Numa tarde fria e chuvosa somos todos um pouco Bob Dylan. Penso em nostalgias de quando me achava um adulto sem saber o que queria ser quando crescer. Caminhava por ruas desertas, uma mão no bolso, outra se torturando pelo prazer de um cigarrinho. Um tempo em que só imaginava grandes amores, grandes atos, grandes aventuras, que as grandes cagadas de hoje fazer parecer brincadeira. Era outra cidade e outro guri. Os visito em tardes assim, frias e chuvosas, e por que não sonhar um pouco? Brincar de Bob Dylan e escrever poesias que nunca serão lidas. Vagar por ruas desertas maltratando os pulmões e mãos sem luvas. Entrar numa livraria e botar uma banca de intelectual, mais um livro para a prateleira. São muitos anos e por incrível que pareça a grande pergunta é a mesma: o que vou ser quando crescer?
Um comentário:
Pior que em tardes chuvosas acho que o que eu menos sou é Bob Dylan. Conheço pouco, pra falar a verdade. Mas aquela voz fanha dele me irrita... Não consigo ouvir muito.
Talvez umas notas de Andrew Bird ou Cat Power. E por aí vai.
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