Pena e liberdade

A pena talvez seja o pior e o melhor sentimento humano. Justamente porque nos faz recordar o quanto somos humanos. A dor da necessária convivência. A verdade escancarada de todos os nossos erros. A agonia da prisão em um mundo onde a liberdade é só uma palavra, um conceito abstrato. A visão de que pessoas, nós, vagamos completamente perdidos entre forças que nos perseguem. A imagem é essa: o medo. Nos comportamos como se uma chuva de espinhos fosse cair sobre nossas cabeças a qualquer momento, mas eles não existem. São frutos da nossa própria imaginação. A pena dos outros dói porque é apenas um espelho da nossa própria mediocridade.

Estamos de novo na grande escola das ruas. O tumulto ordenado da vida quotidiana. Entre olhares que se cruzam, cenas que se repetem. Um velho não muito velho para os dias de hoje. Suas prováveis seis décadas de vida assombradas pela memória do passado. Todos os dias, hoje condenados à solidão, buscam abrigo na alma das ruas. Um objetivo. O pequeno apartamento é triste demais. Os dias felizes torturam a existência de uma época já perdida. O objetivo: limpar os sinais do presente. O velho põe sua melhor roupa e começa sua caça. Pelas ruas do centro para em frente aos postes e arranca os cartazes vibrantes de uma juventude que busca diversões baratas. Sim. Dia após dia percorre as galerias com um estilete e limpa os postes até que tornem à sua existência original. Sua alma não suporta a poluição visual, a desordem, o riso fácil de pseudo artistas, as cores que convidam ao prazer. Uma luta solitária contra a baderna juvenil. A maioria não percebe. Não importa. Alguns fazem piada. Não importa. A luta contra o presente. Luta contra os sinais do tempo que corroem a alma. Luta contra o futuro que lhe tirou tudo o que fazia sentido. Isso sim é importante. A alguns poucos resta a pena. A consciência de que esse é um risco que corremos todos. No futuro lutar contra o presente em nome do passado. Assimilar o tempo. Viver para não morrer em vida. Chega a noite. E a escuridão e a facilidade de um poste nu convidam novos cartazes a se fixarem por ali. Amanhã tem mais. Mais um passeio. Mais um estilete que raspa o ferro ou o concreto da iluminação pública. E nós também estamos condenados ao amanhã. A não ser que se lute por aquilo que hoje é uma simples palavra, um conceito abstrato, antes que seja tarde demais para a liberdade.

Ruas

Ruas. A loucura encantadora das ruas. Um mago sentado no banquinho embaralha o futuro dos passantes. Por qualquer moeda fala de coisas impossíveis. Todas belas. Quem observa tudo é o paquistanês. Não compreende muito. Pouco daquilo além da prisão do seu negócio que é a liberdade de uma qualquer pobreza asiática. Ásia mãe do chinês, que a sua volta não vê nada além dos clientes que pedem um tradicional expresso italiano. Ruas, motos, pressa. Cães gigantes que cagam por tudo. Merda nos sapatos da madame. Centenas de refeições na merda. Uma moeda. Uma troca justa pela perna que não existe mais em frente à igreja. Velhas senhoras em casacos de pele. Não. A moeda é para deus e seu filho que sofre eternamente no altar. Para o belo salame do padre que esbanja gordura sob o manto negro. Ruas, carros, pressa. Meninas perdidas no pensamento. Livros que escondem os desejos vaginais. Vasta cabeleira ao vento exala perfume de mistérios insondáveis. Até o banqueiro esquece os números. Um riso compartilhado. No açougue cheiro de morte. Histórias da antiga cidade com a faca no ventre do pobre coelho condenado a saciar os prazeres da bela família. Quem não participa é o jornaleiro. Triste por ler sempre as mesmas notícias, corrupções, mortes, gols contra e horóscopos positivos. Paulo Coelho também fala italiano para as solteironas. Junto com Sabrina, Cláudia, Elisabete e todas as belas donas das prateleiras. Discos antigos compartilham ácaros com seus livros. Ruas, gente, pressa. Oferta de haxixe com educação. Cheiro de temperos orientais. Justiça e policiais bem vestidos. Cegos de arrogância. Olham o mendigo, ignoram o crime. Toc, toc, toc. Passos de salto. Belas pernas cansadas. Rugas da velhice precoce de quem vendeu a vida por dinheiro. Desejo secreto de nudez. Desejo nu nos olhos sentados em frente ao bar. Brinde ao céu. Brinde às ruas. À loucura encantadora das ruas.

Problemas psicológicos

O pessoal anda com problemas sérios. Outro dia ouvi a história do que, talvez, seja um dos mais graves problemas psicológicos já sentidos por uma pessoa. O assunto começou quando eu e o amigo Marco Salvato nos vimos defronte a um cartaz do "IV Encontro Italiano de Lésbicas". Entre os temas que seriam debatidos estavam: sociedade, história, afirmação, psicologia, feminismo. Imediatamente comecei a pensar sobre o universo psicológico de uma verdadeira lésbica. A primeira conclusão é de que deve ser bem parecido com o meu, no sentido de que eu penso cerca de 80% do tempo em mulheres. O resto pode ser dividido em: 15% ao glorioso Sport Club Internacional e 5% sobre os problemas do mundo. Levando em consideração que uma lésbica convicta tenha fortes tendências futebolísticas (não que mulheres femininas não tenham, para deixar bem claro) posso dizer que entendo bem a psicologia de uma lésbica. Depois desse flash de pensamento idiota, o colega toca meu ombro:

- Vou mandar um e-mail sobre esse encontro a um amigo meu.

- Como assim um amigo? O cara tem fetiche por lésbicas?

- Não, ele é uma lésbica.

A situação é complicada. Esse amigo do amigo tem certeza absoluta de que nasceu com a personalidade de uma mulher em corpo de homem. Quando criança brincava de bonecas, usava as roupas da mãe, falava com trejeitos, aquela coisa toda. Mas o problema é que ele não é veado, ele é uma lésbica. Sim, apesar de ter uma alma feminina, sua atração sexual é pelo sexo feminino. Mas será ele gay? Se aplicarmos uma formula lógica a essa questão, podemos concluir de que se trata de um homem normal (não, os veados não são monstros, normal no caso se refere a quem segue a norma geral), já que sua segunda homossexualidade anularia a primeira. Mas como explicar seu impulso feminino? Sim, é um sério problema. O que faria nosso grande Freud em uma situação como essa? Provavelmente se divertiria com suas depravações sobre fase anal, fase oral e outras tantas. Depois receitaria uma dose de cocaína ou heroína por dia para ajustar o regulamento da cabeça. Foi mais ou menos isso que eu disso pro amigo:

- Cara, esse brother aí não tem solução. O negócio pra ele é se drogar.

- Como assim?

- Tu já viu alguém tão conturbado assim que não fosse um bêbado ou drogado?

- É, é verdade.

- E tem mais. Se estiver bêbado nos butecos ele pode até faturar umas minas com esse migué de espírito de lésbica.

- Boa. Acho que até eu vou tentar aplicar esse uma hora dessas.

- Aham.

Resolvido o problema, fomos tomar uma bira e fazer pose de lésbica olhando as belas meninas que começam a mostrar suas pernas na encantadora primavera de Bologna.

Racismo acadêmico

A aula é Filosofia da Música. Da para ter uma noção do quanto é importante sabendo que Bologna é a Capital Européia da Música segundo a UNESCO; que praticamente todos os grandes nomes da música passaram por aqui, digamos de Mozart a Giuseppe Verdi; que foi onde começou a ser escrita a história da música européia, com o padre Martini; enfim, coisas que podem ser lidas no texto “O umbigo do mundo”, desse mesmo blog. O tema do curso é “O homem como instrumento musical”, ou seja, como ao longo da história do pensamento sempre foi presente a necessidade de comparar nossa existência com a música para explicar a relação do homem com a natureza, nossa colocação no universo. Até aí tudo bem. Seria um belo curso se o professor não fosse um racista filho da puta. Por trás da máscara de “gentleman”, ele esconde o seu mais puro preconceito por tudo o que não é europeu.

Hoje era a última aula e deveriam ser discutidas as teses finais do curso. O “professor” e um colega ficaram cerca de meia hora falando sobre a possibilidade de um musicólogo exercer a atividade de crítico musical nos dias de hoje. E todos prestaram atenção com o maior carinho, como se esse fosse realmente um tema que devia ser debatido; mas que não tem absolutamente nada a ver com o curso e, convenhamos, qual é a dificuldade de um musicólogo desempenhar o papel de crítico musical?

Eis que chega a minha vez de expor as idéias. O plano é fazer uma comparação entre o conceito de homem como instrumento musical em Diderot, que simboliza o início da nossa era moderna, e Platão, como representante do mundo antigo, para mostrar que a essência da música, ou o que interessa para a filosofia, é de uma certa forma independente da evolução técnica que uma ou outra cultura musical teve ao longo da história. Enfim, que o conceito de música que nos porta a um pensamento que vai além, que força o conceito para o inexplicável, existe tanto na grande música européia de Beethoven, como no blues de John Lee Hooker, ou nas pajadas de Noel Guarany. Mas eu consegui explicar esse conceito complexo? Não, claro que não. Reproduzo o diálogo.

- E você, sobre o quê vai escrever?

- Bem, penso em começar pelo ponto em comum entre o conceito de Diderot e Platão sobre a música.

- Ok. O próximo...

E deu. Assim, com um meio sorriso nos lábios. Como se pensasse: “ah sim, o pobre latino americano, o que ele sabe sobre essas coisas, não vale a pena discutir”. Eu esperando uma pergunta, uma dúvida, uma inquietação, como aconteceu com todos os outros colegas, já que o assunto seria polêmico, a começar por comparar Platão e Diderot. Mas não. Absolutamente nada. Nem um comentariozinho. E essa não foi a primeira vez. No texto já citado falo sobre o dia em que fui motivo de piada porque falei sobre a história da música brasileira. “Meu amigo, isso não existe, isso se chama etnomusicologia”, foi o que me disseram, também entre risos. Depois resolvi dizer que Platão tem uma concessão de música que não coincide em nada com a polifonia européia pós século XV, porque eu sei o que está escrito no Livro III da República. “Meu amigo, isso não existe, essa é a base do pensamento europeu”, disseram, sem saber absolutamente o Platão escreveu.

Por isso, como não posso dizer em aula e ainda tenho que fazer a prova final do curso, digo aqui: VAI TOMAR NO CÚ RACISTA FILHO DUMA PUTA.

Perguntas fundamentais

Noite. É, sim, mas não é esse o ponto. Um prato de massa, enrolar um cigarro, preparar um café... não, também não é isso. São três ou quatro livros pendentes, que me olham de todos os cantos da casa... é, quase... não. O ponto é que a desilusão faz parte de vida. O ponto é assimilar essa parada. Aula de filosofia. O professor, segundo dizem, é um dos mais importantes da Europa. Ele enche a boca para dizer que a filosofia tem três perguntas fundamentais: “o que existe?”, “como existe?” e “por que existe alguma coisa ao invés de nada?”. Eu sou um cara simples, que gosta de coisas simples. Mas tomo o maior cuidado para não ser simples a ponto de ser um idiota. À primeira pergunta, o grande filósofo chamado Quine, a pouco tempo atrás, respondeu “genialmente”, segundo o genial professor, “tudo”. Perceberam a sutileza? Pergunta: o que existe? Resposta: tudo. A segunda pergunta é um pouco mais complexa. Envolve o conceito de verdade e outros importantes fatores que os filósofos discutem desde Aristóteles, não, muito antes, desde Parmênides. Quase três mil anos de discussão para entender o mundo e, no fim, hoje se admite que o senso comum é o que mais se aproxima da verdade. Ou seja, todos nós sabemos como é o mundo. Então chegamos à terceira pergunta e a resposta brilhante é: não tem resposta. É impossível saber porque existem as coisas ao invés de nada.

Sim, é noite. Massa, cigarro, café e se essa é a filosofia, sinceramente, não quero fazer filosofia. Posso admitir a importância das tais perguntas fundamentais, mas depois de 2,5 mil anos acho que podemos dar um passo adiante. Até porque, entre Platão e Aristóteles, já temos todas as respostas. O resto é imitação. No meu mundo humano, demasiado humano (só para fazer pose de filósofo) as novas perguntas fundamentais seriam: “por que, no ano da graça de 2011, ainda existem pessoas que passam fome?”, “qual a necessidade de fazer guerras?”, “como chegar ao real valor das coisas, das pessoas e das idéias?”. Poderia prosseguir por um bom pedaço de texto, mas essas três parecem o suficiente para iniciar um pensamento. E penso que só refletindo sobre questões desse tipo podemos realmente mudar alguma coisa no nosso mundo que, convenhamos, é completamente irracional.

Primavera

Primavera. Calor. Pouco, mas já muito depois de neve e temperaturas constantemente abaixo de 0º. Como diz um amigo, quase a aprovar o senso comum, é bela a primavera. Sim. O paraíso das mini-saias. Das sandálias. Dos vestidos. Da cerveja gelada. Chega de vinho. Chega de cerveja quente. Chega de vodka com suco de limão. Cerveja gelada. Bermuda e camiseta. É mais fácil passar mensagens. É o Raul que dá belos discursos sobre a Sociedade Alternativa. Ninguém entende. Mas não é essa a questão. É a intenção. É Led Zeppelin refletindo sobre a origen da identidade masculina. “In the days of my youth I was telling what it means to be a man…”, e coisas do gênero. Lado a lado, entendeu? De preto no sol. Com a maravilhosa cerveja da moeda que custa 50 centavos estupidamente gelada na mão. E o calor. E o sol. E as meninas de biquíni deitadas na grama como se fosse praia. E o futebolzinho de criança com amigos distantes. As praças cheias. Bêbados, mendigos, estudantes. Toda espécie de vagabundos felizes. Violão. Bob Dylan. Fabrizio De André. There is a house in New Orleans in Piazza Verdi. O ar. Livre. Manifesto contra o condicionamento do ar. Basta de condições. Liberdade ao menos para o ar. Que seja quente quando quiser. Que venha a noite. Com ares de embriaguês. Que a vida, que o mundo, seja ar. Dó, Sol, Ré. Gritos. Risos. É a primavera que chega. Em inglês. Em italiano. Palavrões em português para dar risada. Os franceses com frio. As alemãs peladas. As russas. Os bolivianos cada vez mais índios, orgulhosos da pátria de Bolívar. O Brasil nas vitrines. Frutas estranhas. A felicidade de ser simples. É. É a primavera. A primavera.

Jornadas anárquicas

Na semana passada vários pequenos atentados foram notícia em diferentes regiões da Itália. Na Liguria, explosão de uma bomba em frente a um quartel militar. Em Bologna, outras duas bombas: uma em frente à sede de uma multinacional de energia e outra no escritório central da Lega Nord, o partido racista do norte italiano. Outros incidentes como esse foram verificados também em Roma, Napoli, Torino e Milano. Por trás de todos a suspeita da sombra anarquista.

Essa semana, a polícia invadiu o escritório da Associação Anárquica Fuoriluogo, em Bologna. A suspeita é de que ali seria o centro de toda a atividade subversiva da rede anarquista italiana. No mesmo momento em que policiais revistavam a sede da associação, outras 50 casas particulares também eram invadidas. 27 jovens entre 23 e 30 anos de idade foram presos por suspeita de participar dos atentados. Legalmente foram enquadrados por “associação criminosa com fins subversivos”.

O material encontrado e usado para justificar as prisões e o fechamento da central é: pedaços de pau, garrafas, benzina, cartazes e panfletos que incitam o povo à rebelião, cerveja, e uma boa quantidade de fumo.

No próximo dia 16, grupos anarquistas de todo o país virão à Bologna para protestar contra a prisão dos companheiros, pela liberdade de expressão, contra o racismo e contra a exploração de serviços essenciais ao povo por grandes empresas capitalistas. A polícia anuncia pelas páginas dos jornais uma grande operação para conter os subversivos. Estaremos perto para conferir.

Filosofia de bar - II

No fim, por que a gente discute tudo isso?

1. para passar o tempo entre um gole e outro de cerveja;

2. para fazer pose de intelectual e faturar umas gurias;

3. porque futebol e musica não são temas inesgotáveis;

4. porque temos a estranha mania de ler;

5. para manter a tradição do “sistema bar”, que não admite uma noitada sem discussão;

6. porque somos grandes vagabundos.

Por enquanto deixamos por isso mesmo. Mas aqueles dois realmente parecem personagens muito sérios. Um litro de cerveja divido em dois e o mundo já não é mais o mesmo. A utopia ganha ares de realidade. O perigo grandioso da utopia. Relações de poder. Nem as risadas do fundo do balcão atrapalham. Nem a garçonete gostosa. Decretam o fim da filosofia. Os professores são grandes idiotas. Não pensam. Aqui está a razão. A sentença é o sino da cozinha. É o grito do barman. É a garçonete gostosa. Os amigos que não estão nem aí. Voltamos à dialética. O resumo de 2,5 mil anos de filosofia em cinco minutos. Vislumbrar a possibilidade de uma alternativa. “A democracia é só a máscara mais bela do totalitarismo”. Como sair do sistema? A civilização do medo, dos bares e das garçonetes gostosas que só são garçonetes porque são gostosas. E basta. Elas também estão na televisão só porque são gostosas. E basta. E na nova sociedade teremos garçonetes de que tipo? Gostosas. Certas coisas não mudam no mundo imaginário da filosofia de bar. Goles quentes. Como convencer os outros de que estão errados sem querer impor uma idéia? Voltamos ao princípio. E o princípio de que o princípio gira. Dialética. Fim da filosofia. Salvação dialética artística do alemão que se achava melhor que todos os outros. Cerveja quente no pub irlandês de uma Itália esquecida. Sino da cozinha. Nova sentença. “Nós estamos no centro do universo”. Sim, o sol passa todo dia sobre minha cabeça e ninguém vai me convencer do contrário. Hora de ir. Dormir tranqüilo. Estamos salvos. Os bares ainda continuarão a existir por muitos e muitos anos. Pelo menos é o que esperamos.

Mundo irracional

A escritura andou esquecida. Na mente a frase: “a expressão restringe o pensamento”. É verdade. Triste, mas verdade. Nunca saberemos o que os grandes pensadores realmente pensaram. Enquanto o cérebro trabalha com dialéticas incessantes, escrever é um assassínio. Depois, porém, um crime necessário. Como a palavra falada, que podia ser evitada, mas..... escapa. O importante é pensar. Porque pior é falar e escrever sem pensar. Uma introdução confusa para dizer que a cada dia o mundo mostra mais provas de sua irracionalidade. Se quase três mil anos de cultura e pensamento resultaram nisso que vemos hoje, é melhor, não, é necessário, abandonar tudo e recomeçar do zero.

Leio a notícia de que o nosso governador quer aumentar o salário dos brigadianos e dos professores. Afinal, o que os gaúchos mais pediram nas eleições foi educação e segurança. A democracia fala, o poder escuta. Menos o poder Judiciário, que além de cego é surdo. Só não é mudo. Como os cofres do Estado estão vazios (a turma de cima realmente dá conta do recado quando o lance é roubar), a proposta era cortar os salários dos juízes e estabelecer um teto igual ao do governador: R$ 17 mil. Me parece um bom dinheiro. Mas para os nossos ilustres juízes é um ultraje. Afinal, eles ganham R$ 24 mil por mês. Com que direito um mísero governador de estado pensa em, do dia para a noite, cortar R$ 7 mil do salário de gente tão importante como os juízes? Ainda mais para dar aos professores e brigadianos, a escória da sociedade. Fora de brincadeira, não dá para entender. Onde se gasta R$ 24 mil em um mês? Eu juro que tentei de todas as formas pensar qual é a diferença entre ganhar 24 ou 17 mil por mês e não cheguei a uma conclusão. Talvez porque eu, que me considerava classe média alta no Brasil, ganhava R$ 15 mil em um ano. Trabalhando e me incomodando todos os dias. Depois de seis anos de faculdade. Exatamente como os juízes; muito mais que os políticos. E eu ganhava muito mais que um professor, o que considerava uma injustiça. Afinal, entre um jornalista e um professor, morte ao jornalista. Também ganhava mais que um brigadiano, mas essa é outra questão. Porque o brigadiano defende o patrimônio daqueles que ganham entre 17 e 24 mil por mês, não o meu ou o do professor. Nós que somos gente normal corremos o risco de ir para a cadeia por fumar um baseado ou tomar uma surra em uma manifestação do sindicato. Fato é que os juízes abriram o berreiro e ninguém vai mexer nos seus salários. E ninguém se escandaliza. A maioria até pensa que é certo. É o mundo irracional em ação.

Outra prova? Então pulamos do Brasil para a Itália. Enquanto os caças da força aérea nacional bombardeiam a Líbia para garantir o petróleo e lamber o saco dos Estados Unidos, milhares de refugiados chegam às praias de Lampedusa, na Sicilia. Para os italianos, este é o seu grande problema atual. Afinal, eles não querem mais árabes vendendo bugigangas pelas ruas. Eles realmente se incomodam com isso. Outro dia ouvi um discurso de quase meia hora sobre como um jovem italiano não agüentava mais ser abordado por africanos, árabes e asiáticos que vendem isqueiros, chapéus, carteiras, bolas de gude, papel de cigarro e até livros. Realmente é muita coisa. Melhor seria, então, que eles despejassem bombas nas nossas cabeças, exatamente como fazemos com eles. A maioria acha que os imigrantes são realmente um problema. É o mundo irracional em ação.