notas, na rua Real Grandeza, nº 193 LJ-1/11, Botafogo na cidade do Rio de Janeiro/RJ no dia 27-10-2006.”

E agora, quem somos:

“A Sociedade da Lei Moto Clube é uma associação de motociclistas SEM FINS LUCRATIVOS que tem como base da sua organização a família e os seus integrantes (irmãos) que amam as motocicletas e as viagens em grupo respeitando e sendo respeitado por todos. Ser Sociedade da Lei é gostar de Raul Seixas, ser livre, ter um estilo de vida e ter compromisso com a sociedade, realizar e desenvolver trabalhos comunitários.”

Ou seja, era o maior show da banda. Primeiro problema: o baterista não podia tocar. Ia pra São Paulo visitar a família justo naquele fim de semana. Correrio, porque faltavam duas semanas pro show. Lá pela sexta o Vitão, baixista, arruma o cara, que pra mim vai ser pra sempre “o cara”. E o ensaio? Fudeu, porque o ensaio era na casa do batera. Recorremos ao Iva, que nos emprestou o palco do Curupira. O que me dá um grande prazer relembrar por ser o lugar mais Rocker do mundo, incrustado na beira de um morro de Guaramirim. Segunda de noite e o show já é na sexta. Ensaio com o cara. O famoso ensaio relâmpago. Todo o repertório pela metade no estilo “ta bom assim mesmo, na hora vai dar tudo certo”. Impossível, já que o cara nunca tinha ouvido Raul Seixas na vida e tocava numa banda de Death Metal. Vá lá que seja.

Sexta passa a van em casa. Dessa vez a galera se preparou: garrafa de uísque, umas 3 caixas de bira, uma vodka e mais alguma coisa. Maconha a dar com pau. Da última vez tínhamos chegado em São José com 4 horas de atraso porque paramos em todos os postos de gasolina da BR – 101 pra abastecer o isopor. Lá por Penha já está todo mundo bêbado. No fundo do ônibus o cara está de walkman, com as baquetas treinando no banco da frente. Vou até lá. Ele tira o walkman e diz:

- Cara, saquei qual é a do Raul.

- E?

- É a letra.

Com certeza ia dar tudo certo. E deu. Apesar de que não me lembro de nada, só que lá pelas tantas estourou o alto-falante do ampli da guitarra. Foi só desligar a distorção que ficou perfeito. O cara da próxima banda é que não gostou muito. Lembro que o Kaizé, meio que líder da gangue de motociclistas, me abraçava e agradecia. E lembro que abracei todo mundo que entrou na van quando a gente foi embora. E deu. É o suficiente. Afinal: o lance do Raul é a letra.

Vamos fazer um filme

2011-01-25T15:07:00.000-02:00

Certa volta, exercitando a filosofia de bar, depois de umas cinco ou seis ampolas do elixir da felicidade, um grande amigo diz: “tudo bem, muito bonitas essas idéias, mas nem todo mundo pode ser artista”. E agora? É verdade. Nem todo mundo pode ser artista. Até porque a genuína felicidade é amiga íntima da simplicidade. É se embriagar no sol ao lado da churrasqueira com a família depois de uma semana de trabalho. É assistir uma comédia no cinema. Passear de mãos dadas com o amor da vida sem rumo por estradas desconhecidas. Escutar uma boa música pelo prazer de simplesmente não fazer nada.

E agora? A arte da simplicidade. Como não somos todos artistas, se criamos dia após dia as ferramentas do prazer? Aquele que se recusa a ser apenas um espectador da vida é um artista. Está no caminho rumo a simplicidade da descoberta, da criação da felicidade da existência. Mas e a verdade? Nós fazemos a verdade, a realidade, a vida. O momento de criação do momento de prazer. Arte. Arte de viver. Arte de saber por que viver. Um mundo de artistas seria belo. Cada um concentrado na criação do seu próprio prazer. Assim estaríamos todos livres para viver. O individualismo perfeito. O individualismo de vivermos juntos na liberdade de criar nosso próprio mundo. Liberdade de buscar o prazer e a felicidade com a compreensão de todos que esse é o verdadeiro objetivo. Fim da prisão.

Poderemos desenvolver nosso próprio mundo, nossa própria linguagem de mundo e expressar nossos sentimentos secretos sem medo? A revolução de mudar os olhos. O medo e a agonia de mudar. Superar o medo no caminho do prazer e criar a vida. Quando estaremos prontos para isso?

Música. Arte. Alguém pode nos ajudar. O Blues cura, dizia John Lee Hooker. Podemos buscar a visão dos artistas, a vanguarda que pode nos ajudar a abrir os olhos, que nos acompanha na superação do medo. Música. Ouço Legião Urbana., “Vamos fazer um filme”. Poucas palavras plenas de significado. Vamos fazer um filme. Vamos ser os artistas criadores de nossa própria vida. Vamos. É fácil. É difícil. Mas não temos alternativa. Vamos?

“Achei um 3x4 teu e não quis acreditar
Que tinha sido há tanto tempo atrás
Um bom exemplo de bondade e respeito
Do que o verdadeiro amor é capaz
A minha escola não tem personagem
A minha escola tem gente de verdade
Alguém falou do fim-do-mundo,
O fim-do-mundo já passou
Vamos começar de novo:
Um por todos, todos por um

O sistema é mau, mas minha turma é legal
Viver é foda, morrer é difícil
Te ver é uma necessidade
Vamos fazer um filme

E hoje em dia, como é que se diz: "Eu te amo."?

Sem essa de que: "Estou sozinho."
Somos muito mais que isso
Somos pingüim, somos golfinho
Homem, sereia e beija-flor
Leão, leoa e leão-marinho
Eu preciso e quero ter carinho, liberdade e respeito
Chega de opressão:
Quero viver a minha vida em paz
Quero um milhão de amigos
Quero irmãos e irmãs
Deve de ser cisma minha
Mas a única maneira ainda
De imaginar a minha vida
É vê-la como um musical dos anos trinta
E no meio de uma depressão
Te ver e ter beleza e fantasia.

E hoje em dia, como é que se diz: "Eu te amo."?
E hoje em dia, vamos Fazer um filme
Eu te amo”

Vida transitória

2011-01-24T13:07:00.002-02:00

Fellini. Tive que aprender a gostar depois que um colega descarregou praticamente toda a filmografia do cineasta no computador. Não é que eu não gostasse antes, mas para um brasileiro normal, gostar de Fellini é meio que coisa de bundão. Na boa. Quem é que entra numa locadora e pega um filme do Fellini? Bundão metido a intelectual. Tudo bem, existem cinéfilos com uma genuína paixão por cinema, mas tem muito mais gente que faz finta. Porém, aqui na Itália ter assistido a todos os filmes do Fellini é coisa normal. Por isso tive que me atualizar.

Do que vi até agora, existem algumas verdadeiras obras primas e outros que são um pouco superestimados. “La dolce vita”, por exemplo, é um saco. Três horas em frente a uma tela assistindo a uma sucessão de festas dos italianos dos anos 50 não me diz muita coisa. Até imagino que na época pode ter sido uma sensação, mostrar que a burguesia tem a cabeça vazia e só pensa em gastar dinheiro. Mas o filme é um saco. O próprio Fellini consegue mostrar a mesma situação da burguesia em outro filme, “Giulieta degli spiriti”, de forma muito mais interessante.

Mas, olha só, já estou virando um bundão entendedor de filmes. O que eu queria dizer com tudo isso é outra coisa, que tem a ver com um dos filmes do Fellini, “La strada”. Belo filme. Triste uma barbaridade.

O assunto desse texto é o desapego a coisas materiais. Há alguns dias me dei conta de que as únicas coisas que tenho são minhas roupas, minha guitarra, meus livros e meus discos. Mas os livros e discos estão longe, então, de concreto, só tenho as roupas e a guitarra. O resto todo é transitório. O que me deixa muito feliz. Nos últimos anos tenho me mudado tanto de casa que qualquer lugar é bom, desde o Apartamento 2 até o sótão de Bologna, passando pela pousada da Josi em Jaraguá, a casa dos irmãos em Joinville, mais a casa dos repórteres, depois o primeiro apartamento de casado, de volta pra Porto Alegre.... enfim, uma vida transitória, que me ajudou muito a descobrir o real valor das coisas.

O filme em questão fala mais ou menos sobre isso, já que todos os personagens são artistas de rua. Mas o conceito fica realmente claro na fala de uma freira. “Nós mudamos de convento a cada dois anos porque assim conseguimos nos desapegar das coisas materiais, sabemos que tudo é transitório”. Com isso, chego à conclusão de que eu sou praticamente uma freira, mas uma freira que bebe, fuma, transa e ouve Rock`n`Roll. Ou seja, uma pessoa em contato direto com as divindades, mas que sabe aproveitar a vida.

O real valor das coisas

2011-01-17T17:52:00.000-02:00

Só mais uma consideração: quais são as melhores coisas da vida?

Em ordem aleatória: beber, comer, conversar com os amigos, dormir, sexo, drogas e Rock`n`Roll.

Onde podemos encontrar todas essas coisas ao mesmo tempo, ou pelo menos a possibilidade de todas ao mesmo tempo?

No bar.

O que faz do bar o lugar mais importante, onde conseguimos reunir todas as coisas mais importantes da vida, porque as melhores só podem ser as mais importantes.

Com isso, negar que a filosofia de bar seja a verdadeira filosofia atesta, no mínimo, desconhecimento da matéria.

A morte tem surgido à baila. Primeiro o acontecimento com o velho Cossio (que Deus o tenha, meu pai), depois a leitura do alemão Heidegger, a coincidência de ouvir “Canto para minha morte” do Raul três vezes no mesmo dia, o conhecimento do cantor italiano Fabrizio de André, que também morreu de beber e é vizinho à temática da morte, e por fim o filme “Il settimo sigillo”, de Ingmar Bergman, todo ele sobre a morte.

O momento do confronto com o desconhecido, ou o limite entre o tudo e o nada. A certeza do fim, de algum fim. A experiência única da vida. Quem sabe onde o pensamento atinge no momento crucial. A morte elimina todas as barreiras. O inevitável confrontar-se com a realidade plena.

Devemos pensar para morrer, diz o livro do alemão. Para mim, no sentido de “à morrer”, como quando se joga à morrer no campinho. Pensar valendo. Ignorar todos os limites que nós, a sociedade, os livros, qualquer um, possa ter inventado. Porque o limite é só uma invenção. Ter presente a situação da morte, que é uma das poucas coisas cuja possibilidade se apresenta em todos os dias da nossa vida, e pensar o quanto antes e sempre sobre o real valor das coisas. Transformar a vida em relação íntima com a morte. Não negação da vida, mas a consciência de que o confronto com a morte virá. Transformar a vida em relação com a morte de forma criativa ao ponto de apontar um sentido da vida. O real valor das coisas como a amizade, os discos, o bar, um carro, uma jaqueta, uma casa, o planeta. Discutir sobre isso, pelo menos.

Um pouco de Raulseixismo.

“Vou te encontrar vestida de cetim,
Pois em qualquer lugar esperas só por mim
E no teu beijo provar o gosto estranho
Que eu quero e não desejo,mas tenho que encontrar
Vem, mas demore a chegar.
Eu te detesto e amo morte, morte, morte
Que talvez seja o segredo desta vida
Morte, morte, morte que talvez seja o segredo desta vida”